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Cuando la lluvia repica
con sonidos de primavera
y olor a sábado santo,
y me desvela en medio de las horas
y camino sobre tu piel
con mis dedos de esponja,
en otro lugar de esta ciudad
el dolor besa la nada
y el desespero de la ausencia escribe
frágiles versos en el eco de la tarde
de este sábado santo,
con sonidos de primavera,
cuando la lluvia repica.
1 comentario:
Hola, Tino.Un placer la lectura de este excelente poema.Abrazos.
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