lunes, 28 de diciembre de 2009

Algunos momentos del año 2009.

Además de la irreparable pérdida de mi padre,este año ha estado lleno de emociones. El cotiadiano siempre es emoción cuando se vive como si fuera lo último y además, la realidad de la gente que te quiere a tu lado. Esto último sí que tiene emoción...


Días de Coimbra.

Presentación del poemario: Las siete vidas del gato


Badajoz, donde vivo. Un puente, siempre la metáfora viva del superar dificultades pasando a la otra orilla


La mejor revista de institutos de secundaria que he visto. Del IES donde estoy, el Reino Aftasí de Badajoz ciudad.



Siempre la torre de Espantaperros, metáfora viva de la vigilancia por encima de prisas...

sábado, 26 de diciembre de 2009

Desde mi ventana


Han pasado estos días llenos de sorpresas y comidas, de noticias agradables y tristes, con lluvia y se me antoja colocar unos poemas de Florbela Espanca, mientras escucho música de Susana Felix (Pulsação).


Mar alto! Ondas quebradas e vencidas
Num soluçar aflito e murmurado...
Voo de gaivotas, leve, imaculado,
Como neves nos píncaros nascidos!


Precioso poema de esta poeta romántica que tantas cosas buenas escribió.


Este poema continúa en otra estrofa con lo que sigue:

Meu verso de Samain cheio de graça...
Inda não és clarão já es luar
Como branco lilás que se desfaça



Genial.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Esa memoria de lo infinito


Llueve, hace frío y tengo esa tristeza que me da cuando llega el invierno. Soy un animal de primavera. No, no me gusta “invernar” en todos los sentidos de la palabra. A lo mejor es porque nací en enero, un día de frío y lluvioso y al cuerpo no le gustó. No sé, no me acuerdo. Digo lo que me han contado y me fío de ello. Hoy, además, es día 24, ese día típico de cena familiar donde todo se arregla, bueno donde parece que se aminoran los disgustos siendo una falacia. Siempre me he preguntado por qué un día así es cuando más tristezas hay. Un día tan Heliocéntrico para los romanos retomado después por los cristianos para significar eso de Cristo es luz.
Cenar, comer, convivir, compartir son los sinónimos que adjetivan y particularizan esta noche que al final termina siendo triste para muchos. En realidad lo es así para mí, triste porque es mi primera navidad como huérfano de padre. Me da angustia sentir la presencia de mi padre y no verle, abrazarle, bromear con él. No sigo creo que voy a llorar y no quiero, aunque no está mal una lagrima.
Reconforta tanto mantener los recuerdos que al final creo entender esto de la Navidad celebrando esa memoria de lo infinito, de lo imposible, de los deseos inalcanzables. Navidad como renacimiento, como volver a empezar. Miro unas fotos y todo se estrecha. Prefiero cerrar los ojos y guardar silencio.
Felices días para todos aquellos que pasen por este blog.
Mis mejores deseos para todos.
Os melhores desejos para os amigos portuguêses.
Les meilleurs voeux à tous mes amis en France.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Sinfonía de agua


La lluvia golpea, rito impenitente
de aire y plantas. Un mar de paraguas
acelera el caos de la prisa. En el ascensor
se ahogan los pasos con un cruce azul
de encuentros. Los cuerpos se empujan,
sinfonía de agua en los cristales.
En los labios un dibujo de silencio.
Secretos inconfesables que marcan la piel
de las sábanas. Y en las manos la pasión
fecundando el deseo que aligera el amor,
libre de culpa, detenido en la mirada
pendular de los amantes. Sigue la lluvia.


domingo, 20 de diciembre de 2009

Soledades con otoño.




Estoy en ese límite de barricada, egoísmos
que huyen de las sombras y dibujan palabras
anotando planetas en un caos sin emociones.

Me duelen tanto las raíces que sólo aprecio
tu sueño en mis torturas.

Hace días que no cambio las cajas
del trastero, las que han soportado dos mudanzas,
algunas lluvias, cuatro inviernos
y una riña.

Siento la extrañeza
del insecto
mi
rán
do
se
en la piel
de un espejo.


Cuándo amaneceré
en tus ojos.
Tengo tantas soledades con otoño.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Capricho de aves

Cuando los mensajes tardan
y la mañana avanza
el frío destroza el sentido
de la espera. La inquietud,
un capricho de aves solitarias.




La imagen es de Luis Felipe Comendador.

martes, 15 de diciembre de 2009

Sumar memorias





El gris sólo es gris cuando el azul
está por llegar y el rojo es una utopía.


De Sumar memorias

lunes, 14 de diciembre de 2009

Esperma del asfalto

Acabo de leer un poema de Leandro Calle que me parece contundente, como lo es también la vida diaria.


Sólido esperma del asfalto
pájaros detenidos sombre el hambre
la ciudad
la ciudad y sus gentes.
Camino entre vocales
y el sonido
lo guardo en mis bolsillos
para comprar el alba.


Del poemario "Los elementos"

viernes, 11 de diciembre de 2009

Sobrevivir a la negligencia

Los cactus de la escalera de mi casa sobreviven a la negligencia de los que allí los colocaron. Los pobres están siempre pidiendo agua y de no ser porque los riego, de vez encuando,en esta hora estarían más muertos que Colón. La verdad es que la señora de la limpieza no les hace ni p...caso. Bastante tiene élla con arrastrar ese "a modo" de cepillo dejando el polvo para atrás. En fin, los cactus son una metáfora viva de esos sobrevivientes en medio de situaciones críticas.



La foto es de Carlos Rivero. Magnífica.

martes, 8 de diciembre de 2009

Humedad




Habló desde la esquina de la luz más oscura
y supe que sonaba a cascabeles.

Me aproximé a su voz para encontrar mi lengua
y, en silencio, escuché caer el agua.

Llovía cerca de las sílabas,
-tal vez ya somos líquido,
tal vez sólo nos falte alentar la saliva
y dejar que nos beba-.

Que nos mojen las noches y sus peces.
Que despierte el extraño que duerme en nuestra boca.

Poema de Carmen Iglesia

lunes, 7 de diciembre de 2009

Puertas abiertas

Qué maravilla, he leido un montón. Tengo libro en tres rincones de la casa, algo así como tres puertas abiertas a diferentes espacios donde recrearme y salvarme del agobio. Esto me ha venido bien después de corregir los exámenes de los chavales, algunos con unas faltas de ortografías que da miedo. Bueno, sigo disfrutando del puente. Ahora me voy con mi mujer a ver la iluminación de la ciudad. Una justificación para salir y pasear sin prisas.

viernes, 4 de diciembre de 2009

El hombre más feliz




Ante un puente como éste, con todas las horas del mundo a mi disposición para hacer lo que quiera: Cuidar las plantas, escribir, leer y sobre todo para "una cura de sueño", me siento el hombre más feliz del mundo.

martes, 1 de diciembre de 2009

Para OS amigos amantes DA língua portuguesa.

Tautologia, é o termo usado para definir um dos vícios de linguagem. Consiste na repetição de uma idéia, de maneira viciada, com palavras diferentes, mas com o mesmo sentido.
O exemplo clássico é o famoso 'subir para cima' ou o 'descer para baixo'. Mas há outros, como você pode ver na lista a seguir:

- elo de ligação
- acabamento final
- certeza absoluta
- quantia exacta
- nos dias 8, 9 e 10, inclusive
- juntamente com
- expressamente proibido
- em duas metades iguais
- sintomas indicativos
- há anos atrás
- vereador DA cidade
- outra alternativa
- detalhes minuciosos
- a razão é porque
- anexo junto à Carta
- de sua livre escolha
- superávit positivo
- todos foram unânimes
- conviver junto
- facto real
- encarar de frente
- multidão de pessoas
- amanhecer o dia
- criação nova
- retornar de novo
- empréstimo temporário
- surpresa inesperada
- escolha opcional
- planear antecipadamente
- abertura inaugural
- continua a permanecer
- a última versão definitiva
- possivelmente poderá ocorrer
- comparecer em pessoa
- gritar bem alto
- propriedade característica
- demasiadamente excessivo
- a seu critério pessoal
- exceder em muito .

Note que todas essas repetições são dispensáveis.
Por exemplo, 'surpresa inesperada'. Existe alguma surpresa esperada? É óbvio que não.
Devemos evitar o uso das repetições desnecessárias. Fique atento às expressões que utiliza no seu dia-a-dia.

Reencontro


Interesante entrada en el blog de mi amigo João Custodio.


Reencontro

lunes, 30 de noviembre de 2009

Quiero decir invierno


Quiero decir invierno y digo nieve
la espalda del otoño, el mudo cielo
la raíz del silencio que madura.
Quiero de aquel color decir lo blanco.


Leandro Calle

jueves, 26 de noviembre de 2009

Gramática de la emoción


Una aventura, sin cómo ni preguntas
inició un paseo triunfal entre los muebles.
Sus alas de pan, hambrientas de pasión,
resolvían las vueltas doradas
del abrazo. Todas las respuestas
se vertían en sus dedos,
en los ángulos verdes
de la mirada. Entrega de los cuerpos,
gramática de la emoción ajena al miedo.



Fragmento de Otra vez Kavafis

martes, 24 de noviembre de 2009

Otra vez Kavafis




Como enredaderas, las manos
le crecían al son de las palabras
y las palabras limitaron el espacio,
ahuyentando los fantasmas desnudos
del tiempo.


Fragmento de Otra vez Kavafis

lunes, 23 de noviembre de 2009

Así, el alma













Así, como en la palma de la mano
el agua, perfumas la memoria.
Nada tuerce tu presencia. La tristeza
desvela tu herida, una sonrisa la calma.

Así, sin más. La huella de tu tacto,
hecha verso, se derrama en los labios
al nombrarte. Tanta fuerza imprimes
que todo se silencia a tu paso. Creces
con hambre de palabras, ahora tienes
el ritmo vertebral propio
del tiempo.

Así, renacida en primavera,
pajareas con las plantas
del balcón rondando la sombra
de mis sueños. Así, sin más, un ovillo
de mil formas que se acopla en mi sexo
y en mis ganas, potencia de mi cuerpo
a punto de luz y de fronteras.

Así, entre latidos callejeros, te contemplo.





http://www.biblioteca.laeditorial.es/vistas/producto.aspx?id=69

domingo, 22 de noviembre de 2009

A la deriva de los vientos


Cómo volver atrás si la mirada reclama
el horizonte de los encuentros que labran
el jardín de este deseo inagotable
que busca ansioso el abrazo de la noche,
la complicidad de las musas,
que unos dioses distraídos
dejaron a la deriva
de los vientos.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Sigo en esta prisión


Sigo en esta prisión de la casa, todavía con el malestar del resfriado que, aunque mejor, no me deja...Estos virus tienen eso. Pero mejor en casa que no fuera infectado a todos.


He terminado de leer el libro de J.L. Peixoto Morreste-me, precioso. PRECIOOOOOOOOOOSO. No tengo palabras para describir tanta belleza ante la ausencia del padre muerto. Cuántas imagenes en las oraciones, qué pocos capítulos para seguir apreciando los sentimientos... Merece la pena leer a este autor que, como dice un amigo mí, es jodidamente jóven. Bueno, sigo como mis males deambulando y leyendo...También haciendo comentarios largos en el foro de Libertad 8. Uffffffff. Até logo.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Tengo saudade



En casa con breonquitis, creo que de tanto cambio de temperatura al entrar y salir del metro. Uno es de provincias y la urbe me provoca estas cosas. Y eso que Madrid me encanta, pero eso sí de visita y por pocos días. No cambio la tranquilidad de Badajoz por nada.
Me alegro, no de estar enfermo y con baja médica, sino de haber participado en el encuentro del Libertad 8, una gozada. Podeis ver las crónicas en la página del mismo foro. Tengo que decir que me gustó José Zuñiga,el catautor que amenizó la velada-recital. No sabía quien era pero la curiosidad me ha llevado a su blog y a su espacio de música y me ha encantado. Aunque la trova no es apreciada por muchos, a mí me gusta y especialmente cuando tiene esas cadencias poéticas como las de José Zuñiga.


Mereció la pena el viajecito a Madrid , aunque me resfriara,sobre todo por el encuentro con los poetas compañeros del foro, a los que leo y comento, y poder ponerles cara.Magnífico. Tengo saudade de ello. Espero que esto se repita.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Hasta luego. Crónica de un encuentro

Después del encuentro del sábado 14, con ocasión de la presentación del poemario Poetas en el Libertad 8, quiero expresar mis sentimientos. Quede claro que fue una gozada descubrir el rostro de quienes comparten letras conmigo en este foro. Y pongo en antecende y pidiendo disculpas que los versos que escribo son un poco de todos.
Perdón si mal utilicé vuestras letras para recomponer este poema del encuentro.Lo vine escribiendo a la luz del autobus que me devolvía a Badajoz.




Así es Enol, el futuro se acerca
y seguimos aquí, todavía en el arco
de tu voz buscando un verso
en los rincones del encuentro.

Hicimos

Boom, boom
Boom, boom

y nos vimos saliendo
de una enorme caverna
para ponerle cara a los poemas
y a éstos nombre y a los nombres
corazón.

Ya no más este juego
de al escondite inglés.

Pusiste tanta voz a la fábrica de palabras
que Gío no dudó en prestarte sus versos
en un acto reflejo que destilaba cercanía.
Porque el Collazos, allí presente, con esa
sensibilidad limeña no dudó en cumplir
ese “que nadie me vea” y se ocultó
en el abrazo caluroso de todos.

Me tocó recordar aquellos versos
que recuperaban a Baudelaire con sonidos
mariscales de guitarra, en un diálogo que olvidó
pronunciar el gesto amante de la luz
de otro poema. Importaba dejar
que corrieran los cariños desvelados.


Después, nos atrevimos a retomar
estrofas inefables, esas que en su voz
tienen forma de violines. No es verdad
Cristian Piné que nos despertamos
en una orgía de emociones, ¿no?
Tienes toda la razón, las pompitas
no han muerto en las aceras.
Ahora, es imposible parar
este viaje de poetas.

En esta tarde de otoño, cuando Madrid se recupera
de sus brujas estivales, en esta tarde,
como en ningún otro sitio hablamos
de la felicidad de los versos, con texturas maternales,
con tonos de mar, con la palabra
amb la que hauria jugat.
Qué hermoso suena, Enric,
el meu germá,
dicho por ti.


Después, la noche arropó
la mirada
del Tigre, acostumbrado a escribir
en las espaldas. Y Nojan salvó
muchos te quiero, incapaz de decir
adios en este mirarnos fugaz, con deseos
de burlar el tiempo.

Se rompió, algo más que el mar,
mi querida Ana. En una resistencia de emociones
avivaste otra vez el fuego.
Bastó tu presencia para llenar de voz
la ternura,
sin margen de error alguno,
recomponiendo
el espejo
del foro.


Talvez se volvió cuerda y empezamos a saber
algunas cosas. Esa artífice de magias, Bletisa,
al leernos, con aplauso contenido y voz grave,
otros que no eran sus poemas, esos versos de
la Fides, del bueno de Mac Gregor reubicado
que salta, corre, brinca con besos que son poemas,
versos de mar sin equivocaciones,
y los de Ernesto, echando de menos el olor
a coco. Memorable esta Amparo
gra
vi
tan
do
bajo el color de su pelo.

Se evocó al sevillano Vergara,
su nombre y sus poemas,
dramáticos, grafiteros, sin saber
digerir por qué no vino, se evocó.

Sin evitar otros escorados hacia la luna,
con esa cadencia de tango del Romano,
Esteban
de nombre, nos dejó la gravedad
de los tejados, con la palabra azul de Buenos Aires.
Un vivir sobre la marcha aprendiendo a retomar
todos los males, con eco de Argentina
en el regazo. Un tipo firme, de poesía andada
y otras noctámbulas madrileñas.


Nunca evitó tomar el verso apunta de afonía
y sentido. Luis nos curó del miedo, de ese pánico
al vacío y a la palestra y remató con versos
ese algo de cielo y de noche. No ocultó los poemas
de Carmen y hubo tiempo para mirar el mundo
desde su ventana. El de Pablos señaló
los instantes de este otoño desatado,
definiendo el límite de la belleza en las aceras.


Fuera de toda lógica, Vicente nos hubiera encantado
recordarte después, a ti y todos los otros
que ahora nombro.


No estaba Ramón pero su esquina asomaba
la esquina que le pertenecía, un sitio libre
y desnudo. Ni tampoco estuvo el Castellanos,
aunque sí su presencia, él experto en el idioma
de la noche y en romper lunas. Las ausencias
fueron notables, como las de Abraham
con sus cicatrices marinas, un mar que nunca llegó
como el de Adela.

Los susurros desvelados de la Muela,
esos versos sagrados de Sopeña fueron
dichos por otra. Ella permanece en la cueva
seduciendo la luz. A lo mejor mañana, después
del laberinto de ónix nos encontramos. Necesario es.


De Sevilla no llegó la Villalobos, pero sumó años
o sueños en el deseo de venir con su soplo de raíces.
A Elia, en ese recuerdo permanente de los elementos
que mueren, no le faltó su lugar, ni a su madre,
ese primer eslabón de las especies.

Emilio Aparicio nos dejó con los versos caóticos
que entrañan la muerte y con el silencio de un dibujo
y con el solar vacío del alma. Que otro Emilio, el Babiano
pasó sin pasar, dejándonos en suspenso ese sabor a sal
de la eterna necesidad de los encuentros.

Qué lejos está Caracas y aunque Hallie no lo crea,
sentimos sus góndolas en el pecho intuyendo
que algún día volverá. A lo mejor en primavera,
como esa que pinta Juan Cruz. Qué lejos está
Sudamérica, qué cerca con vosotros, con los versos
delirantes de Just Gafar y sus reclamos. Sus poemas,
aquí no mueren de silencio, ni los de Vivi y sus celos.
Pero suele ocurrir y la Masares lo sabe
que hay cosas que pasan, confundimos la dicha
con el sueño. Aunque la Varela evoque lo imperfecto,
estabais ahí, casi ahí, con esa extraña iridiscencia
casi convexa de las presencias.



A ti, Sebastian Capone qué te pasó,
no llegaste aunque estabas en ese olor americano
de los que encendieron la puerta de los versos
y abrieron la luz de sus poemas. Rinoa estuvo
desaparecida aunque sus poemas burlaban el espacio
y daban golpes en la pared del Libertad.
La próxima te veo y a ti también Arguedas
que no quiero que estés paciendo en el foso,
y aunque el sol pasa página y el reloj
es un mal educado queremos que vengáis
y poneros rostro, como al Alberdi y a su hijo
antes de que cambien de identidad.

Nuria, la mirada de los tordos fue la nuestra
al no verte, que no hubiera sido pecado mortal
escuchar tu voz, tus poemas. Nos hubieras ayudado
a desenredarnos de la muerte, esa que da
no ver a los amigos. Sí, nos hubieras liberado
de los días malos como hace Margarita
que un día nos enseñó su cielo
y el catorce de noviembre nos dejó ahí, en las nubes
sin reconocer su cara,
todavía oculta en sus sentidos.

Nos quedamos sin que Loida
nos explicara los últimos versos. Pero los dioses
del recuerdo se pasean con nostalgia, tú lo sabes
Juana. Nos faltaste Corsina para romper al completo
los tatuajes en este día que los poetas nos acercamos
a recitar nuestros versos.


Al final, ayudándonos a cerrar los ojos,
muy despacio,Blanca se hizo presente.
No se fue, se quedó
en estos trozo de letra,en este encuentro
del Libertad, en este vivir que dice
hasta que vuelvas,
porque nos faltas.



Cosas de un encuentro y otros versos. Cada uno de los nombres que aquí aparecen pertenecen a los diferentes poetas y poetisas que participaron en el poemario Poetas en Libertad 8. ( El poemario se puede pedir al mismo café o a la editorial- Poesía eres tú)
Con cariño.

viernes, 13 de noviembre de 2009

presentación del libro Antología de Poetas en Libertad 8



Mañana, sábado 14 de noviembre, un grupo de asíduos del Foro Libertad 8 estaremos en Madrid para la presentación del libro Antología de Poetas en Libertad 8. Será a las 6de la tarde. Una presentación a cargo de Luis de Pablos, director del foro y de Enol Sanyago escritor. Un servidor, junto con otro nútrido número de poetas participantes en la Antología recitaremos algunos poemas. A mí me acompañará a la guitarra Ruben Mariscal, mi buen y fiel amigo. Esperamos tener una buena velada. Ya lo contaré. Gracias a Mayte que hizo posible este libro.

martes, 10 de noviembre de 2009

Trozos de espera

Esperaba siempre
con la mirada puesta en el reloj
y terminó por hipnotizar los sentimientos,

arrancar las bisagras de la puerta,
sonreír, dejando que la ausencia
enredara en los cajones.


Cada día dibujaba rostros
con pedazos de esperas,
azules o verdes, era igual,

solo le importaba el color
del silencio.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Metáfora del ciudadano





En su poemario Diccionario de DUDAS, José María Cumbreño dice que "títere es un muñeco que maneja el titiritero para decir lo que le viene en gana haciendo creer al público que es el titiritero el que habla a través de él..." Mirando el texto en línea recta parece una obviedad pero si se lee entre líneas, que es como hay que leer la obra de Jose, se descubre una crítica sutil que apunta, en un nivel ético-político, a los se dejan manejar en las alturas del poder.


Seguro que no es la intención del autor hacer juicios de valor de quienes nos gobiernan, sin embargo yo aprovecho este magnífico planteamiento para subrayar la mediocre actitud de muchos políticos que son la voz de quienes están por encima de ellos, titiriteros a sueldo. Cuánta hipocresía entre aquellos que, por no dejar el cargo, son capaces de hipotecar su pensamiento crítico negandose a la libertad.

sábado, 31 de octubre de 2009

jueves, 29 de octubre de 2009

A la venta "Las siete vidas del gato"




Ya está a la venta el libro de "Las siete vidas del gato" que IMCREA me ha publicado. Podéis comprar el poemario en este link, donde incluso se puede solicitar con una dedicatoria:

http://www.biblioteca.laeditorial.es/vistas/producto.aspx?id=69

martes, 27 de octubre de 2009

Rojo sobre blanco














El tráfico acusó
la trasparencia de los ruidos.

Rojo sobre blanco, un límite
en la línea de los cuerpos,
fundidos, sin reproches,
en el deseo que aguarda
tras los muros
del tiempo.

No hubo palabras en esa deriva
del placer que frenaba las horas
dejando que el amor confundiera
los silencios.

sábado, 24 de octubre de 2009

video

Faustino Lobato presenta su libro de poemas "Las siete vidas del gato"



Recogido del digital Extremaduraaldia.com. Ocio y cultura

El salón de actos de la Facultad de Biblioteconomía y Documentación de Badajoz acogió ayer tarde la presentación del poemario de Faustino Lobato, poeta y profesor de Secundaria, "Las Siete Vidas del Gato"; un diario del dolor y donde muestra sus sentimientos más profundo en una parte de su vida, la larga enfermedad y muerte de su padre.

El acto de prensentación del poemario la realizó el escritor y poeta cacereño, José María Cumbreño, premio poesia Ciudad de Badajoz; junto al editor de la obra, el gerente de Imcrea, Manuel Romero.
Romero, en su intervención, dijo a los presentes que el poemario de Faustino Lobato, "va a encantar.., os lo prometemos", aseveró, e indicó que podia usar esta palabra en sus diferentes connotaciones, "os gustará, os cultivará, os hechizará", por lo que afirmó a los más del centenar de personas que ocupaban el salón de actos de la Facultad, "os encantará".

Con estas palabras, y tras un breve recorrido de las obras y premios de José María Cumbreño, Romero le dio paso a la presentación del libro. Cumbreño, agradeció la invitación para presentar un libro del que dijo "está tan bien escrito, que no sé que aportar", por lo que señaló que se limitaria a "hilvanar tres o cuatro obviedades".

Así, apuntó que en el libro se reconoce "herencias" de maestros que Faustino Lobato "ha asimilado muy bien", además indicó que durante la lectura del poemario, da la sensación de que "uno se encuentra solo". Además añadió que el libro está "salpicado" de elementos como la vejez, la muerte... "muy vinculado a la poesia elegíaca de las coplas Jorge Manrique y que entronca también con la obra de Lorca "El llanto de Ignacio Sánchez Mejias". Asimismo, Cumbreño, dijo que la obra de Faustino Lobato le recordaba también a un poema "soberbio" de Isla Correyero, titulado, 'Diario de una enfermera', en el que se hace una "radiograía del dolor" y donde se trata un tema "no habitual" en la poesia, el dolor, la enfermedad, la muerte.
Al respecto, el escritor cacereño, dijo que ese era en parte, el tema del poemario de 'Las Siete Vidas del Gato', destacando también que el libro trata el tema de la esperanza, que convive con la muerte.

Un libro que en opinión de Cumbreño, "es el más cuajado y más maduro" de la obra de Faustino Lobato, que busca en su interior y que en un momento dado, "ha tratado de encontrase a sí mismo", coincidiendo con la larga enfermedad y muerte de su padre. "Un diario del dolor, donde ha ido radigrafiándose a sí mismo y donde va mostrando lo que le pasaba en su interior en esos momentos."

En definitiva, y según el escritor, una Poesia de corte clásico pero dicha en voz baja, donde no se usa el malabarimo verbal, ya que según Cambreño, "no hace falta", por que su intensidad, "la saca de la potencia de sus imágenes". Así, Lobato se despoja de elementos retóricos y consigue construir imágenes "a la par que sencilla, hermosísimas". "Tino es un poeta que además es filósofo".

Cumbreño finalizó su intervención haciendo alusión a una cita del maestro, Jean-Jacques Rousseau, "Un buen padre vale por cien maestros", y sobre ella, afirmó, "desde luego Tino, el tuyo hoy, estaría orgulloso de ti"




Por su parte, Faustino Lobato, que dijo sentirse como un "aprendiz", agradeció las palabras de Cumbreño, dándole las gracias por haber traido a la presentación de su obra, la palabra "docta" del que sabe y del que su oficio es el de escribir, además de enseñar y aprender de la propia vida.

Lobato reconoció que el protagonista del libro "Las siete Vidas del Gato", es su padre, "que está presente más que nunca", que durante tres años y medio sufrió un Parkinson "galopante", que lo quedó inválido y ciego, falleciendo recientemente. Faustino además agradeció a su famlia el poder sacar "ciertos registros", del ámbito personal e íntimo, que en el fondo consideró como "enseñanzas".

El autor de 'Las Siete Vidas del Gato', destacó de su libro la nota de esperanza, señalando que "los porqués" están muy presentes, pero al final se termina con esa especie de "sobrevivencia existencial".

La obra, según Lobato, es una especie de diario existencial, al que llamó las siete vidas del gato porque se decia que si su padre "salia de ésta, saldria de la siguiente", y según afirmó, "tenia tantas vidas como la del gato".

Por últiimo agradeció la presencia de familiares, amigos y compañeros, por que "dais ese calor propio" del que muchas veces carecemos los profesores y escritores, que están a la intemperie de muchas situaciones". "Los silencios son para nosotros como la propia vida, pero el silencio acompañado siempre es el mejor silencio, y en este caso no deja de serlo así".

El acto finalizó con un recital de poesia del propio autor acompañado por una danza de María Lamas y el piano de Manuel Mansilla.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Estos días


Estos días nos fuerzan a salir provocando notas de color en el paisaje. Nadie sabe qué ponerse. Al final topas con la ropa inconveniente. Si es por la mañana uno se abriga con el dolor del invierno para terminar sudando como un albañil en pleno agosto; si es al mediodía, después del destape espontáneo, terminas encogido como si entraras en la cámara frigorífica de una morgue. Uno no sabe qué ponerse. Al final desiste y termina por mezclarlo todo.
Estos días son como el mundo: una guerra de cinismo donde los fuertes parecen sobrevivir a las crisis y los débiles son capturados por el flas de un reportero de la CNN. Nadie sabe cómo correr para no salir en la foto. Y lo más importante es que todavía hay dignidad en el ser humano aunque las "religiones del libro" se encarguen de tapiarla entre normas absolutas.
Al final, mal que nos pese, el dogma mayor es el propio ser humano intentando salir de este escenario absurdo para recomponer la naturaleza. Aunque, siempre hay alguien que vocifera agarrado a las ubres de la fortuna. Así que no hay escapatoria, el mundo fuerza a parir "enanos" con cara de gigantes. Una nota de color en el gris de los días quemados en aras de lo mejor.
Estos días…

lunes, 19 de octubre de 2009

Invitación




Os espero a todos

Con nombre propio.













Huele a sal,
a mezcla agridulce
de deseos contenidos.

Sentimiento torpe que transita
en este dolor
del espacio
donde los pies no navegan.

El alma se aprieta
a la raíz
de los dedos, a las colinas
de esta ciudad que se deslizan

por la carne de sus calles.

Hierve Lisboa
con la multitud que la asalta.
entre olores de risas
hasta descuartizarla.

Respiro luz en este espacio
que sobrevive al consuelo
de los días,al abandono sustantivo
del color que huye por las grietas,

entre elegantes formas
que invitan a seguir.


Lisboa océano,
de equilibrio consentido,
labrado en las cuestas.
con nombre propio.

¡Cómo salir
de este último refugio
de la luz,
sin guardar el deseo de volver!


Del Poemario: Tiene Lisboa sonidos de agosto

martes, 13 de octubre de 2009

Ama tu creación


Gracias a unos amigos he descubierto el grupo POETAS PARA LA RESISTENCIA y unos de sus objetivos me ha encandilado:

Ama tu creación, que es tu texto (palabras, música, gestos...). Ámalo y
considéralo sagrado. Llénalo de vida, aunque a veces parezcamos imbéciles
buscando un adjetivo, a cuatro patas, a las cinco de la mañana. Trabaja tu texto hasta
que puedas mirarle a los ojos
y decirle: LEVÁNTATE Y ANDA; y se levante y ande.
Después despídete de él. Tu criatura, frágil y quebradiza, ya no es tuya. Ahora es de
los ojos, los oídos y los corazones agradecidos que te ven, te escuchan y se ocupan
de ella. Ellos - los que están ahí- van a hacerla crecer.

sábado, 10 de octubre de 2009

El insulto del "presi-culé".sinopsis

En estos días de octubre la radio y la presa no cesan de dar apuntes sobre los insultos que el mandatario del Club de Fútbol Barcelona ha dirigido a nuestro Presidente autonómico...Parece ser que, después de un artículo de Fernández Vara, éste fue interpelado por Joan Laporta en una llamada telefónica. Laporta acabó llamando "imbecil" repetidas veces al Presidente de Extremadura.Creo que nadie tiene derecho a insultar a nadie gratuitamente y en este caso se hace. El señor Vara, con quien no comulgo mucho y no por sus ideas de izquierdas, puede ser cualquier otra cosa menos un imbécil.
...
Ser presidente, con minúsculas, de un club de futbol no le da "derecho" a ser un mal educado, mejor no debería serlo nunca ya que él, como representante de muchos de los ídolos juveniles, tienen que ser moderado y no prepotente; prudente y no timorato; templado y nunca irascible. Si el patrón del Barcelona CF es, torpemente, una persona que no se "comporta" como tal qué le puede exigir a sus subalternos, a esos que en cada jugada tienen que "dialogar deportivamente" con los jugadores contrarios... En mi opinión de observador, este tipo, con un cierto grado de ... desquicio sofista por considerarse que lo sabe todo, ha dado una imagen "burlesca y barriobajera" de los representantes del deporte español o "catalán". Por esto último viene el asunto de la bronca.

En fin, una vez más estas cosas nos sirven para desmitificar a los que aparecen como los mejores. El carácter del rango y del cargo no se improvisa se gana día a día y para acceder a ello no basta con ser un buen gestor también hace falta ser una buena persona y este abogado catalán, ahora presidente del Barcelona CF, está lejos de serlo o al menos le falta saber estar por esa manera de "vociferar" a las personas. Realmente lo que le falta es humildad para reconocer que hablando con el Señor Presidente de la Autonomía de Exremadura se le fue "la pinza", y claro dime de "qué presumes y te diré de qué careces". Tendría que considerar, si es que su torpeza se lo permite, que corregir es de sabios y que quienes gobiernan, aunque sea un grupo deportivo, tienen que tener un código ético que le hacen ser lo que son hasta durmiendo.

Con esta historia menudo batacazo a pegado el "presi-culé". El club catalán tendrá una buena plantilla, deportistas inmejorables, pero los manda alguien que, por sus trazas exteriores, sirve mejor para llamar a la cabras aunque creo que los cabreros lo hacen mejor que él ya que saben el nombre de las cabras y éste nos se daba cuanta de con quien hablaba. Por esto mismo, sus palabras no ofenden son "ruido en el desierto", "ventorro tramontano" de quien no sabe hablar el idioma cervantino sino insultar. Y ante vocablos insultantes, como el suyo, es preferible tomarlo como una necedad y hacer oídos sordos de ello.


Para terminar, a este catalán, como a otros "vocingleros", los ponía a estudiar "normas de educación", aquellas que estudiábamos en los libros de Cortesía Juvenil, ya en desuso, que nunca está de más para remediar los "desafueros" de quienes creen poder "aforarlo" todo.

Publicado en:
http://www.extremaduraaldia.com/faustino-lobato/el-insulto-del-presi-cule-/87891.html

proyecto ideal

Este es un proyecto ideal que por serlo uno desconfía. Hace tanto tiempo que miramos al Gaudiana pero no miramos por él que uno ya no sabe qué pensar. Ved si no este reportaje colgado en youtube:


http://www.youtube.com/watch?v=Uo007lvUeR4


Espero que os guste.

jueves, 8 de octubre de 2009

EN LA PIEL DE OCTUBRE














Hay momentos solemenes que lo son por el gesto natural con el que todo se desarrolla. A veces es tan solo un beso. Esos momentos, que se guardan en la memoria de la piel, es imposible traducirlos fielmente en versos.




Se adelanta el viento hasta calmar
la furia del fuego, ese calor redondo
escrito en la piel de octubre.

Como un extraño, el ruido de la calle
se aloja en las manos. Una caricia,
una aventura de pausas gratuitas
remata la pasión en el centro
de los besos. Magia de formas
que se desvela en la línea original
del barro.

domingo, 4 de octubre de 2009

“BASUREROS-GUARDERÍA” DE LA ENSEÑANZA.

Hace unas semanas hemos comenzado las clases en la Secundaria y Bachillerato y hemos vuelto a abrir “la caja de Pandora”. En las aulas de los centros han comenzado a salir “los males” en forma de desánimo y de estrés para unos y en forma de disgusto manifiesto para otros al volver a repetirse, sin mucha solución, los defectos del año anterior: Indisciplina y falta de conocimientos. Ante esto hay una mano “pandorina” que cierra la “caja de los males” manteniendo dentro de ella atisbos de esperanza que, a veces, no es más que un cúmulo de soluciones “torpes” para pasar el tropiezo del momento. Así, en un intento de contentar a unos y poniendo “paños calientes” en otros, los que nos gobiernan corren un tupido velo sobre la realidad “desastrosa” de la educación. No debemos olvidar que España, en este nivel de la enseñanza, es la penúltima por la cola en toda Europa. Esa mano a veces generosa y otra interesada de calmar vientos es la de los Sindicatos que, en su “rodar lento”, secundan las “memeces” de nuestra Consejera que no acaba de tomar el “toro por los cuernos”: disciplina y conocimientos. Tantos los unos como la otra no quieren ver este “hacer aguas de la enseñanza”, cada vez con más instrumentos sofisticados: ordenadores y pizarras interactivas. Cuánto hemos aumentado en materiales y cuánto bajado en calidad de enseñanza con alumnos cada vez más salvajes y con más lagunas de conocimiento.
Respecto de la disciplina ya hay quien dice que “los profesores se enfrentan a los alumnos, especialmente los adolescentes, más desorientados de la historia.” Ciertamente a éstos les faltan, en líneas generales, valores éticos o religiosos por lo cual su situación es la de estar a la deriva en el navegar del consumo a ultranzas. En sus casas, algunas con desestructuras radicales o permisivas y por supuesto con un aumento de falta de autoridad, no se les educa. Basta con mirar las tensiones que hay en los centros para descubrir lo que hay en el interior de la familia del alumno en cuestión. Y lo peor del asunto es que siempre los padres quieren llevar la razón posicionándose más del lado del hijo-alumno que del lado del profesor. Los Institutos tienen que dejar de ser un basurero-guardería que cubra las faltas educacionales de ciertas familias.
Por otro lado, en cuanto a la enseñanza algunos Institutos han comenzado el curso sin tener cubierto el total del profesorado. Parece ser que la Dirección Provincial apuesta por un “recorte” que no es más que un “apaño”. Y ahí están ciertos IES haciendo filigranas para mantener el barco a salvo, a veces con imposibles. Estos recortes de personal no sólo hacen más agravante el paro en el ámbito de la docencia sino que además hace más complicada la enseñanza al aumentar del número de alumnos que superan las ratios programadas. Si no hay profesores hay que unir los grupos. Y todo con el cuadro de fondo de una enseñanza atomizada en su “supuesta necesidad” de diversificar las materias. Y con ello provocando más “analfabetismo” que hace que las sesiones, incluida las del bachillerato, se ralenticen. No quiero decir nada de los que llega a la Universidad y tienen que hacer un curso de iniciación rellenando “lagunas”.
En fin, en esta “brega” diaria docente, hay que poner una medalla al cuerpo de profesores y a los cuadros directivos de los Institutos porque, pese a ese “mirar para otro lado” de las instituciones sindicales y gubernamentales, se sigue trabajando ya sean los niveles de disciplina bajo la responsabilidad de la dirección de los IES, como los niveles de aprendizaje con el empeño “heroico” de los docentes. Es así, no hay más esperanza que lo que buenamente se construye, con vocación y esfuerzo, en el día a día.

Ágora



Ágora es el título de una película española dirigida por Alejandro Amenábar que tiene previsto su estreno en España el 9 de este més de octubre. Se presentó (fuera de concurso) en el Festival de Cannes de este mismo año, recibiendo buenas críticas.

Rodada en la isla de Malta, se trata de un drama histórico centrado en la figura de Hipatia de Alejandría, científica, filósofa neoplatónica y símbolo de la sabiduría pagana, asesinada presuntamente por elementos cristianos exaltados en el año 415.

Ágora es el título definitivo, después de que se especulase con el título Mists of Time (Brumas del tiempo). Desde el principio el proyecto ha estado rodeado de un gran silencio.

Tras Los otros, es la segunda película de Amenábar rodada íntegramente en inglés. El rodaje comenzó el 15 de marzo de 2008. Para el autor de Los otros, se trata de una nueva experiencia:

«El empeño de todo el equipo es devolverle la vida con un enfoque hiperralista, conseguir que los espectadores vean, sientan y huelan una civilización remota como si fuera su propia realidad. Me siento inmensamente privilegiado y agradecido por contar con Rachel Weisz en este viaje. Su inmenso talento, su inteligencia y su humanidad ya se están haciendo sentir entre nosotros»
Los escenarios de esta producción se encuentra en Fort Ricasoli. Otras localizaciones están en Mdina, Valletta y Marsaklokk, en algunos de los lugares donde se rodó Gladiator. La película cuenta con un presupuesto de 50 millones de euros.




El argumento de la película tiene su base en una historia situada en el antiguo Egipto. En ella se narra unas revueltas que alcanzan la legendaria Biblioteca de Alejandría donde, atrapada tras sus muros, la brillante astrónoma Hipatia (Rachel Weisz) lucha por salvar la sabiduría del mundo antiguo. Junto a ella resiste su joven esclavo, Davo, al que dará vida el joven actor inglés Max Minghella (Syriana), que se debate entre el amor que profesa en secreto a su dueña y la libertad que podría alcanzar uniéndose al imparable ascenso de los cristianos.

«Perdidos entre libros de Historia y Astronomía durante estos tres años, Fernando Bovaira, Mateo Gil y yo hemos acabado atrapados en el Egipto de hace 1.600 años», afirma Amenábar, que también señala que le parece «sorprendente» cómo un mundo tan legendario que contaba con maravillas como la Biblioteca de Alejandría, la Vía Canópica y el Faro parece haber sido «condenado al olvido» especialmente por el mundo del cine.

martes, 22 de septiembre de 2009

Em defesa de um desenvolvimento sustentável

Na tarde de sábado, dia 19 de Setembro, dezenas de pessoas participaram no Fórum “Linguagens sobre o rio”, promovido pelo Bloco em pleno Guadiana e que reuniu activistas espanhóis e portugueses em defesa de um desenvolvimento sustentável que não hipoteque o futuro das populações.

martes, 15 de septiembre de 2009

deolinda

http://www.myspace.com/deolindalisboa

domingo, 13 de septiembre de 2009

Las siete vidas del gato






Gracias a IMCREA por la publicación de este poemario: Las sietes vidas del gato, donde me dejo llevar por la mirada de mi padre que me enseñó a vivir la vida y por las circunstacias del cotidiano, de la existencia misma.

http://www.biblioteca.laeditorial.es/vistas/producto.aspx?id=69

viernes, 4 de septiembre de 2009

FADO, PUNTO Y APARTE

Hace unos años visité Lisboa con mi mujer.
Fueron unos días inolvidables.
De ahí salió este poemario que pronto será publicado,
también en portugués.











1

El desamor se asoma
en el pozo sin fondo del tiempo,
donde el pasado es presente
ante la mirada oscura de la tarde.

¿ Dónde está el amor que enamoró
instantes de caricias en un río
a punto de asaltar la carne?

La luz deja paso al recuerdo
en la distancia de lo huido;
estelas de cielo
en la raíz del alma.

El sentimiento presta la voz al canto
y la ilusión se vuelve instante feliz
que roba impulso a la muerte errante.


2


Corre el viento por las mesas
al ritmo de la voz,
palpito del deseo
en los ojos de la carne.

La mirada se prende
a los tacones en su giro
como sombra de flores apagadas.

Fado, de cariños extraños
que fluyen en el río
de perdidos amores.
Fado.


Rueda la música
entre los dedos del alma,
frágil canto que arropa el deseo
de ronda por la noche.

La guitarra desnuda cuerpos,
la palabra abandonos
y la brisa dibuja el vino
en la lujuria de los labios.

Fado que arrastra la vida
al ángulo del dolor,
al silencio con forma de mujer
que viste de agosto a Lisboa.

jueves, 3 de septiembre de 2009

La piel tiene memoria







Feliz grita la mañana
con otro encuentro,grita soledad
cuando tu sombra rueda
en los rincones. Pero la piel
tiene memoria y los labios
saborean aquello
que los versos intentan decir
pero no pueden. Pedir más
es imposible, el límite es
la razón de la felicidad.

lunes, 31 de agosto de 2009

Mañana de agosto
















El aire huele a mañana, a fritos,
a la risa infinita de los niños.
En el aire navega tu voz,
tu mirada, eco de sábanas maduras
vertido en el filo de unos besos.

El olor vuelve en el límite
de la fatiga, vuelve resucitado
cambiando el gris de las palabras
con el color de la quietud.

Todo huele a ternura,
a mañana de agosto,
fabricada con gotas de luz
y brisa alentejana.

La claridad y el olor irrumpen
en este instante desnudo
hasta empujar, leve,
el viento portugués. Todo
abraza la sorpresa
en tu cintura inacabada.

Un verso go
te
a
en la tierra frágil de tus pechos,
desciende por el temblor de los geranios
borrachos de rojo y verde.

Un temblor de agua menuda
invade el pulso de día,
roto en el espejo del tiempo.

Todo huele a ti
grabado en las paredes,
transparencia de luz que amortigua
el ruido cansino de la calle.

viernes, 21 de agosto de 2009

DESPUÉS
















Después de perdida
la cuenta de las horas,descubrí
que los sueños tenían el recuerdo
de tu mirada.

La forma de tu rostro se perdió
en el barullo de la calle
dejándome tu nombre
con ese olor a soledad
que dibujan los desiertos.

Perdido en mil tareas
la piel de los versos
reclamó
el canto de las voces, de los llantos
agolpados en mis manos.

Después, en el silencio de la noche,
llegó el delirio de tu hambre
palpando los rincones del deseo
y en un cuerpo a cuerpo, me sedujiste
hasta detener el tiempo
en la sorpresa de tu risa.

lunes, 17 de agosto de 2009

Final o principio















Me asombro al mirarme
en tu lago herido, en tu cabeza
de tormenta, en tu boca acristalada
en tus manos borrachas de caricias.
Pregonas el final,
un principio sin violines, el tránsito
ese brotar de la vida en otro surco.

Amanece, tu carne se despierta de luz.










Publicado en el foro Libertad 8



Mi padre ha muerto.
Se fué de noche
dejándonos la luz.

domingo, 16 de agosto de 2009

Mi padre terminó el tránsito



Mi padre ha muerto.
Se fué de noche
dejándonos la luz.


jueves, 13 de agosto de 2009

MARTIRIA







No hay nada que buscar. Todo está ahí,
en ese tropiezo miserable que deja huérfanas
las horas de la muerte. Como un insulto, el tropel
de tubos atraviesa la carne de nieve. No hay nada
que buscar todo está ahí en el tronco roto lleno
de historias.

MIS VISITAS AL MUNDO

MIS VISITAS AL MUNDO
Tiene Lisboa sonidos de agosto