El vacío no tienen nombre ni rostro,
es vacío. El nombre se disuelve
como nube en el silencio, el rostro
en la masa gris de las horas. Por qué
se empeña este vacío en imaginar abrazos.
Por qué el amor se vuelve muerte
y la felicidad sueño. Por qué
este caos desalmado;
por qué este vacío infinito;
por qué el vacío...
Es posible la luz cuando la paciencia de la noche rehace el alba .
No hay negro o blanco sino el color de la palabra, el verso
que brota en cada rincón de los silencios, en cada espacio
vacío, en cada espera. Hay voces que no ruidos en una sinfonía
donde vivir es un presente de horizontes más que de fronteras.
Qué importa si son veinte y pico o cuarenta y tantas las veces
que la vida se vuelve aventura de encuentros, una búsqueda
de las palabras que convierte en caricias el juego constante
de matar el tiempo. Es posible la luz a pesar de la noche.
