HABITÁCULOS.

Una llamada

2012-01-05T08:03:00.000-08:00

Una llamada, sin molestar, suave

queriendo salir, sin hacer ruido.

Las palabras retomaron el espacio

y el lugar clareó en un ir y venir

de las palabras. Suave,

sin molestar, con su llamada.

O el flautista de Hamelin o Don Quijote.

2012-01-05T01:15:00.000-08:00

Los recortes y la subida de impuestos del PP han caído sobre los españoles como una maza, guillotinando la poca ilusión que nos quedaba para salir a flote en este despelleje de la Sociedad del Bienestar. Es decir que, ha partir de este momento, el Gobierno central no garantiza el Estado de Bienestar porque no da seguridad que las prestaciones sociales se amparen. Increíble, pero cierta. La actitud de “despotismo ilustrado” que el PP está manteniendo con los españoles, en este momento, difieren de la mantenida hace unos meses, antes de las elecciones. Cómo han cambiado los mensajes del PP una vez conseguido el triunfo en las urnas. Su actitud tiene un precedente: el cuento de El flautista de Hamelin. Todos sabemos la historia y ésta se repite. Al son de la música –“promesas electorales”- todos hemos acabado en la ratonera. Y así, donde Rajoy dijo prometer el Paraísohemos encontrando el infierno; y donde habló de felicidad ahora solo se encuentra angustia de no saber cómo llegar a fin de mes.

...

Lo que ocurre a nivel nacional choca con las actuaciones a nivel autonómico ya que en Extremadura se acaba de aprobar el Plan 3E, donde “arrimar el hombro” es la máxima para echar adelante el “empleo, la empresa y empujar a los emprendedores”. Ahora bien, si el Gobierno central habla de recortes ¿se cumplirá la dotación de mil millones acordadas para este Plan extremeño? Hay una cierta desconfianza en el ambiente dada la cantidad de “promesas rotas”. Si Monago es coherente con sus palabras lo llevará a cabo.

El presidente actual de la Junta ha llamado a esta “legislatura la del empleo”. Esperemos que sea verdad, aunque resulten un tanto quijotescas las expresiones con este término del empleo,repetidas, `hasta nueve veces, en su discurso de investidura; siete, en el discurso del día de Extremadura y otra en el mensaje de Noche Vieja, en el pidió unidad para llevarlo a cabo. El empleo para Jose Antonio Monago, según expresa, es “la piedra angular, el objetivo primero”.

¿Habrá que fiarse o desconfiar a la vista de los 119.000 desempleados más en nuestra región con 2.142 contratos menos?Por otro lado, ¿el Plan de choque, el 3E, remediará el paro de jóvenes y mujeres? Esperemos que sí, “labor de equipo” con la oposición, de entrada, no le ha faltado. Esta colaboración de la oposición la ha tenido siempre que “lo social” se ha salvado.

De todas formas hay dos actitudes: la del flautista-Rajoy que nos engaña y la de don Quijote-Monago que nos lleva a “toparnos con los molinos” de lo imposible. Dos falacia. Así que, ante los dos, no hay disyuntiva sino interrogantes que empujan a tomar posiciones frente a lo irremediable: el estado de excepción, la ruptura social, el caos de la miseria. Y vuelta a empezar.

¿Navidad o cinismo ?

2011-12-26T03:33:00.000-08:00

Hay un cierto cinismo en las celebraciones de estos días, sobre todo cuando estas se expresan, a través de palabras hermosas y elocuentes, con pretensiones solidarias que nos emocionan e incluso nos vuelve más cercanos al sufrimiento del mundo. Del mundo de allí, porque el de aquí, cada vez más en crescendo en el paro y en otras desgracias sociales, se queda a la puerta de una solución política que nunca llega.

La navidad, que el mundo cristiano hizo religiosa, ha terminado por ser un simulacro maravilloso donde la imaginación nos despierta los mejores sentimientos en forma de gratuidad. Esta palabra viene de gracia, de don recibido, de regalo. Y es justamente este, el regalo, perdiendo ese sentido religioso de lo gratuito, el que se ha convertido en el sello fundamental del consumo, haciendo que la Navidad se vuelva un producto de multinacional. Para regalar hay que comprar y no cualquier cosa. Mientras más caro mejor. En estos momentos, excederse sin necesidad es un insulto para los que sufren las secuelas de la crisis económica. En este sentido, la Navidad se ha convertido al cinismo con el descaro propio de quien no le importa el otro. Esto no deja de ser paradójico ya que, mostrando la pobreza significativa del Pobre de Belén, se hacen ostentaciones innecesarias frente a los que no tienen nada.

Manuel Pecellín comenta

2011-12-21T15:41:00.001-08:00

" Página 72" es el nombre de la tertulia constituida en Badajoz a mediados del 2010 según el modelo de otra emeritense, la ya consolidada "Gallos Quiebran Albores".

Según escribe uno de sus fundadores, Faustino Lobato, se propusieron desde el inicio "aunar inquietudes literarias, sin emular a nadie y menos engancharse al engranaje al uso de otros grupos literarios con más o menos fortuna. No queremos más que hablar de literatura y exponer nuestras propias creaciones para que la poda de los otros haga su parte. Este grupo, hasta el momento, tiene como divisa principal crecer en el respeto muuto y aprender de los otros como lo primero".

Se reúnen cada mes, por lo común en la sala que generosamente les facilita el Ateneo de Badajoz.

Como para conmemorar el primer año de existencia, acaban de sacar una edición notable, obra colectiva que han subtitulado "Cajaliteraria" . Esta exquisita carpeta, de tan atractivo diseño, contiene trece poemas de otros tantos autores, cada uno en su respectiva página, con las que alternan las nueve cartulinas dibujadas por Faustino Lobato.

Se han hecho solamente 50 ejemplares, numerados, con las firmas de Mamen Alegre, María Blázquez, José Enrique Campillo, Antonio Castro Sánchez, Manuel Mansilla, Migue Ángel Navarro, Milagrosa Ortega, Plácido Ramírez, Trinidad Ródenas, Manuel Romero Higes, José Manuel Sito Lerate, José Manuel Vivas y el propio Lobato.

Poetas de bien distinta edad, formación e inclinaciones, constituye un conjunto de "letraheridos". Si por la calidad humana de los componentes resulta emcionante compartir alguna de sus sesiones, leer versos como los facilitados en esta publicación testimonia el nivel creador de la aún joven tertulia.

http://blogs.hoy.es/libreconlibros/2011/12/21/tertulia-literaria/

La lírica está enferma de prisas.Notas.

2011-12-11T12:15:00.000-08:00

Las nueve de la noche de un domingo de diciembre. Hace frío. En la avenida, los ruidos se amortiguan entre hileras de coches mal aparcados, . La gata reclama nuestra presencia. Sus crías corretean por el pasillo. En el telediario se sigue hablando de los recortes. Un hartazgo que provoca indiferencia. Me pregunto si este es el mejor momento para escribir y hacer versos. En estos tiempos la lírica está enferma de prisas. Me vienen a la memoria imágenes de los últimos atentados en Afganistán. Una poética del desespero donde sólo cuenta el Carpe Diem. Cuanto miedo, cuanto llanto innecesario, cuanta inseguridad a la vista del mundo; cuanto “mirón” de telediarios insensible al sufrimiento; cuanto sufrimiento sepultado en la memoria de los pueblos. Cierro el cuaderno. Mañana seguiré escribiendo. Apago la luz del despacho, pero no el impulso de contar historias. Son las nueve y once minutos. Un domingo de diciembre, después de un puente interminable.

Notas

Vuelvo a escribir entre la prisa

y el desespero.

Se amortiguan los ruidos.

Miedo,

llanto,

inseguridad,

sufrimiento sepultado

en las páginas de la tarde.

Vuelvo a escribir

entre el silencio y el impulso.

No había nada

2011-12-11T11:49:00.000-08:00

No había nada,

nada

sólo silencio, el suspiro

del primer instante

cuando el creador de seres

terminó de mezclar el barro

y la sangre.

No había nada, solo

el soplo, el pensamiento

sobre el vacío.

Del poemario "Las siete vidas del gato". Imcrea Editorial. Badajoz.2009

FOTOGRAFIA DE MADRID.JOSÉ LUÍS PEIXOTO

2011-12-06T04:54:00.000-08:00

Madrid regressará sempre. São precisos anos

para aprender aquilo que apenas acontece com a distância

de anos. É por isso que posso afirmar que Madrid regressará sempre.

Não sei que tipo de entendimento encontrámos. Eu e Madrid

não nos conhecemos bem. Sabemos o essencial

e inventamos tudo o resto. Tanto a minha vida,

como a vida de Madrid, já tiveram muitas formas.

No entanto, quando nos encontramos,

somos sempre o mesmo nome. Avaliamo-nos por cicatrizes

e pequenas marcas de idade. Não estabelecemos metas,

estamos cansados. Eu e Madrid só queremos uma cama,

mas, se não houver, contentamo-nos com o chão

e, se não houver, contentamo-nos com um abraço.

Madrid regresará siempre. Son necesarios los años

para aprender aquello que apenas sucede con la distancia

de los años. Por esto puedo afirmar

que Madrid regresa siempre. No sé qué clase

de entendimiento encontramos. Madrid y yo

no nos conocemos bien. Sabemos lo esencial e inventamos

todo el resto. Tanto mi vida, como la vida de Madrid,

tuvieron muchas formas. Sin embargo, cuando nos encontramos,

tenemos siempre el mismo nombre. Nos reconocemos

en las cicatrices y en las pequeñas marcas de la edad.

No ponemos metas, estamos cansados. Madrid y yo

sólo queremos una cama, pero, si no la hubiera

nos conformamos con el suelo, y, si no lo hubiera,ç

con un abrazo.

Punto cero

2011-12-06T04:13:00.000-08:00

A todos los que el "recorte" ha llevado al paro

Otra vez en este punto cero,

en este lugar donde el abismo

se confunde con el cotidiano, y el color

de las cosas se convierte en ruidos in-des-ci-frables.

Otra vez en la nada, en el inicio que olvida lo anterior

con un despiste de pasos, en un no saber si avanzas o llegas.

Todo, con ese filtro de la inquietud amarrado a los minutos.

En este tránsito de voces y de horas, no hay nada que convenza

sólo la mirada de quien te quiere.

Solo,

éste es el punto real

que media con el absurdo.

Tokio Blues (Norwergian Wood) de Haruki Murakami.

2011-11-26T13:43:00.000-08:00

-LA NOVELA. COMENTARIO.

Si tuviera que decir, en pocas líneas, algo sobre esta novela tendría que establecer círculos concéntrico entorno a los sentimientos de la perdida. Su autor, Haruki Murakami, argumenta estos sentimientos, que llamaremos existenciales negativos a través de sus personajes.

El personaje principal, Toru Watanabe, es el hilo conductor de una historia de encuentros y desencuentros marcado, algunos de ellos, por situaciones de impasse vital. La novela comienza con el recuerdo de la vida que éste ha llevado en Tokio en sus años de estudiante.

El entorno vital del protagonista se irá desgranando, a lo largo del libro, al entrar en contacto con otros personajes. Estos, con caracteres diferentes y contradictorios, irán marcando su existencia.

1º) El encuentro de Watanabe con Naoko, la novia de su amigo, llena de intimismo y de sentimientos que no acaban de madurar, hará que Toru se vuelva más reflexivo. Terminará visitando a Naoko en un lugar apartado de la civilización, un psiquiátrico- no al uso. Murakami, con la novela de Tomas Mann de fondo, parece dar a entender lo que supone vivir al margen, como Naoko, apartados de todo lo reglado en el revés de lo acomodaticio de la sociedad. La vida de Naoko está marcada por el suicidio: Su novio, amigo de Toru, y su hermana se suicidan. Ella también, terminará suicidándose, La referencia de Murakami a este hecho trágico es la constatación de una práctica habitual en Japón. Según la Organización Mundial de la Salud (OMS) este país ocupa el segundo puesto en índice de suicidios detrás de Rusia.

2º) Por otro lado, Toru Watanabe, recordará su relación con una compañera de las clases de teatro, Midori Kobayashi. Esta es la cara opuesta de Naoko. Extrovertida y llena de vida y además muy segura de sí misma. En este personaje también se dan las contradicciones de la no aceptación o la negación de sí misma y las mentiras.

Estas dos mujeres marcarán un dilema en la vida afectiva del protagonista de Murakami. Una encrucijada amorosa que no está lejos de nuestras experiencias vitales.

Probablemente sea esta situación descrita lo que hace que la novela te atrape en su trama hasta el final. Además, esto también será lo que da una visión pesimista del autor ante la vida.

Las dos vidas descritas, la de Naoko y Midori, la intimista y la extrovertida vienen a ser como el derecho y el revés de la existencia de las personas, una paradoja que no escapa de la vida de todos nosotros. Quizás sea en este punto, de angustia o de extroversión vitales, donde el mensaje de la novela apunta a la llamada de atención que el ser humano se hace cuando toca techo. En realidad, lo que Murakami pretende constatar, entre otras cosas, es la situación de esa sociedad revuelta de los sesenta: una búsqueda de identidades.

El contrapunto de estas dos realidades, que contextualizan la vida del protagonista, lo marcan otros personajes, especialmente el de Nagasawa, compañero de residencia de Toru.Éste parece estar sacado de la novela de F. Scott Fitzgerald, El gran Gasby. Nagasawa es un hombre vulgar, aunque de una familia de la élite japonesa, con el que comparte sórdidas aventuras: practicar sexo con chicas escogidas al azar. Al narrar esta situación Murakami deja entreve el sexismo de la sociedad japonesa. Cuando describe la cena de estos dos compañeros con la novia de Nagasawa aparece el cinismo propio del machismo. Este personaje terminará suicidándose.

En resumen: Con la descripción de estas tres situaciones Murakami nota tres formas características del ser humano: la introspección, la extroversión y la superficialidad. Cada una de ella generadoras de miedos e inseguridades, de mentiras o de medias verdades.

El título está tomado de una canción de los Beatles,” Norwergian Wood”. Murakami parece tener una intencionalidad argumental expresa ya que esta canción habla de la soledad y los desencuentros. Por cierto, la última estrofa de la canción dice como el chico incendia el apartamento de quien le había invitado a beber una copa porque lo deja solo:

Y cuando desperté./ Estaba solo./ El pájaro había volado./ Así que encendí un fuego./¿No está bien?/ Madera noruega. (Norwergian Wood)

La novela de H. Murakami no está lejos del titulo de ese blue de los Beatle donde, con el suicidio de algunos de los personajes, se “incendia”´, metafóricamente hablando, el fracaso personal y social. El protagonista, Toru Watanabe, está lejos de este desastre vital, no se suicida. Él es la memoria- testigo de sus vivencias más controvertidas, ante las cuales hay que tener valor para hacerle frente. Su actitud testimonial es la de colocarlas en la mesa cotidiana del presente.

Teniendo en cuenta que en Japón la consideración del individuo escapa al pragmatismo occidental y que Murakami, escribe con notas occidentalizantes, la pretensión de esta novela no es la de demonizar la intención de nadie sino la de constatar la realidad universal de los seres humanos dejando la puerta abierta a otras conclusiones. Lo que si aparece es la dignidad de las personas en su derecho a ser ellas mismas.

- LA PELÍCULA:

Terminada en el 2010, su director Tran Anh Hung, un franco vietnamita reinterpreta la novela de Murakami a través de unas escenas densas siempre al limite de la abstracción. La película está dentro del arte y ensayo. No es un cine de masas, convencional.

La lectura fílmica es diferente a la de la novela. El guión resalta más los aspectos surrealistas de unos jóvenes en busca de su identidad o lo que es lo mismo el centro vital de ellos mismos.
La devastación emocional de los personajes contrasta con la elegancia visual de las secuencias:
-Las secuencias de exteriores deja claro esta visión zen de la realidad japonesa sobre todo cuando aparecen los paisajes del psiquiátrico donde está Naoko. El minimalismo de estas escenas choca con el caos y el desorden de la residencia donde vive Toru Watanabe.
-Las escenas interiores, especialmente las de sexo, están desarrolladas de una forma sutil, sobre todo en los primeros planos. Hay que destacar la escena de la nieve. En esta se da una visión del amor que va más allá de lo real, idealizada.
Interesante el trabajo fotográfico de Lee Ping Bing. Este retrata perfectamente la perspectiva oriental de las miradas, de los gestos. Importante no perder de vista los primeros planos de la película.
Interesante la música, que aunque occidental tiene ese toque de intimismo oriental o esa nota que solo los orientales son capaces de acentuar yendo al meollo de la melodía.

- El ARGUMENTO DIDÁCTICO:

Como argumento didáctico, la lectura fílmica quizás sea la más apta. La película puede servir de punto de partida para explicar algunos temas de Ética de cuarto de la ESO, o para aclarar la diferencia conceptual de Autonomía y Heteronomía. También puede servir como punto de dialogo a la hora de hablar de los lenguajes no formales en la Filosofía de Bachillerato e incluso de los aspectos éticos de los existencialismos.

Tal vez

2011-11-08T13:13:00.000-08:00

Tal vez la noche complicó el aire

de los rostros, manteniendo las palabras

con ese tono de humedad apunto

de perderse en la memoria. Tal vez

habrá que esperar uno, dos días

a que el aire se vuelva brisa

y no dañe los ojos; y el agua brote

tal vez, de los labios de un libro.

El juego de las palabras

2011-10-26T02:07:00.000-07:00

El juego de las palabras, sólo él

fue capaz de alargar la memoria.

No hubo abrazos solo verbos

llenando las ausencias.

La luz flotó en el aire, envolviendo la risa

y la distancia. Al fondo, las dudas

atizaban el infierno de un dilema.

Otro día, otra herida repleta

de palabras. Llueve.

La lluvia atrapa las mentiras de la calle.

Hace frío pero no en las palabras

que se deslizan por los rincones

salvando la tarde.

Una página por escribir

2011-10-23T11:57:00.001-07:00

Cuando la línea de la tarde robó

versos a la noche; cuando los labios

señalaron la marca del instinto y la piel

comenzaba a recobrar la memoria,

el deseo se hizo gesto. No hubo miradas

solo el abismo de la carne,

el suspiro

de una página por escribir.

Rota la carne

2011-10-17T03:31:00.000-07:00

Rota la carne sobre la carne, reclama

el perdón. Después hizo silencio para sobrevivir

vislumbrando trozos de cielo, escapar

de monocordes manías.

El dolor se le hizo viento, noche,

a punto de abortar el deseo.

Hay vientos que llevan palabras

y palabras que navegan en la tarde.

No hay vuelta atrás al recomponer

el sonido de la carne con la piedad

de la luz, sin impedir que la voz

se volviera brisa en la calma

del barro.

Un día cualquiera

2011-10-06T04:21:00.000-07:00

Lo que hacía falta para completar este calor

que llena la sala
era el ladrido de un perro , el rasguño de los folios,
y el sonido frío de un bolígrafo al caer.

El perro sigue ladrando

Los sonidos se acompasan a la protesta animal.

El calor provoca vómitos.
Todo se reorganiza en el caos atómico
de este mediodía a punto de dar la una.

El perro calla y los niños siguen

completando la categoría de los tonos:

Voces aflautadas y broncas
se cuelan por el aula en silencio. Huele
a sudor y a corrección de faltas.

Este es un día más
en ese orden de cosas que hace
que la vida duela; un día cualquiera
con notas de exámenes;
visión platónica y otros libros

que ayudan a la digestión

del café de la media mañana, ese solemne café

endulzado con conversaciones,

siempre las mismas,

de niños y guardias de recreo.

Por los pasillos, ojos, pies, manos, sueños,

deseos, pensamientos, sombras, holas,

ganas de irse, besos. La vida,

en un carro del supermercado.

El calor aburre, los niños gritan, el perro se calla,

el sudor aumenta y el pensamiento revuelve

dolores pasados. Heráclito se hace presente

guiñando un ojo a los rincones.

Andar. Nada parece lo que es.

Imágenes de historias agradables

para superar este caos que me parte en dos

el tiempo, este traje oscuro que me hace sucumbir

ante lo más fácil.

La derrota del silencio.

2011-09-27T10:43:00.000-07:00

Acudió al reclamo de la voz

y la puerta estaba rendida

a la derrota del silencio. Y el silencio fue

la huella del ángel.

Creía haber encontrado la luz

y su rostro tenía luces artificiales,

besos

en un cruce de caminos.

Cuando las palabras fueron

la sangre de la altura

la oscuridad permaneció

en el revés de las palabras.

Descendió a la morada de los vivos.

y la voz se deshizo en el abismo de los días,

las alas,

en la cicatriz de la brisa.

En el dolor del tiempo.

2011-09-22T12:00:00.001-07:00

Entre ruidos monocordes de la calle

se rompe el tiempo en la tarde.

No hay marcha atrás solo el vuelo del ángel

que recoge palabras acompasadas con mil melodías,

todas las imágenes vertidas en los ángulos estrechos

de la memoria.

Por la cordillera del deseo descienden

alados sueños. En el dolor del tiempo

comienza la noche.

El vuelo de la trinidad

2011-09-19T10:05:00.000-07:00

Mas la reina, hace tiempo el alma herida
del mal de amor, con sangre de sus venas
nutre su llaga, y en oculto fuego
consumiéndose va.

(Virgilio, La Eneida, IV)

Toma rumbo la mirada en la carne desnuda

en medio de un bosque de manos que se aferran

al vuelo de la trinidad.

Soportada en el brocal del agua que busca

el infierno de la sed; asida al deseo del fuego

que dobla los cuerpos transidos de pasión;

acariciando la ira de la tierra que alerta

del tiempo.

Gritan los rostros con el velo blanco

del sudor, mientras el amor clava sus dardos

en la piel vestida de miedos. Y sigue el rito

en esa trinidad de la carne desbocada

con la fuerza de un torrente y la fragilidad

del humo, hasta deshacerse

en la espalda de una nube que dibuja risas,

y en los labios que pronuncian secretos.

Desde el silente rostro de lo amado. Canto IV.

2011-09-10T04:00:00.000-07:00

Hace unos días hemos tenido un encuentro con nuestro amigo Juan Andrés Calderón, poeta y hombre de compromiso, premio "Delgado Valondo" 1989. Para esta ocasión escribí, a partir de las cuatro estrofas de un poema suyo, cuatro cantos, llamado ". Cuatro cantos y un epílogo". Aquí dejo el canto IV con la estrofa cabecera extraído del poema de Juan Andrés.

A Juan Andrés Calderón porque sabe estar

donde yo no me atrevo aunque me atreviera.

CANTO IV

Y no hay prisas,

sino bosque de entretiempos:

enternecida aurora

a donde vuelvo

(Juan Andrés Calderón. Despertar en Septiembre)”

Ahora, cuando surcas los caminos del invierno

se estremece tu tarde

y el crepúsculo coloca en tu mejilla,

los destellos del Amado,

paisajes donde anida la quietud

del saberte sin prisas en una aurora enternecida

a donde siempre vuelves.

Que no te vas compañero, mientras dure el perfume de tu paso.

Desprenden sus hojas los viñedos,

el vino y el pan en la mesa están servido,

que en la sangre del hombre buscas horizontes

para encontrar el vuelo cierto del Amor.

Que no te vas compañero, no, mientras dure el perfume de tu paso.

Noches en vela, sin adornos, conforman tu ser.

Cuántos amaneceres te sorprendieron vendimiando

racimos de esperanza. Por eso no te vas

mientras el agua brote sincera en las palabras

y el ser fiel sea la costumbre de lo mejor, lo más humano.

Levantemos las voces porque te quedas, compañero,

en el anhelo de cada uno, en el verso de la mañana

en las tardes de verano, apuntando días mejores.

Que no te vas mientras dejes por los rincones

trozos de agonía aceptada, porque el amor no es irse

sino un siempre volver,

un siempre volver

de ena-mo- ra- dos.

(DESDE EL SILENTE ROSTRO DE LO AMADO.CUATRO CANTOS Y UN EPÍLOGO.)

Por qué el vacío

2011-09-05T01:57:00.000-07:00

El vacío no tienen nombre ni rostro,

es vacío. El nombre se disuelve

como nube en el silencio, el rostro

en la masa gris de las horas. Por qué

se empeña este vacío en imaginar abrazos.

Por qué el amor se vuelve muerte

y la felicidad sueño. Por qué

este caos desalmado;

por qué este vacío infinito;

por qué el vacío...

Cuando la paciencia de la noche...

2011-09-03T12:36:00.000-07:00

Es posible la luz cuando la paciencia de la noche rehace el alba .

No hay negro o blanco sino el color de la palabra, el verso

que brota en cada rincón de los silencios, en cada espacio

vacío, en cada espera. Hay voces que no ruidos en una sinfonía

donde vivir es un presente de horizontes más que de fronteras.

Qué importa si son veinte y pico o cuarenta y tantas las veces

que la vida se vuelve aventura de encuentros, una búsqueda

de las palabras que convierte en caricias el juego constante

de matar el tiempo. Es posible la luz a pesar de la noche.

Todo sigue el curso del silencio…

2011-09-02T04:21:00.000-07:00

Todavía están abiertas las ventanas,

los ruidos y las ausencias se confunden;

unas fotos reclaman atención y las nubes

siguen su paso indiferente

a los transeúntes con paraguas.

Nadie llama ni se molesta,

todo sigue el curso del silencio,

ese tiempo mudo que acoraza el alma

cuando se esperan las caricias

y no hay mas respuesta

que gotas de lluvia sobre el cristal.

Habría que ser hormiga

para comprender la grandeza de las cosas

porque esto de ser gigante

hace perder la dimensión

de los abrazos.

En blanco y negro

2011-09-01T11:19:00.000-07:00

Nunca fue tan abierta la mañana, nunca

cuando la carne acortó distancia en la sonrisa,

en la ternura de los besos, huellas de aves al pasar.

Un mar en la espalda, olas arrastrando la palabra

a una orilla imaginaria que habla de promesas,

de un hasta luego, de noches, de silencios. Nunca,

como hoy, se hizo tan de día la mañana

en el verbo pronunciado

que traza líneas de luz

en el juego amante

de los cuerpos.

Haikus de la mañana.

2011-09-01T01:27:00.000-07:00

Mañana de luz,
vuelo largo de manos.
Siempre tus labios.

Alba rendida,
gritos de la mañana
en las aceras.

Fiel la sonrisa
libre, amor entregado
de la mañana.

De la falta de presencias

2011-08-31T11:40:00.001-07:00

Nunca fue tan gris la tarde, nunca
cuando la palabra resbaló
en el vacío de la distancia,
en el muro que impedía descifrar el rostro.
Unas frágiles vocales, mezcladas
con pronombres y verbos abreviados,
componían renglones abortados. Nunca,
como hoy, se hizo tan de noche
aunque la luz arropase los vértices
de las cosas inertes.

los espacios de la carne

2011-08-31T04:11:00.000-07:00

Los sueños se convirtieron en espejos del verbo,
en horas volando en la piel de la tarde. Y la brisa
respondió a las caricias en los espacios de la carne
que gritaban deseos. Nada que hacer cuando la mirada
se contagia de la altura y los versos se acumulan en el aire.

A punto de gritar

2011-08-29T03:01:00.000-07:00

Otra foto de Carlos Rivero me marca el punto de inspiración para trabajar un grupo de palabras dando forma a un poema de Lo diario.

Hay caminos con espejos
que aparcan la luz entre el barro,
barros que se cuelgan al deseo de los caminos,
espejos encerrados en los límites de la forma
que señala horizontes,
luz que dibuja cuerpos arropando el color
del sentimiento.

Tan anónimo el camino
dando nombre al barro
que no sabe como dejar la huella
de la luz, patente en el sexo
del espejo, ese revés de las cosas
que trazan la fragilidad en el caos
de una naturaleza a punto de gritar.

Qué camino seguir sin romper
este invierno forzado
que marca el barro con la luz
en la línea
del agua
con un simple verso
de formas.

Líneas

2011-08-27T13:27:00.000-07:00

Mirando una foto de Carlos Rivero/domingo 21 de agosto de 2011.

Todo está en el orden perfecto de la línea.
Un equilibrio creador de formas grises, casi azules,
de sueños quebrados. Cómo romper este verso de la tarde,
esta victoria de la mirada indiscreta que recoge el alma de la calle.
El silencio encastrado en las palmeras parece anunciar lluvia.
pero no llueve solo hay sueño en los ángulos de la carne que colorea
la cruda piel del cemento. Orden perfecto en el equilibrio de los sueños,
en la mirada silenciosa que roba la infinitud de la línea entre grises,
casi azules, de sombras. La vida, este silencio infinito de la carne que desea
otro cielo. No llueve, solo hay sueños entre las líneas eternas de cualquier tarde.

En tránsito...

2011-08-26T02:03:00.000-07:00

El tiempo es el mejor autor;
siempre encuentra un final perfecto.
Charles Chaplin

En este tránsito de las horas
donde los sonidos desfiguran
el paisaje de nubes y asfalto;
en este fluir de los instantes
donde nada ocurre y todo sucede
más allá de las miradas;
en este momento,
el deseo recrea formas inauditas
atando la palabra a la sombra
del silencio,
a la imposibilidad
de dibujar el espacio
en el que nazco, una y mil veces mil,
entre los ruidos que llegan
con un persistente oleaje callejero
“pret- a- porté” cotidiano, que acompaña
en este maldito fluir de las horas en tránsito.

Otro día más, otro día menos

2011-08-25T02:12:00.000-07:00

Otro día más en la corriente de las horas,
otra mirada perdida,
otro minuto indeciso,
otra pregunta por hacer,
otra vida segada,
otra palabra en la memoria,
otro recuerdo,
otra angustia,
otro perdón,
otro decir te-quiero,
otro dejarme querer,
otro instante para soñar,
pero
otro día menos
para mirarte,
para decidir,
para responder,
para reparar,
para hablar de memoria,
para mirar hacia delante,
para vivir,
para besarte,
para seguir queriéndote,
para que me sigas queriendo,
para seguir soñando.

El eco dolorido de un silencio

2011-08-19T10:50:00.000-07:00

A Shaky, nuestra gatita
dos días después de su muerte.
Nunca pensé que un animal pudiera
dejar tanta estela de cariño.

Cuando el olor de la tierra se mezcla
con los sonidos, deteniendo el tiempo
en las ramas de los árboles, entonces fue
cuando la noche se pegó a tu cuerpo

con notas de madrugada.

Blanco y negro fueron los versos
de tu piel. Negro y blanco
en perfecta armonía
con paredes y rincones.

Te agarraste el aire, interrumpiendo
el vuelo perfecto del movimiento,
giros de una geometría exacta,
sin cálculo aritmético de una caza certera.

Tu mirada furtiva se arrastra por los rincones
con un juego mimoso y atrevido.
Imposible deambular por los pasillos
sin sentir el cálido giro de tus ojos,

ese sentimiento felino de perdón.

La huella de tu cuerpo permanece
en cada espacio compartido.
Cómo borrar esa sensación de seda,
cómo descifrar ese estar salvaje

de mañanas y atardeceres.

Cada grito callejero suena a tu voz; cada movimiento
parece desvelarte; cada rincón habla de ti,
de tus saltos tras el nudo
de un plástico ruidoso.

Quién te reprochará
ese saltar de cabriolas,
quién.

No entiendo esta suerte de tu paso
que ahora nos deja en el vacío de los gestos,
con el eco dolorido de un silencio
que se adueña de las sombras.

Cuando el calor rebotaba en los balcones,
sin esperar las sílabas frágiles
de la madrugada, la noche
te sedujo con su magia de luces.

Negro y blanco, susurran tu muerte
en los versos de tu cuerpo. Blanco y negro,
de porcelana esparcida en las aceras.
Negro y blanco arañando las raíces

de un olivo.

Su recuerdo se agranda en los rincones

2011-08-17T01:02:00.000-07:00

Hoy estamos de luto en casa, Shaky, nuestra gata se ha caído del balcón y se ha matado. Así, como suena. Intentamos reanimarla pero el golpe fue demasiado grande. Lola, la veterinaria no pudo hacer nada. Hoy vamos a enterrarla en el campo, cerca de donde nació.

Mientras escribo estas líneas tengo el corazón encogido. Siento esta muerte como la de un ser querido. Y es que Shaky era uno mas de casa. Ni mi mujer, Gema, ni yo hemos podido dormir. Es terrible el vacío que ha dejado.

Nos han aconsejado tener otro gato pero no sé yo si es lo mejor mientras estamos en el duelo. Se me hace imposible querer a un animal de esta manera y después de verlo crecer, sentir su muerte...Es duro. Si no se tiene un animal es imposible comprender este grado de unión con la naturaleza.

Cada vuelta que doy en la casa la siento, esa mirada callada, protectora. Porque en algún momento sentía que Shaky nos protegía haciendo que las malas vibraciones se fueran de casa. Calmó más de dos malos humores...

Mientras siento su sombra sobre mis espaldas su recuerdo se agranda en los rincones. A lo mejor volvemos a tener otro gato pero nunca será Shaky.
Ahora me dispongo a estar entero para enterrarla dejando que su jugueteo me calme la ansiedad y las ganas de llorar.

"Hay agua fría sin alcohol"

2011-08-12T02:30:00.000-07:00

Con un calor sofocante y con el asfalto mordiéndonos los pies, seguimos practicando el difícil oficio de “turista” ahora, por el barrio de Las viñas. Lo mejor de este peregrinaje fue el descubrimiento de unos anuncios hacia la mitad de la calle. Entre los coches mal aparcados, divisamos unos carteles colgados a la solana en la puerta de un bar. No dábamos crédito a la broma cuando leímos : Un “Hay hielo frío”, que rezaba en la pizarra de la kaliber, y al lado, en otra de la cruzcampo una replica con un “No te rías que también tengo hielo caliente por encargo”. La risa fue de inmediato por algo tan evidente que se prestaba a bromas. Y es que no se puede ser tan ingenioso para anunciar semejantes asertos. Pero la broma no está en escribir aquello sino en el atrevimiento de colocarlo para anunciar algo que va más allá de lo evidente, porque la obviedad no tiene nombre. El reclamo estaba servido y preguntar era lo que se imponía. Pero, a veces, la vergüenza puede más que la curiosidad, nos quedamos con las ganas de saber qué sentido tenía tanta retórica callejera. Sea lo que fuera aquello que se anunciaba, en esos dichos jocosos se encerraba una ironía latente contra algo o contra alguien o simplemente era un reclamo. Y para rematar el colmo de la ingeniería escrita, al lado de los mencionados, otro indicaba que “había agua fría sin alcohol”. El genio de la frase pienso que iba más allá de lo aparentemente escrito y que no era por casualidad este trasunto de exponer tanta obviedad junta sino que detrás, se encontraba una respuesta “indignada” quizás al descalabro ambiente. Pero, dejando estas disquisiciones, lo mejor de todo esto es que nos hizo reír aliviándonos del calor sofocante del mediodía y dejándonos claro como es la calidez generosa de la gente del sur.

Una sinfonía multicolor...

2011-08-11T04:35:00.001-07:00

El bullicio resbalaba por las columnas dóricas del rectángulo envolvente del Mercado Central. Los olores se confundían con las voces y las risas con el juego de los niños a la sombra de los soportales. Un mayúsculo espectáculo que se vive por instantes con intensidad. Nunca se repite esta emoción de la mercadería en esta gran plaza de abastos, por muchas veces que entres. Siempre es distinta. Los mandiles mojados de los pescaderos parecen sedas albergando gotas de mar; las manos gruesas de los carniceros tienen la dureza de las vigilias del mercado; la sonrisa de las vendedoras de fruta remeda el olor de la albahaca. Carniceros, especieros, todos en una sinfonía multicolor dan calidez al paisaje de mañana en este Mercado Central. En el suelo retumba el traqueteo de los camiones junto a las pisadas inseguras de obreros soñolientos a punto de descolgarse de una cuerda invisible que les maneja en el ajetreo. Nada amortigua el hambre que, en este punto de las dos del mediodía, se acelera ante tanta maravilla comestible. Cuando dejamos el recinto algo de misterio se pegó a las espaldas, volver el rostro daba angustia. Mejor mantener este sabor de los olores en la retina de los ojos y en la memoria.

Permanecer en un siempre recordar

2011-08-09T01:11:00.001-07:00

Un enjambre de ojos sobre vuelan el tapiz multicolor de los tallos floridos, de las macetas con geranios, de las rosas cortadas. No hay prisas, el tiempo se detiene apuntalado en la retina de los ojos. Una plaza donde las sensaciones se filtran por todos los huecos. Las líneas afiladas de los edificios la defienden de la fealdad y la ennoblecen con su corte dieciochesco. En el centro, Columela, el insigne gaditano amigo de Senéca, vigilando, con timidez de piedra, a los "peregrinos" de esta ciudad, bendecida por la luz. Nada escapa de la mirada sin ser convertido en sonrisa. Y es que hay plazas, como ésta, donde pasar es permanecer en un siempre recordar con emoción.

Cuando la piedra es herida por la luz

2011-08-07T05:44:00.000-07:00

Abre el cielo con sus torres liberando la luz de su piedra. Su puerta remata el abrazo de la piedad en un sinfín de versos y pilastras acogiendo a turistas despistados. Casa de oración transida de silencios. Catedral de las Américas que alargó su vestido hasta el Nuevo Mundo. Discursos arquitectónicos juegan por sus pasillos. Punto medio del orbe dieciochesco. Qué soñar cuando la piedra es herida por la claridad, qué decir cuando el culto se hace verso de líneas barrocas y el ritmo del Rococó, de arquitecturas miles, juegan con el ritmo firme del neoclasicismo. Cuántas lágrimas de comerciantes se vertieron en sus mármoles, cuántas miradas se volvieron jaspes, sentimiento de colores que alternan con la infinita luz de sus ventanas y las notas perfectas de capitales corintios. En su centro, corazón de mármol rosado y oros, el baldaquino apunta la geometría de las cúpulas. Se respira la armonía de la palabra en el eco de sus muros, verbos de piedad en la memoria de sus abalaustrados púlpitos. Ante la solemnidad de este pulmón devoto, en medio de la ciudad, todas las expresiones se reducen a pobres palabras que queriendo explicar algo no dicen nada. La contemplación y el silencio se imponen por encima de toda alarde de generosa explicación. Caja preciosa de la religión que guarda tesoros de humanidad más allá de las fronteras.

La huella de mil rostros

2011-08-01T04:32:00.001-07:00

Barrio del Pópulo, de calles estrechas y elegantes, de balcones adornados con geranios, lleno de sueños y risas, camino de la Catedral. Miradas y cornisas conforman la ilusión de las paredes. En las puertas, de serenas aldabas, aparece la huella de mil rostros. Un olor a fritos, a pescado en adobo, recorre la calle. Todo es un combinado de sorpresas que se descuelgan por los tejados y las farolas. No hay bullicio hay gente con sonrisa puesta, con aderezos de domingo, con ganas de pasear en el tiempo detenido de las entrecalles. Los pasos se amortiguan en los limpios acerados, guardando el cansancio bajo las grietas de las esquinas. Nada se interrumpe en este viaje de sensaciones cuando la calle se estrecha en forma de arco, abriéndose a otros perfiles citadinos lleno de torres y cúpulas radiantes.

Frente al océano.

2011-07-31T03:34:00.001-07:00

Da las doce en el reloj de carillón. Taxistas y transeúntes se abalanzan sobre el pavimento que asfixia la belleza del entorno. Unas palmeras aligeran la brisa sobre la explanada. Entre la gente y la prisa una mole de ventanas y columnas; un palacio varado en medio de la plaza, frente al océano. Su arquitectura afila sus ventanales con las farolas del entorno. En el centro, la gran logia, como un ojo gigante, sueña discursos infinitos aplaudidos por las pilastras blancas que cuelgan de las cornisas. Y acunándose con "modorrez", en el aire despistado de la mañana,el gesto patrio de las banderas. Nada que decir cuando todo está en su sitio.

Monstruos de hormigón y acero

2011-07-27T07:01:00.001-07:00

Tenían las nubes ese aspecto de calma chicha, de sordina, arropando todos los ruidos del muelle, ajenas al tránsito que ahogaba su dolor en los arcos de agua de la fuente. En las aceras del puerto los sonidos se agolpan, despejando la emoción de otros rincones. En el muelle, no hay despedidas ni miradas de enamorados, sólo monstruos de hormigón y acero, robots amenazadores que abren las entrañas de los barcos. Una brisa despliega perfumes anónimos que arden en las esquinas. Bajo las palmeras se cuelgan los agudos lenguajes de las gaviotas. Abajo, solo, en medio de un infierno de granito, un perro ladra, reclamando su comida. Tras las verjas las prisas, esas prisas que le dan nombre a la calle y borran la emoción de lo humano. Detrás de las fortalezas flotantes la magia del océano-mar.

En sus ángulos absolutos

2011-07-26T07:41:00.000-07:00

Tras los muros, se siente el sufrimiento de los otros. Mar y angustia en una batalla que no termina. Nada amortigua el dolor de las esperas en medio del caos. Todo se vuelve complejo, tras los macizos perfiles de piedra. Sobrevivir, la consigna en los ojos de todos. Y después del ruido de las armas, el silencio, el brutal silencio que deja el amargo dolor del alma.
Las murallas siguen ahí, descansando en sus ángulos absolutos. Alrededor, se mantiene el eco del sufrimiento y la fragilidad del tiempo, incapaces de borrar la huella de miradas prisioneras.

Como la plata...

2011-07-26T02:54:00.000-07:00

Estando en Chiclana y no conociendo Cadiz hubiera sido imperdonable habernos venido a Badajoz sin acercarnos a la llamada "tacita de plata"

Nos impresionó sus murallas. Algunos rincones nos recordaban las murallas de Badajoz construidas bajo el mismo diseñador Vauban y en la misma época. El autobús nos dejó en la plaza de Sevilla. Cerca estaba el punto de información y turismo.

Nunca entendí por qué a Cadiz le llamaban la "tacita de plata". Después de un paseo por esta ciudad me he dado cuenta que la mayoría de sus grandes edificios están decorados con piedra calcarea, y con granito.Estos materiales generosos brillan con esa infinita luz de la bahía provocando en el ambiente un especial color, como de plata. A esto hay que añadir que los gaditanos pintan las paredes de sus casas con cal blanca permitiendo que la luz se acune en las calles.

La plaza de San Juan de Dios, donde está el Ayuntamiento, es magnífica. Abierta al mar-océano recoge los sonidos de otras tierras. Frente al muelle es una de las plazas de gran tránsito.

Camino de la Catedral pasamos junto al barrio del Populo.

Después de visitar esta zona de la Catedral en el barrio de San Juan nos dirigimos al Mercado Central. Inevitable no toparse con una "plazoletita", muy coqueta y concurrida, la Plaza de Las flores.

Al entrar en el Mercado Central, de planta rectangular y flanqueado por columnas dóricas, se tenía miles sensaciones todas ellas agradables. No importaba el calor y la sed que en estos momentos del mediodía ya teníamos.

Se imponía reparar fuerzas en uno de los restaurantes de los alrededores del Mercado.

Desde aquí, pasando por el simpático barrio de Las Viñas nos fuimos a ver el castillo de Santa Catalina. Un barrio con anuncios particulares.

Salimos de este barrio admirando ejemplares de rododendros como este. Una sombra salvadora de un calor asfixiante, como el que en esos momentos hacía.

La playa de la Caleta, abarrotada de gente, ofrecía una vista generosa de ese océano que rodea la ciudad.

En su paseo no dejaba de haber muestras de arte moderno dando idea de una ciudad cosmopolita.

La portada del Castillo de Santa Catalina, hoy un lugar de exposiciones varias que merece la pena visitar.

Del castillo de Santa Catalina salimos en dirección al Parque Genovés antes de adentrarnos, otra vez, en la ciudad. Un parque enorme, bien cuidado que nos repuso de la marcha que llevábamos, de ese practicar el "difícil oficio" de turista.

A pesar de todo, pasando por la plaza del Mentidero no pudimos evitar tomarnos un helado en un espacio con aire acondicionado. La vocación turística hay que tomársela con calma.

Para llegar al Museo de Bellas Artes atravesamos la insigne plaza de San Antonio, lugar que vio corretear al escritor Pemán

El Museo de Bellas Artes en la Plaza de las Minas, es uno de los lugares más emblemáticos de la ciudad.

La plaza de San Francisco, otra de las plazas de la ciudad por la que la gente deambula con esa tranquilidad propia del que no tiene prisa y está a gusto con lo que hace.

Otro lugar donde recabamos fue en la Santa Cueva, un espacio propio del romanticismo religioso del siglo XIX. Una capilla que merece la pena visitar, independientemente de sentimientos religiosos. Goya y Hayde son los artistas que están presentes en este lugar.

Desde aquí a la calle Ancha no había mucho trayecto. Una calle representativa de la aristocracia del XIX, una calle donde está la casa del músico Falla.

Llegar hasta la plaza de España era obligado para ver el gran monumento a "la Pepa", la Constitución de 1812

Hay que anotar, de forma destacada, que en esta ciudad, y en toda la bahía, nos hemos encontrado con la Amabilidad y simpatía de su gente,algo más que con playas y edificios hermosos.

Atardecer en La Barrosa. Chiclana de la Frontera

2011-07-17T09:50:00.000-07:00

Espacios donde la luz agranda las formas
y las sombras huyen buscando rincones
donde poder morir, lejos de miradas indiscretas.

En el horizonte, rostros anónimos ajenos
a la fuerza salvaje del agua.

Huellas, siempre las huellas
enfrentando el horizonte y la luz.

Las huellas de otros territorios,
de otros sufrimientos,
de otras voces, de otros amores,
de tristezas, de alegrías soportadas.

Las aves diseñan la figura del sol con himnos
De vientos que hablan de deseos, de noches,
de madrugadas eternas.

Se hace el silencio
en este espacio de luz
donde la palabra es un gesto
de agua.

Me asombra esta belleza eterna
del agua haciéndome cómplice
de los secretos del viento.

Atardece dejando el alma colgada
a esa línea de horizonte,
donde la palabra es incapaz
de dibujar el asombro musitado en este borrador de versos.

Viaje a Sancti Petri

2011-07-14T16:15:00.000-07:00

rozando alas

2011-07-07T01:21:00.000-07:00

Era de noche, esa hora bruja de enamorados
cuando sus pasos se confundieron con mi voz.
Palabras y deseos rozando alas
de ángeles guardianes.

Y se dio el encuentro
en ese punto de fronteras donde el rellano
no es casa y la casa deja de ser hogar,
en ese lugar de nadie y de todos.

Se olvidaron las angustias,
en los ojos había perdón,
un querer escribir en los trozos rotos
de las horas perdidas.

Y la caricia curó las ausencias. Un regalo,
a punto de la media noche, la hora bruja
cuando las voces se vuelven susurros
y las manos giran al compás del corazón
.

Por fin la gata apareció después de haber tenido una aventura entre los muebles del vecino del quinto. Primero, el silencio; después la caricia de los niños; para terminar, luego, a escobazos por la chica del servicio que, sin piedad, la espantó de aquella casa. Eran las 11, 45 cuando los maullidos respondieron a la llave de la puerta.

su nombre

2011-07-06T04:05:00.000-07:00

Cuando pronuncio su nombre
es el silencio quien responde.
Su nombre resbala por las paredes
atraviesa los rincones y vuelve con la herida
de no saber dónde se encuentra.

Cómo contar el tiempo, descifrar las caricias
y sortear la luz del mediodía esperando
que ocupe su lugar, ahora vacío.

Hoy nuestra gata ha desaparecido y no sabemos dónde está. Vivimos en un sexto piso, si cayó al vacío nadie la vio. Hasta ahora es un misterio su no aparecer por los pasillos de la casa. Alguien nos ha dicho que esperemos que, a veces, pasan días escondidos no se sabe dónde. De momento estamos tristes.

la mirada

2011-07-04T03:44:00.000-07:00

Había mil rostros
y una mirada
cautivando las sombras.

Por los aleros,
subían
anónimas voces
de nombres desconocidos.

Permaneció de pie,
fija su mirada
en el desconcierto
de aquellos mil rostros
que transitaban
entre voces y sombras.

Y los rostros tomaron nombre;
las voces, palabras;
la mirada, sonrisa;
y las sombras, líneas de luz.

SOÑAR

2011-07-01T12:07:00.000-07:00

Hay sueños imposibles y la posibilidad de soñar,
o de vivir soñando y de dejar en la emoción la huella
del sueño. Porque soñar es sentir la posibilidad
de emocionarse y en la emoción vivir ese sentimiento
del sueño. No hay sueños sin emociones, ni sentimientos sin sueños.
Porque la vida no es sueño es emoción soñada, es sentimiento que sueña,
es sueño emocionado, es soñar con sentimiento. Imposible no soñar
cuando el sentimiento es emoción que sueña.

Rincón de Elvas

2011-07-01T11:36:00.000-07:00

Impresionante estos rincones del Hotel S João de Deus de Elvas. Merece la pena visitarlos

Primer Encuentro Internacional de Danza

2011-06-27T01:50:00.000-07:00

Me río de las bravatas internacionales de políticos y otros particulares cuando ayer domingo, por la tarde, se les pasó de asistir al Primer Encuentro Internacional de Danza(I Encontro Transfronteiriço de Dança) organizado por Axpress-Arte, un grupo de profesionales regidos por Maria Lamas y João Custodio.

Esta es una asociación que, de una forma poco usual, promociona, divulga y produce artes escénicas conscientes de la importancia que tiene, entre otras expresiones, la danza en la comunidad campomaiorense. Por esto, conscientes de ello, organizó un primer encuentro con grupos de Badajoz, Elvas, Olivenza y Campo Maior.

Como era normal todo se desarrolló con la ausencia de muchos voceros de la Raia y con la presencia de familiares y amigos de quienes actuaban. Creo que mejor porque así las medallas se las llevan quienes trabajan y no "quienes le dan al pico."

Magnífica actuación...la de todos los grupos; maravillosa idea la de este encuentro que hizo que, durante todo el día, jóvenes y adultos de España y Portugal convivieran con el ritmo de la danza. Enhorabuena a María Lamas, María José ( la profesora de clásico) y a João Custodio por su trabajo...

En la memoria de la historia personal

2011-06-26T09:16:00.000-07:00

Vivir en Talarrubias, como en cualquier otro pueblo extremeño, es apreciar el sentido de la tierra; de las horas, que pasan lentas; de las cosas sencillas, sin ambages. Y lo mejor de todo,en el caso de este pueblo de cuatro mil habitantes, es apreciar su gente: abiertas, amigables y a veces reticentes.

Un lugar para vivir perfectamente sino fuera por que Talarrubias está a doscientos kilómetros de Badajoz, donde tengo mi casa, mis amigos y mi hábitat normal de vivir y de sentir.

Pasear por el casco antiguo,es encontrarse con ese mundo del XV-XVI de casonas solariegas y de resto del mundo nobiliario pegado a los grandes señores. En este caso al señor De Soto Mayor que gobernaba La Puebla (de Alcocer).

Los políticos no han descubierto el potencial turístico de este y de los otros pueblos de la Siberia Extremeña. No hay en ellos ningún mal punto de información donde poder saber qué tiene y por dónde empezar a ver. Considero que Talarrubias podría ser uno de los mejores pueblos para tener la sede de un centro turístico de la región. Y esto por tener la infraestructura de otras instituciones, como el CPR (Centro de Profesores), que hacen más sencilla su implantación. Desde aquí no es dificil ir a otras poblaciones limítrofes y de gran bellaza: Puebla de Alcocer, Esparragosa de Lares, Siruela, Casas de don Pedro, ...

De la mano de mis alumnos he aprendido a apreciar muchas de las bellezas de esta zona, a fijarme en aquellos elementos que hacen que las cosas tengan solidez y que permanezcan en la memoria de la historia personal. A ellos, y al grupo nutrido de compañeros del IES Siberia Extremeña, le doy las gracias por haber hecho de mi estancia algo amable ayudándome a no sentir que estoy "como desterrado" en este lugar maravilloso, casi perdido, de Extremadura.

Echaré de menos abrir la ventana y ver el paisaje de tejados coronados por el horizonte y en medio de él el gran castillo de La Puebla. Recordaré esas mañanas de cantos de gallo y de silencios rotos por el ruido salvaje de las máquinas de una construcción cercana.

He cambiado aquella calle, y sus ruidos de vencejos en la ventana, por el de una avenida donde el calor rebota entre los arriates y los puntos limpios del ayuntamiento...Tardaré mucho tiempo en olvidar mis experiencias de dos meses de tal forma que será imposible mirar el lugar de siempre con la nostalgia del otro y al mismo tiempo sentirme un poco más humano, que éste es el tesoro que aquella gente me han dejado en prenda...

como los cantos del río

2011-06-26T06:39:00.000-07:00

Hay veces que el poema se resiste a salir
y sigue rodando como los cantos del río,
ahí,oculto entre las palabras y las horas
que manejan el día con la fragilidad turbadora
del misterio

Cuando el comer se vuelve arte

2011-06-25T06:16:00.000-07:00

Antes de venirme de Talarrubias mi mujer ha pasado unos días conmigo. Esta zona de la Siberia extremeña tiene muchos atractivos turísticos sin explotar. Es la gran desconocida. El último día, al volver, nos hemos desviado de la ruta normal y hemos ido a un restaurante, situado en la provincia de Cáceres, en un pueblo próximo a Guadalupe,Cañamero. El restaurante se llama "Algo así". Aquí, sus dueños, unos suizos de Berna, hacen todo lo posible para que el paladar toque el cielo, y no el de la boca precisamente, sino el de los manjares y las exquisiteces. Esta vez nos acogieron en la terraza que la tienen a condicionada con la cerámica del amigo Antonio Murillo un artista de Granada afincado por estas tierras.

Un lugar mágico

2011-05-29T11:11:00.000-07:00

Ayer estuve con mi mujer cerca de la Rabaça española, en el mismo distrito de La Codosera. Este es un lugar mágico, maravilloso. Fuimos porque nos invitó nuestro amigo Antonio Castro y Mari, su mujer que, desde hace más de diez años, tienen allí una casa de ensueño. Levantada poco a poco, como suelen hacer las personas que disponen más, que de dinero, de voluntad e ilusión por las cosas y la vida. Esto es lo que nuestros amigos tienen.

Hace unos años sufrieron un fuego por toda la zona que les dejó todo completamente calcinado.El porche de la casa, recién construido y el exterior se destruyó. Ahora, después de aquel terrible suceso todo está volviendo a la normalidad.

El lugar está situado junto al nacimiento del río Gévora, el mismo río que le da nombre a la pedanía cerca de Badajoz.

Un sitio impresionante. Toda una envolvente de verdes y cielo. Un punto de nuestra tierra donde el tiempo parece detenerse. Así, esta belleza de lugar, unida a la generosidad de nuestros amigos, nos hizo sentir diferentes, diría que mejores. Y es que estética y ética siempre van juntas.

Para qué ir lejos cuando la belleza la tienes al lado, a la misma puerta de tu casa, bueno a cuarenta kilómetros de Badajoz

Abrir una puerta a otro horizonte

2011-05-25T08:39:00.000-07:00

Ayer bajé de Talarrubias a Badajoz para luego irme a Vila Viçosa, Portugal. El "Agrupamento de Escolas de Vila Viçosa,algo así como un CPR, me invitó a dar una charla,que los portugues llaman workshop, sobre poesía en el marco de la Feria del libro.
Fausto Abalroado, amigo y secretario de este Agrupamiento, vino a recogerme y después me trajo. En realidad ha sido él quien me invitó.
Disfruté de estos ratos en Portugal, primero, porque se trataba de hablar de algo que me entusiasma y no lo tengo como "oficio", sino como beneficio terapéutico: la poesía; segundo, porque estaba en Portugal y "falando em português" que esto ya es una riqueza. Una vez más compruebo que hablar la lengua de Camoes, es abrir una ventana a otro mundo "ouvrir uma janela a um outro mondo".
Setenta personas me escucharon atentas a lo que, un swervidor, como aprendiz de escritor iba diciendo. Analicé algunos poemas del último libro: Las siete vidas del gato. Insistí en el proceso de la escritura como el resultado de un proceso, de un viaje interior donde soledad y silencio son componentes necesarios.Por supuesto, leer, y mucho, además de guardar los impulsos en el congelador los consideré como otros elementos imprescindibles.
Volví tarde a casa, lo cual supuso llegar más tarde a Talarrubias. Cuando me fui a la cama estaba cansado pero contento. Había sido de esos días en los que me sentía, especialmente bien.
En Badajoz tuve dos cosas importates:Primero, el hecho de ver a mi mujer y segundo, comprobar que la gata estaba mejor. Esta, según dice Gema, nota mi ausencia...Qué le vamos a hacer...la vida es así de dura.

Cosas del diario

Cargando pilas

2011-05-23T10:32:00.000-07:00

Ir a Badajoz supone refrescar y llenar todos los canales de la cultura. Este fin de semana ha sido, en ese sentido, especialmente completo.
El viernes, la presentación del libro de María Blázquez, "Crónicas de la gárgola almada", un libro que tengo ganas de leer con detenimiento y que en el parecer de quienes lo han hecho no defrauda. La presentación impecable y la defensa del libro por parte de la autora, más que magnífica.
El sábado la Tertulia de Gallos en la que expuse el tema que se me había encargado sobre la poética de Sophia de Mello. Creo que les gustó, al menos eso me dijeron mis compañeros. De todas maneras, este trabajo me ha reportado mucho y bueno. He aprendido bastante. Haré una síntesis para colgarla en este lugar.
El domingo, fue la traca final. Asistí, con mi mujer y mi cuñada, a la presentación del musical "Mamma mia!". Fue divertido y la puesta en escena muy buena e interesante.
Y ahora, este lunes de nubes y sol, "currando" en el Instituto:haciendo recuperaciones de segundo de bachillerato, correcciones y poniendo notas...Toda una tarea que, pensándola bien, me gusta.

No hay mal que por bien no venga

2011-05-15T11:12:00.000-07:00

A la vista de los últimos acontecimientos que me ha tocado vivir creo que mi padre llevaba razón cuando me decía que “no hay mal que por bien no venga”. Uno de esos sucesos ha sido tener que vivir fuera de casa, en otro lugar, de lunes a viernes. En mi caso ha sido tener que ir a dar clases, estos últimos meses a Talarrubias, un pueblo maravilloso de la Siberia extremeña.

Aunque me sigue dando un cierto disgusto vivir a doscientos kilómetros de mi casa y de mi mujer, rompiendo al mismo tiempo con otras cuestiones, como ir a la Escuela de Idiomas o el gimnasio, sin embargo la distancia me está ayudando a apreciar lo que se tiene y por supuesto a valorar todo lo que hasta el momento venía haciendo. Es aquí donde el aserto popular referido por mi padre cobra sentido.

Además, el encuentro con otras personas, con otros compañeros, magníficos compañeros de trabajo, con otros alumnos, me está ayudando a descubrir ese sentido poliédrico de la vida. Nada es lineal y menos la existencia. Todo tiene colores y aromas diferentes, rostros distintos que nos hacen aprender cada día y lo mejor de todo es que nunca se parte de cero.

Después de la tempestad...

2011-04-30T05:21:00.000-07:00

Gris, tremendamente gris. El cielo este sábado de primavera. El balcón. A cielo descubierto. El balcón de enfrente, donde alguien limpia las plantas. El cielo, que se hunde en mis ojos y permanece en mis sueños. Los oídos que se tapan para impedir que los ruidos hagan daño. Los oídos, atentos al verbo preciso que habla de amor. El cielo, gris ceniza, y las sílabas que deletrean su nombre desde la altura del balcón y la llama. Y los oídos se abren para dejar que el eco traiga la respuesta. Tizna, este gris, como el carbón del brasero antes de encenderlo.

Caos original

2011-04-25T10:41:00.000-07:00

Intensas las voces, cercanos los susurros de la calle.
Los ruidos lo inundan todo, todo lo absorben
hasta dejarlo gris. Cada voz, cada susurro,
anónimos verbos,toman forma
en la carne de las cosas. Son palabras, espejos
donde el genio seduce las sombras en el caos original.

Entre la nada y el todo

2011-04-24T11:24:00.000-07:00

Estar de pie sin pretender robar la fragilidad de los elementos
que endulzan el espacio y empujan a la primavera de los sentidos.
De paso, en una infancia permanente que nos ata
a una forma irregular de ser. Fragilidad
que empuja a buscar el sentido
de la vida en el dolor
sin resolver
los problemas.

Todo es posible.
Desde el límite
no se confunden
los papeles.

Estar de pie, en el umbral
del misterio, escribiendo historias.
Solo conocemos el afuera. Un instante donde
la muerte y la vida se citan. Un momento con el relieve
de dos caras en tensión. Escribir sensaciones, delante de lo inevitable:
Soledad, miedo, muerte, las paredes vacías, las manos…Vivir en lo incierto,
entre las rocas y la arena a merced de las olas del gesto cotidiano; entre la nada y el todo, provocando ilusiones, creyendo que la emoción nos hace sentir más vivos. Una mentira que reclama el pasado, como un ángel guardián dispuesto a resolver los conflictos del alma. Existir en el fondo de un misterio agotado, como un ciego pegando palos al aire. Viviendo el presente con la intensidad de un amanecer o de un orgasmo, de un abrazo o de una sonrisa, o tal vez como un sueño a punto de alcanzar.

Cuando la lluvia repica

2011-04-23T13:01:00.000-07:00

Cuando la lluvia repica
con sonidos de primavera
y olor a sábado santo,
y me desvela en medio de las horas
y camino sobre tu piel
con mis dedos de esponja,

en otro lugar de esta ciudad
el dolor besa la nada
y el desespero de la ausencia escribe
frágiles versos en el eco de la tarde
de este sábado santo,
con sonidos de primavera,

cuando la lluvia repica.

Al borde del equívoco

2011-04-20T01:56:00.000-07:00

Hay miradas furtivas. Llueve.
Un cláxon espabila el despiste
de un peatón. Ha dejado de llover.

Todo se mantiene en ese equilibrio
al borde del equívoco,
tan humano.

Llueve, alguien pasa saltando
los charcos de la cuneta.
El repartidor de butano grita.
Ha dejado de llover.

Tan humano este andar
dejando estelas de timidez
en cada encuentro. Llueve.

Martes santo. No acaba de llover

2011-04-19T11:05:00.000-07:00

La siete de la tarde de un martes santo. No acaba de llover. El aire remueve los geranios de la terraza tronchando algunos brotes. La gata corretea tras las hojas secas que se arremolinan en los rincones del balcón. En el telediario siguen hablando de crisis y políticas financieras. Un hartazgo que me provoca cansancio e indiferencia.

Me pregunto si habrá un segundo para escribir y hacer versos en estos tiempos donde la lírica está enferma de prisas.

Me vienen a la memoria las imágenes de los desastres en Japón, la guerra de Libia, los refugiados tunecinos una poética del desespero donde solo cuenta el Carpe diem. Cuántos miedos, llantos, inseguridades a la vista del mundo; cuánto “mirón” de telediarios insensibles al sufrimiento; cuánto sufrimiento que ha perdido la memoria; cuánta memoria sepultada.

Cierro el cuaderno.
Mañana seguiré escribiendo.
Apago la luz.
Son las ocho de la tarde.
Martes santo del dos mil once.

En la séptima hora

2011-04-17T10:55:00.000-07:00

La calma de las cuatro y el ruido
de la brisa en la higuera manejan
la modorra. El eco de una chicharra
se cuela por un campo de amapolas
mientras los pensamientos, en un afán
de sobrevivir, se confunden con el sueño.
El gato duerme ajeno al trajín. Tu me miras.

Y en la séptima hora los dioses descansaron.

Lo incierto

2011-04-15T01:26:00.000-07:00

A veces preguntarse no es indicativo de querer saber o de obtener respuestas sino, como es el caso, de simular esos necesarios gritos que brotan de lo más profundo del alma en un intento desesperado de soportar la angustia de lo incierto, la "cabronada" de turno, la injusticia, la necedad...

Qué tiempo es este en el que la mirada
se vuelve al horizonte
para hacer de la espera
el pan cotidiano;

qué ojos necesitan las manos
para saber apreciar la redondez
del día en la piel de las cosas;

qué labios soportaran los verbos
capaces de expresar el dolor
en la frontera meridiana
del misterio.

Silencios encontrados

2011-04-13T12:30:00.001-07:00

Quiero reiterar mis agradecimientos a Javier Martín Pedrós por invitarme a participar en este proyecto de Poesía en la distancia. Ha sido una experiencia muy interesante. El resultado lo ha sido más. Buena prueba es este video de presentación del poemario final: Silencios encontrados

Silencios Encontrados

Lo posible

2011-04-13T02:15:00.000-07:00

Nada es mejor que lo posible.
Y en este vivir agarrados a lo mejor
lo posible es lo que salva. Lo posible
es el carpe diem, el momento vivo
sin vuelta atrás.

Punto cero

2011-04-11T02:14:00.000-07:00

Otra vez en este punto cero, en este lugar
donde el abismo se confunde con el cotidiano,
y el color de las cosas se convierte en ruidos
que no consigo descifrar. Otra vez en la nada,
en el inicio que olvida lo anterior en un despiste de pasos,
en un no saber si avanzas o llegas. Todo,con ese filtro de la inquietud
amarrado a los minutos. No hay nada que convenza
en este tránsito de voces y horas
solo la mirada de quien te quiere.
Solamente este es el punto real
que media con el absurdo.

Edita 2011

2011-04-11T00:59:00.000-07:00

Magnífica la ilustración de Eduardo Barbero y Javier Seco del cartel que anuncia la nueva edición de Edita. Interesante esta nueva convocatoria de las Editoriales Independientes coordinadas por Uberto Stabile.
El lugar, como en años anteriores es en el Teatro del MarPlaza de las Artes s/n Punta Umbría 21100 Huelva

Tlfnos.: 959.49.51.31 / 609.42.77.12
edita.puntaumbria@gmail.com
www.bibliodiversidad.com
www.riepa.org

Puertas

2011-03-27T07:01:00.000-07:00

Anoche tuve la ocasión de ver Puertas Puertas la nuevas producción Axpress-Arte, el grupo profesional de teatro de Campo Maoir que dirige María Lamas y Jão Custódio. Un disfrute ver las puestas en escena de este grupo de teatro.

Esta obra se ha representado en el especial Día del teatro y en el marco del VII encuentro de Teatro que se desarrolla en Campomaior. Este gran equipo de profesionales de las artes escénicas ha tomado una obra del escritor pacense Juan García Sánchez, traducida para la ocasión por Jão Custódio.

La temática de esta pieza teatral recuerda aquellas cuestiones existenciales del teatro de los años sesenta donde Samuel Bequett y su "Esperado a Godot" marcaban la visión de las vanguardias. En esta obra se aborda el tema de las elecciones personales y de como estas pueden influir o no en el futuro.

Para comprender un poco lo que esta obra teatral aborda, vale la sinopsis hecha desde el mismo grupo que la ha puesto en escena:

¿Y si un día se llegase a un punto del camino donde tener que confrontar con la necesidad de entrar por una o varias puertas para poder continuar o vivir?

¿Quién está al otro lado de la puerta? ¿Qué sigue? ¿Será la puerta verdadera? ¿Elegimos solos?
La vida de cada uno está construida de etapas, de elecciones, de decisiones tomadas en momentos claves. ¿Los caminos elegidos, en detrimento de otros, pueden alterar por completo nuestro recorrido e incluso nuestro destino final? Esta es la duda que nos asalta a todos. Los actos del pasado influyen en el presente.

E se um dia chegasse a um ponto do seu caminho em que fosse confrontado com a necessidade de entrar por uma de entre várias portas para poder continuar a avançar, a viver?
O que está do outro lado da porta? O que se segue? Será que esta é a porta certa? E será que escolhemos sozinhos?
A vida de cada um de nós é feita de etapas, de escolhas, de decisões tomadas em momentos chave. Os caminhos que escolhemos, em detrimento de outros, podem alterar por completo o nosso percurso e o nosso destino final… ou não?
É esta a dúvida que nos assola a todos…
Terão os actos do passado influído no presente?
Poderão os actos do presente influir no futuro?

Heme aquí

2011-03-21T01:24:00.000-07:00

Hoy día internacional de la poesía quiero celebrarlo trayendo un poema de Sofia de Mello a estas páginas de mi blog:

Heme aquí
Habiéndome despojado de todos mis mantos
Habiéndome apartado de adivinos magos y dioses
Para quedarme sola ante el silencio
Ante el silencio y el esplendor de tu rostro
Mas tú eres de todos los ausentes el ausente
Ni tu hombro me sostiene ni tu mano me roza
Mi corazón desciende las escalas del templo que no habitas
Y tu encuentro
Son llanuras y llanuras de silencio
Oscura es la noche
Oscura y transparente
Mas tu rostro está allende el tiempo opaco
Y no habito los jardines de tu silencio
Porque tú eres de todos los ausentes el ausente

Instantes

2011-03-17T12:38:00.001-07:00

Retomo aquí unos de los poemas con el que colaboro en la Antología que dirige Pedro Javier Martín Pedrós y Lupe García Araya.

Compró la tarde
y las prisas.

Quería descansar
en la corteza de sus brazos,
seguir la corriente de los labios
y grabar por los rincones
la magia
del deseo.

Publicado en la Antología "Silencios encontrados" de la colecció Poemas en la distancia.
Ver una resención en el blog de la Tertulia de escritores Página 72

Sí, sin preguntar nada

2011-03-06T06:04:00.000-08:00

Dejando otras preguntas sin disfraz
en un territorio sin censuras,
los ojos dijeron sí, sin preguntar nada.

Y la distancia ocupó su lugar,
en el silencio.
Mañana será después,
siempre después, sin fantasías.

Las páginas en blanco de la noche

2011-02-27T03:00:00.000-08:00

...

Asomados a ese punto,
donde la herida no duele
las dudas escaparon
pero no los sueños. El deseo
eligió la ruta complicada de la piel,
descifrando, sin miedos,
las páginas en blanco de la noche.

...

Trasgredir sueños

2011-02-20T09:56:00.000-08:00

Leyendo a Gamoneda.

Oigo tu risa

Entro en el salón donde la luz
pesa en las cortinas
pero no estás
sólo el sillón que arropó tus sueños.

¿Todo en mí es presencia?
Sí, porque más allá de las palabras
descubro otra vez tu risa.

Qué cercano se ha vuelto el deseo
tú sonries en mis manos
cuando acaricio aquello que te hacía reir.

El cantar más bello

2011-02-14T00:41:00.000-08:00

"Qué gratas son tus caricias,
hermana mía, esposa;
son mejores que el vino tus caricias,
mejor la fragancia de tus perfumes
que cualquier otro aroma"
De "El cantar más bello. Cantar de los cantares de Salomon"

Hoy, las nubes fuerzan la mirada
en ese límite de libertad sin sosiego.
Los ruidos acarician las paredes;
la brisa, acelera el perfume de los sueños.

La búsqueda se vuelve certeza,
y el deseo, debilidad de amor
en un abismo
ajeno a la luz.

Feraz la tierra,
libre y en vigilia,
penetrada
por la voz del fuego.

Acordo/ Despierto

2011-02-09T12:13:00.000-08:00

Este poema de Sofía de Mello, es uno de esos que te llegan en un momento, cuando el silencio quiere ocupar los vacios del alma y las voces del entorno no te dejan. No hubiera querido traducirlo porque en la lengua original es precioso pero alguien me dijo que era mejor. Perdón si la traducción no responde a la emoción que estos versos despiertan en portugués.

Acordo quando os muros são o medo,
Acordo quando o tempo cai contado,
E no meu quarto entra o arvoredo,
E se desfolha ao longo dos meus membros.

Acordo quando a aurora nas paredes
Desenha nardos brancos e macios,
Acordo quando o sono nos convence
De que sois rios.

Despierto cuando los muros son el miedo,
despierto cuando el tiempo pasa
y en mi habitación entra el arboledo,
y se deshoja a lo largo de mis miembros.

Despierto cuando la aurora en las paredes
dibuja nardos blancos y suaves,
despierto cuando el sueño nos persuade
de que sois ríos.

Mar-ginal

2011-02-01T07:53:00.000-08:00

Nadie se para en la curva del presente
A ver pasar el agua.”
Luis García Montero.
Democracia dos. Vista cansada.

Es complicado vivir con los ojos cerrados
y pensar que apago la luz del corazón.
Creo que duermes.

¿Alguna vez dejé de amarte?

Hay tanta lluvia en las ausencias,
que el sueño es incapaz
de llevarse tu mirada.

Por encima de la muerte la vida toma nombre.
Serena esperanza que un día pareció ser libre
en esta cárcel del tiempo.

Te llamo en el revés de las horas. Tu voz
me devuelve a la calma, despejando
el pulso de la noche.

Dejo de escribir pero no de buscarte
entre los ángulos nocturnos
del silencio...

De palabras y monos inteligentes

2011-01-29T12:42:00.000-08:00

A veces hablamos sin darnos cuenta que las palabras cobran vida en el sentir de quien nos escucha, otras nos dirigimos con medidos vocablos a quien solo nos oye o dejamos el discurso para aquellos que nos miran, sin oír ni escuchar lo que decimos, mientras, descaradamente, “navegan” en otro lugar. Por eso, mejor guardar silencio o reservar la conversación para “monos inteligentes”, que siempre los hay.

De tiempos muertos y lecturas

2011-01-27T03:42:00.000-08:00

Entre otros poemarios, estoy leyendo MALEZA(Ciclo completo 1990-20109), un libro de Jose Angel Cilleruelo.Me tiene embobado. Este catalán, profesor de literatura en un Instituto de Barcelona, sabe como utilizar el lenguaje, ese-que según los políticos- está tan denostado en aquellas tierras del mediterraneo-mundo. En el poemario hay algunos momentos que el autor deja vislumbrar su debilidad por lo citadino, por lo urbano y cotidiano. Me paro en estos versos del poema titulado:Ladeira da barroquinha:

Una sábana vieja que se alisa
con las manos, un madero, cuatro hierros
y ese color humilde de los plásticos
y del nailon. Las piezas ordenadas
en filas, por tamaños, sin más gusto
que su insistencia.

Estos versos de la primera estrofa son suficientes para ver esa mirada del poeta a todo aquello que es, sencillamente, sublime en lo cotidiano. Una mirada seductora que termina por "seducir" al lector.

A este autor lo descubrí "gateando" por las estanterías de una librería de mi ciudad. Estaba ese tiempo muerto donde lo mejor es, hacer que éste resucite, buscando libros y todo ello, con el peligro de gastar lo que no quieres. En tiempos críticos, como los que estoy viviendo, la "pela es la pela" y ni mi amor a los libros se libra de esta mirada "mezquina" del contable al uso.

A propósito de esta lectura me surgieron estos versos que, en otro momento, tendrán forma, otra estructura:

Trazo una línea recta
recta para escribir versos
en la huella endeble de su trazo,
un poema que rompa

la geometría horizontal de las horas
y me devuelva al silencio, a la quietud
de este momento que sofoca pensamientos.
Y me descubro herido y el poema

sin hacer en medio de los ruidos
y de papeles rotos. Sigo el trazo
de otra línea que parte en dos

esta orgía de vocablos mitad
noche mitad lobos, palabras
que quieren acampar en el vacío.

Los geranios siguen sin decir palabras

2011-01-26T04:32:00.001-08:00

Hoy he leído un poco y he emborronado
una de las páginas donde suelo escribir poemas.
Le he dado de comer a la gata. He mirado el correo,
he puesto un mensaje a mi amigo Manuel, por el facebook,
y ahora estoy contemplando, por la ventana del salón,
como pasa el tiempo por la avenida.

No encuentro nada sorprendente, fuera de lo habitual.
Sí,los geranios, tienen flores y siguen sin decir palabra.
El teléfono ha sonado pero no es la llamada que espero.
Este es un día, como otro de tantos. Lo único importante
haber hablado con mi madre y después, hablar con mi mujer.

Me afeitaré intentado pensar que es el día más importante
y seguro que escribiré algún verso o quizás no lo escriba,
es probable que el verso me posea a mí
y al final no sepa distinguir
donde empieza él
y donde termino
yo.

Creciendo, siempre creciendo

2011-01-25T00:22:00.001-08:00

Hoy tengo esa sensación extraña de saberme como montado en un barco, haciendo una aventura, unas veces con el mar en calma y otras en medio de tormentas a punto de naufragar.

Lo bueno es que me siento fuerte, con ánimos para tirar de esta madeja de alegrías y tristezas que, como un todo, me acompaña siempre.

Un año más en esta carrera de obstáculos que me hace crecer y un año menos en este seguir aprendiendo.

♥♫ LUIS EDUARDO AUTE - Prefiero Amar ♥♫

2011-01-22T11:53:00.000-08:00

Pegadas al pantalón.

2011-01-20T13:32:00.000-08:00

La calle vacía y húmeda y las prisas
pegadas al pantalón. Miré el reloj
y todo se precipitó en el sueño.

Y en el sueño todo se precipitó.
Miré el reloj. Pegadas al pantalón
las prisas y la calle vacía y húmeda.

Al pantalón pegadas, precipitó
la calle vacía y húmeda, sin más
las prisas. Húmeda y vacía. Todo
en un sueño.Miré el reloj sin prisas.

Hora bruxa

2011-01-16T02:22:00.000-08:00

Atendiendo la sugerencia de mi amigo "Desconcierto", en su comentario al fragmento publicado, cuelgo ahora todo el poema. Dedicado a todos los que se atreven a mirar la cara oculta del día a día.

Llegó el cartero en el destiempo
de las horas tempranas.
El zumo de naranja brillaba intacto
junto a las tostadas de pan.

Los ruidos se espantaron con el timbre
de la puerta.
La firma sobre un plasma absorbía los colores.
El carné y la identidad mantuvieron retenidos
los efímeros bordes de la gloria.

Nada que hacer ante este empuje
que guarda la ilusión en el instante.

Un rito de piel y agua, desbordó la habitación
mientras los olores y los ruidos se escondían
en la frontera desnuda de las sábanas. Flotaba
en el aire las risas de otro tiempo, musitadas
al compás
del placer que curó las heridas.

El corazón
seguía el ritmo de la sangre
y la sangre fluía en el tránsito vital
de un silencio.

La piel y el agua
se hicieron aire. Nadie pudo detener
el maremoto que inundó la geografía
de los labios repletos
de palabras por decir.

Todavía no he cerrado las ventanas, los ruidos
se pasean por la casa quebrando los rincones.
Hoy sopla un viento favorable. No hay puntos
cardinales que soporte este vértice
del centro donde la emoción se vuelve
habitáculo con vistas al mar de los sueños.

Habitáculos con vista

2011-01-14T13:41:00.000-08:00

Todavía no he cerrado las ventanas, los ruidos
se pasean por la casa quebrando los rincones.
Hoy sopla un viento favorable. No hay puntos
cardinales que soporte este vértice
del centro donde la emoción se vuelve
habitáculo con vistas al mar de los sueños.

(Un fragmento de Habitáculos con vista)

NO TE RINDAS - Mario Benedetti - Voz: María Bozzini

2011-01-12T11:52:00.000-08:00

A encarar el nuevo año

2011-01-07T10:01:00.001-08:00

Ayer, con la comida de Reyes en casa de mis suegros, dimos por terminada la Navidad. Cuando salía, carapeteando, a la calle me di cuenta que las sombras tenía ese punto de nostalgia de las cosas que han sucedido. Todo estaba como sordo, hasta el ruido de los coches eran menos ruidosos.
Ahora a encarar el nuevo año. Una aventura donde las sorpresas tendrán que acogerse con la sencillez de lo mejor.
Que el buen humor no nos falte ante las eventualidades.

Día de Reyes.

2011-01-05T09:53:00.000-08:00

Mañana, siempre mañana
el beso de una sorpresa.
Y seguiré vivo,las manos
apretadas en el barco
del tiempo. Un regalo,
silencio, en mi boca.

Entre el hambre y la sed

2011-01-02T10:55:00.000-08:00

Pasa el día, este día del nuevo año con la fortuna de los otros, con el gris tornasolado rebotando en las tejas, con los impertinentes ruidos de la calle, con el olor a comida que entra sin permiso por el patio de luz. Este día, como otro, te miro y te reconozco en los paisajes de mi piel y en este reconocerte todo se hace tan solemne, tan magnífico que lo ordinario se cambia en algo especial.
Los colores son lo que queremos que sean.
Tan animales somos que oler se convierte en comida o en búsqueda para saciar la sed. Este día, no es cualquier día porque estás con esa sonrisa que me rompe la visión de las cosas.
No hay guerra, ni dios alguno, que me impida besarte entre el hambre y la sed animal de este día del año nuevo.

TERTULIA Página 72

2010-12-28T13:10:00.000-08:00

Una de las cosas más importantes de este año el haber participado en la puesta en marcha, con un grupo de escritores y amigos, de la TERTULIA Página 72.

El grupo lo formamos inicialmente: María Blázquez; Antonio Castro; Celso Rodriguez; Milagrosa Ortega; Placido Ramírez; Trinidad Ródenas; Manuel Romero Higues; Manuel Salitre y José Manuel Vivas y un servidor.
Invitada a la reunión estuvo Ana Castillo de la Tertulia emeritense Gallos Quiebran Albores. Este grupo es para muchos de nosotros un referente, un magnífico modelo de Tertulia.
Después se ha unido José Enrique Capillo.
Lo que se está pretendiendo, desde un principio, es:
Aunar inquietudes literarias, sin emular a nadie y menos engancharse al engranaje al uso de otros grupos literarios con más o menos fortuna. No queremos más que hablar de literatura y exponer nuestras propias creaciones para que la poda de los otros haga su parte. Este grupo, hasta el momento, tiene como divisa principal crecer en el respeto muuto y aprender de los otros como lo primero.

Así, se concretaron estos puntos:
Reunirse para trabajar y crecer juntos en torno a la palabra escrita;
La tertulia no solo será sobre poética sino que además tendrá la vertiente de la prosa
Se evitará hablar de política y de religión por ser dos puntos que sirven más para el conflicto y la confrontación que para la concordia. Esto no quita que las letras se expresen con algunos "tintes religiosos o políticos".
Fundamental será APRENDER unos de otros y COMPARTIR experiencias en torno a la palabra escrita.

Las reuniones se tendrán una vez al mes, en el primer viernes en un horario de 19 a 21 horas.
El lugar, por el momento, previsto para las reuniones es en el Ateneo Pacense (Agustina de Aragón,8), por cesión generosa de la institución ateneista.

El trimestre ha finalizado con un convivium, una sencilla cena donde tuvimos oportunidad de seguir departiendo sobre letras afianzado lazos.
El año próximo se presenta prometedor. Todos estamos contentos de como va marchando el grupo, de como nos enriquecemos unos a otros.
Particularmente me siento bien por que nuestro no ser pretenciosos nos hace crecer en este ámbito de la palabra compartida.

Neuras del fin de año

2010-12-28T11:57:00.000-08:00

El año finaliza con una puerta abierta a lo desconocido...Espero seguir sin "tirar la toalla".

La vida, la de todos los días, no tiene precio.

Nada es tan ideal, ni tan maravilloso, todo es relativo, depende como se encaje...Hay golpes que tardan en encajarse...

Espero no andar haciendo muchos equilibrios...no más de los que ya estoy haciendo.

La Medina

2010-12-27T13:58:00.000-08:00

Hoy hemos ido a comer a La Medina, el restaurante que han abierto unos amigos, Mila y Jero. Hemos estado Manuel Romero y Carmen, Manuel Salitre y Sandra, Gema y un servidor. Hemos comido y hablado hasta reventar, si es que se puede reventar hablando. La comida exquisita. Los sabores del Magreb en su punto. Todo nos pareció tan sencillo y solemne que nos ha encandilado. Después nos hemos reído con el "fumeteo" de la pipa marroquí. Los que no fumamos aquello nos parecía algo más que exótico.

Antes de empezar a comer nos trajeron unas hojas con esta lectura:
"La legendaria hospitalidad marroquí alcanza su máxima expresión en el diffa, o banquete. Esponsales, bodas, nacimientos y fiestas religiosas son ocasiones para celebrar con gran abundancia de comida. Se realizan diffas especiales cuando un marroquí regresa del peregrinaje a la Meca. Sentados alrededor de mesas redondas y bajas, sobre lujosos divanes con cojines multicolor, los invitados festejan con Zaalook, ensalada de berenjenas; Bissara, puré de habas; o Mohkt, ensalada de sesos de cordero. Todo ello se consume con trozos de pan;
además de Briouats dorados y crujientes con sabrosos rellenos, y numerosas ensaladas para picar.

El Bisteeya (Pastela), un pastel de paloma o pollo, se sirve solo, pues está considerado uno de las claves de la cocina marroquí. Se completa con Tajines de carne, ave y pescado, que incluye al menos
un dulce de fruta y miel.

Y para acabar de satisfacer los apetitos se sirve Couscous. Durante la comida se ofrecen zumos de naranja, sandía, pepino y otras frutas o verduras. Bandeja de frutas frescas completa el festín, seguidas de pastas, dulces y té a la menta."

Interesante celebración de fin de año.
Podeis visitarlo cuando querais en la Plaza de las Américas, 4
de Badajoz y si quereis reservar,ahí está el teléfono: 924263907

Felices fiestas.

Nos volveremos a ver..

2010-12-25T03:57:00.000-08:00

Nunca hay un adios total
entre dos nieris
siempre es nos volveremos a ver
en algun lugar del tiempo

No hay olvido cuando existe
la amistad y el respeto
El recuerdo de momentos entrañables
de alegrías y secretos

Nos volveremos a ver
porque siempre hay un regreso
por eso contá con eso
pongo mi mano en el fuego por vos

Soy un chico de familia
y no soy ninguna carlito
Vivi las tumbas de la vida
soy un poeta maldito

A pesar de ser bonito
nunca dormi en el palito
vivi las tumbas de la vida
soy un poeta maldito
Nos volveremos a ver..

Mapa perfecto para perdedores

2010-12-22T03:58:00.000-08:00

Mi primer día de paro,
no me ha tocado la lotería
y está lloviendo.
Un mapa perfecto para perdedores.

Ahora me disfrazo de ojos y de manos
con ganas de aprender.
Las voces y los olores de la calle
entran con desorden por las ventanas.

No sé muy bien si dormir o leer,
este carpem die me aprieta sin ahogarme.
La gata ha decidido esconderse
yo sigo a la intemperie.

Imagen

2010-12-13T11:42:00.000-08:00

Es hermosa, sí ,como una flor amputada.

Pero le cuelgan las arrugas y un cigarrillo
rojo tiembla en su mano. Escupe el humo
y frunce los labios. En el surco
de sus pechos la vida elige la llave o el sol,
su cruz de dromedario.

Poema de Ramón R. Carballal publicado en el foro Libertad 8

Heridas.

2010-12-10T00:42:00.000-08:00

Se rompe la mañana con la fragilidad
de un invierno con sol. Trozos de mirada
y prisa ruedan calle abajo.

Quiso volar pero la gravedad le besó
los pies. Hay amores que hechizan.

Nadie oculta el miedo cuando el desierto
se extiende entre las horas y el dios
de los días construye naves de papel
para albergar heridas.

Recitales en el Libertad 8

2010-12-03T10:53:00.000-08:00

Para todos aquellos que vayais a Madrid en este diciembre, frío y desangelado, el café Libertad 8 de Madrid ofrece estos recitales de poesía:

1-miércoles
Julio Santiago presenta la exposición “Mis amantes por partes”
21.00

2-jueves
“Hay un lugar” de Albaricoques Verdes
19.00

13-lunes
Grupo Literario “Tejiendo Mundos”
19.30

14-miércoles
Presentación del Libro “El arma de los invisibles” de José M. García-Otero
19.30

16-jueves
Antología de Hazversidades poéticas 2010
20.00

26-domingo
Versos sobre el pentagrama.Rafa Mora y Moncho Otero
19.00

Quién pudiera estar...Magnífica oferta para los amantes del verso.

Al borde de un verso

2010-12-02T01:18:00.000-08:00

Se dijo para sí
mientras tomaba el café
que la vida era
un retazo de historias
al borde de un verso.

Al ver sus manos descubrió
que la penuria crece mirando la felicidad
que aguarda la memoria
de tiempos mejores.

Todo es tan relativo, se dijo
que lo absoluto es
un juego de ficción
que anima esta aventura
de vivir.

La conspiración del parado

2010-11-23T08:38:00.000-08:00

Aunque la soledad de los días grises
y el sonido de los coches en la avenida
le devolvieran a la conspiración
del parado,
y todo apareciera como anteayer,
cuando el caos tomaba las riendas
del despotismo y de las horas,
nada le pareció igual
en este desequilibrio
de las musas
prostituyendo a las moscas.

Y volvió a la línea roja,
a la improvisión
del eco sonoro de los silencios.

El poema y la espada

2010-11-20T12:38:00.001-08:00

Hoy, en la tertulia de Gallos Quiebran Albores he disfrutado de la magnífica exposición de Francisco Javier Carmona sobre Garcilaso de la Vega. Su trabajo lo titulaba "el poema y la espada" y en él mostraba, de forma magistral, al gran poeta del Renacimiento, la humanidad del escritor amante. Realmente ha sido maravilloso el paseo didáctico que, Francisco Javier, nos ha dado por los sonetos de Garcilaso, y con él las citas contextuales del gran Petrarca. Emocionante la lectura de los versos endecasílabos de Garcilaso acercándonos al sentimiento ideal del amor.
Garcilaso un punto importante de la lírica española que nadie debería olvidar. Hacía tiempo que no me acercaba a los clásicos y esta mañana, con la lectura de este gran autor de la lírica castellana, Javier Carmona me ha empujado a desempolvar la poética clásica de los estantes de mi biblioteca.

Interesante ese gran poema que, en adelante, daría paso a las estrofas de heptasílabos y endecasílabos combinados en número de cinco versos.

a- Si de mi ba ja li ra (7)
B-tanto pudiese el son que en un momento
a-a pla ca se la i ra (7)
b-del animoso viento (7)
B-y la furia del mar el movimiento.

La exposición terminó con la Églogla de Miguel Hernández recordando a Garcilaso.
Interesante las citas que Javier nos trajo con este trabajo, especialmente un artículo de Fco Javier Diez de Revengo titulado "Garcilaso y la poesía española contemporánea".

En estos momentos quiero hacer mías esas palabras de Alberti:
"Si Garcilaso volviera,
yo sería su escudero;
que buen caballero era."

Evidencias.

2010-11-13T15:01:00.000-08:00

Siempre hay un final comienzo de otro momento,
un proceso infinito de arrastre sin remedio.
La luz sigue a la noche, la sombra al caos.

Eterno movimiento de formas con nombre impropio.
Nudos sin descifrar que escapan de la sin razón.

Y la risa cambió
el semblante mortecino de la tierra
dándole rostro a la tarde.