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Cuando la lluvia repica
con sonidos de primavera
y olor a sábado santo,
y me desvela en medio de las horas
y camino sobre tu piel
con mis dedos de esponja,
en otro lugar de esta ciudad
el dolor besa la nada
y el desespero de la ausencia escribe
frágiles versos en el eco de la tarde
de este sábado santo,
con sonidos de primavera,
cuando la lluvia repica.
Hola, Tino.Un placer la lectura de este excelente poema.Abrazos.
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