lunes, 26 de diciembre de 2011

¿Navidad o cinismo ?



Hay un cierto cinismo en las celebraciones de estos días, sobre todo cuando estas se expresan, a través de palabras hermosas y elocuentes, con pretensiones solidarias que nos emocionan e incluso nos vuelve más cercanos al sufrimiento del mundo. Del mundo de allí, porque el de aquí, cada vez más en crescendo en el paro y en otras desgracias sociales, se queda a la puerta de una solución política que nunca llega.

La navidad, que el mundo cristiano hizo religiosa, ha terminado por ser un simulacro maravilloso donde la imaginación nos despierta los mejores sentimientos en forma de gratuidad. Esta palabra viene de gracia, de don recibido, de regalo. Y es justamente este, el regalo, perdiendo ese sentido religioso de lo gratuito, el que se ha convertido en el sello fundamental del consumo, haciendo que la Navidad se vuelva un producto de multinacional. Para regalar hay que comprar y no cualquier cosa. Mientras más caro mejor. En estos momentos, excederse sin necesidad es un insulto para los que sufren las secuelas de la crisis económica. En este sentido, la Navidad se ha convertido al cinismo con el descaro propio de quien no le importa el otro. Esto no deja de ser paradójico ya que, mostrando la pobreza significativa del Pobre de Belén, se hacen ostentaciones innecesarias frente a los que no tienen nada.






miércoles, 21 de diciembre de 2011

Manuel Pecellín comenta


" Página 72" es el nombre de la tertulia constituida en Badajoz a mediados del 2010 según el modelo de otra emeritense, la ya consolidada "Gallos Quiebran Albores".

Según escribe uno de sus fundadores, Faustino Lobato, se propusieron desde el inicio "aunar inquietudes literarias, sin emular a nadie y menos engancharse al engranaje al uso de otros grupos literarios con más o menos fortuna. No queremos más que hablar de literatura y exponer nuestras propias creaciones para que la poda de los otros haga su parte. Este grupo, hasta el momento, tiene como divisa principal crecer en el respeto muuto y aprender de los otros como lo primero".

Se reúnen cada mes, por lo común en la sala que generosamente les facilita el Ateneo de Badajoz.

Como para conmemorar el primer año de existencia, acaban de sacar una edición notable, obra colectiva que han subtitulado "Cajaliteraria" . Esta exquisita carpeta, de tan atractivo diseño, contiene trece poemas de otros tantos autores, cada uno en su respectiva página, con las que alternan las nueve cartulinas dibujadas por Faustino Lobato.

Se han hecho solamente 50 ejemplares, numerados, con las firmas de Mamen Alegre, María Blázquez, José Enrique Campillo, Antonio Castro Sánchez, Manuel Mansilla, Migue Ángel Navarro, Milagrosa Ortega, Plácido Ramírez, Trinidad Ródenas, Manuel Romero Higes, José Manuel Sito Lerate, José Manuel Vivas y el propio Lobato.

Poetas de bien distinta edad, formación e inclinaciones, constituye un conjunto de "letraheridos". Si por la calidad humana de los componentes resulta emcionante compartir alguna de sus sesiones, leer versos como los facilitados en esta publicación testimonia el nivel creador de la aún joven tertulia.

http://blogs.hoy.es/libreconlibros/2011/12/21/tertulia-literaria/

domingo, 11 de diciembre de 2011

La lírica está enferma de prisas.Notas.


Las nueve de la noche de un domingo de diciembre. Hace frío. En la avenida, los ruidos se amortiguan entre hileras de coches mal aparcados, . La gata reclama nuestra presencia. Sus crías corretean por el pasillo. En el telediario se sigue hablando de los recortes. Un hartazgo que provoca indiferencia. Me pregunto si este es el mejor momento para escribir y hacer versos. En estos tiempos la lírica está enferma de prisas. Me vienen a la memoria imágenes de los últimos atentados en Afganistán. Una poética del desespero donde sólo cuenta el Carpe Diem. Cuanto miedo, cuanto llanto innecesario, cuanta inseguridad a la vista del mundo; cuanto “mirón” de telediarios insensible al sufrimiento; cuanto sufrimiento sepultado en la memoria de los pueblos. Cierro el cuaderno. Mañana seguiré escribiendo. Apago la luz del despacho, pero no el impulso de contar historias. Son las nueve y once minutos. Un domingo de diciembre, después de un puente interminable.



Notas


Vuelvo a escribir entre la prisa

y el desespero.

Se amortiguan los ruidos.


Miedo,

llanto,

inseguridad,

sufrimiento sepultado


en las páginas de la tarde.

Vuelvo a escribir

entre el silencio y el impulso.





No había nada



No había nada,
nada
sólo silencio, el suspiro
del primer instante
cuando el creador de seres
terminó de mezclar el barro
y la sangre.

No había nada, solo
el soplo, el pensamiento
sobre el vacío.



Del poemario "Las siete vidas del gato". Imcrea Editorial. Badajoz.2009

martes, 6 de diciembre de 2011

FOTOGRAFIA DE MADRID.JOSÉ LUÍS PEIXOTO


Madrid regressará sempre. São precisos anos
para aprender aquilo que apenas acontece com a distância
de anos. É por isso que posso afirmar que Madrid regressará sempre.
Não sei que tipo de entendimento encontrámos. Eu e Madrid
não nos conhecemos bem. Sabemos o essencial
e inventamos tudo o resto. Tanto a minha vida,
como a vida de Madrid, já tiveram muitas formas.
No entanto, quando nos encontramos,
somos sempre o mesmo nome. Avaliamo-nos por cicatrizes
e pequenas marcas de idade. Não estabelecemos metas,
estamos cansados. Eu e Madrid só queremos uma cama,
mas, se não houver, contentamo-nos com o chão
e, se não houver, contentamo-nos com um abraço.


Madrid regresará siempre. Son necesarios los años
para aprender aquello que apenas sucede con la distancia
de los años. Por esto puedo afirmar
que Madrid regresa siempre. No sé qué clase
de entendimiento encontramos. Madrid y yo
no nos conocemos bien. Sabemos lo esencial e inventamos
todo el resto. Tanto mi vida, como la vida de Madrid,
tuvieron muchas formas. Sin embargo, cuando nos encontramos,
tenemos siempre el mismo nombre. Nos reconocemos
en las cicatrices y en las pequeñas marcas de la edad.
No ponemos metas, estamos cansados. Madrid y yo
sólo queremos una cama, pero, si no la hubiera
nos conformamos con el suelo, y, si no lo hubiera,ç
con un abrazo.

Punto cero


A todos los que el "recorte" ha llevado al paro

Otra vez en este punto cero,
en este lugar donde el abismo
se confunde con el cotidiano,
 y el color de las cosas se convierte 
en ruidos in-des-ci-frables.

Otra vez en la nada, en el inicio 
que olvida lo anterior
con un despiste de pasos, 
en un no saber si avanzas o llegas.
Todo, con ese filtro de la inquietud 
amarrado a los minutos.

En este tránsito de voces y de horas, 
no hay nada que convenza
sólo la mirada de quien te quiere.

Solo,
éste es el punto real
que media con el absurdo.


MIS VISITAS AL MUNDO

MIS VISITAS AL MUNDO
Tiene Lisboa sonidos de agosto