NOCTURNOS DE AGOSTO

Encendida la casa con olores de domingo
la gravedad de la piel retomó su sitio
en el abandono nocturno
del pasillo

El grito de un gamberro trajo
la protesta de rotas almohadas
y el trazo del sudor marcó la frontera
de su espalda en mis manos.

Unos noctámbulos tropezaron
con los cubos de basura
mientras la noche afilaba
la punta de sus dientes
en la borrachera transeúnte.

El fuego de sus pechos
tradujo las palabras de la noche
señalando el norte
del domingo.

Agosto tomaba posesión
de la ciudad en la negra calma
del silencio. Y el grito
se hizo historia en el asfalto.

En la tregua del calor y de los gritos,
el verano se rindió a la forma del barro
y de la carne. El alba fue testigo
del verso encendido de sus labios.

Ahora descansamos
en la playa del silencio
después de navegar
en las olas de los cuerpos.

DE MADRUGADA

El frío de madrugada
mató las polillas del calor.
Tendí la colcha sobre la cama
protegiendo los cuerpos desnudos.
Un beso
fue suficiente para abrir la caja
del deseo. La voluntad cedía
a la pasión mezclándose
con las primeras luces
del alba.

El despertador mantenía su cantinela
de sonidos monocordes, agazapado
en las horas tempranas mientras la playa
de su cuerpo recibió
generosa
las olas de mis manos

Qué decir cuando el gesto
sorprende a la palabra
y la caricia es la huella
en la piel
de
un
te
quiero

EL MUNDO ES UN MERCADILLO

No había más prisa que la de volver a casa
ni otro problema que el de ir a comprar
telas para la mesa del salón. La mañana
seguía su rumbo masticando el ruido
de los coches y el trotar de los peatones
a las ordenes de los semáforos. Una jaula
de grillos donde la piel se confunde
con el hambre y la cerveza del mediodía.

Y mientras tanto en Sudán se intenta
exculpar a los asesinos de mujeres
y niños, los pobres de una generación
muerta. Aquí, ajenos a la miseria
nos preparamos para comprar y comer
sin más afán que la de ir tirando
en medio de la crisis.


El Mundo es un mercadillo con las manos
fracturadas de tanto robar al mundo.
No tenemos corazón
mientras haya estómagos vacíos y palabras
por aprender. Cuánta polución, cuánta
guerra a la vista de los inocentes.

He vuelto a casa todo sigue igual, la misma
mierda de mundo y el mismo calor de ayer.
Puedo escribir el sacrilegio del hombre
sin llorar por la tragedia. La tela era de verano
y había que coserla. Y comencé a remendar
los jirones del alma.

PARAÍSOS ENVENENADOS

Entre el teléfono y el timbre de la puerta,
la ansiedad rompiéndome el corazón. Monótono
recorrido, siempre el mismo, del despacho a la puerta
y de la puerta al pasillo. Y mientras recorro
esta geografía casera el sueño me salva
de algunos infiernos. Aunque hay paraísos
que están envenenados.

El día avanza. Espero salir de esta isla
con cantos de sirena, donde no hay forma
de mirar
sin que la vista se despegue
del vacío.

Por qué entretenerme en los miedos
cuando el azul no tiene nubes.

El teléfono suena y el corazón
sigue soñando.

TANGOMARINO

Mientras taladro con los pies la arena
de la playa, el agua del mar juega
a inundaciones. Tango marino
entre un golpe de talón
y
un sunami salado.

Y vuelta a empezar.

Una rueda interminable de olas
que peinan y despeinan la arena
del pensamiento. Un mar interior
que rompe y allana el debate mortal
donde la pregunta es un continuo
sin respuesta, y la solución
un nuevo preguntar.

MIRADAS

Desde el balcón de sus ojos miro
el último reflejo de la tarde. Todo
sigue encendido. Nadie se atreve
a pagar la luz de las persianas.

Mientras veo la avenida los perros
del vecino reclaman la acera
pero los pies del basurero son más listos
y esquivan los ladridos atrapados
en la esquina.

Estoy convencido que la suciedad
de los cristales no justifica la polución
de la calle ni la estupidez de los que
no saludan en la antesala del dentista.

Dejo de mirar para envolverme
en la sorda calma de esta tarde
de julio.
Un sonido en la puerta fractura
la febril soledad que anida
en el pecho. Siento
como el silencio tuerto
de la medianoche
pide perdón a los ruidos
que, transeúntes, se dejan mecer
por las horas de brisa que sana
las paredes de esta habitación
a punto de arder.

Por fin, la noche desplegó su reino
de plebeyos y buscones. Y tú volviste
bajo la atenta mirada
de las lechuzas. Nadie te impidió la entrada.
Sólo el sueño detuvo tu felino deseo
y pasó la página del día primero.

Después,
el infierno hizo de las suyas.

SONIDOSENELTRASTERO

He abierto la puerta
del trastero
y además del olor a abandono
me encontré con el recuerdo
y con algunos sueños
amontonados en cajas de cartón
junto a cerámicas rotas y una pantalla
de lámpara, que otro día diera luz.

La acostumbrada indiferencia
encerraba en aquel cuarto
el agridulce de las tardes nubladas,
los agobios de otras primaveras,
y la prisa de las mañanas
mezclada impunemente
con las bombonas vacías de gas.

Cuando salí tuve la impresión
que con el giro de la llave
volvía a sepultar el pasado
en la húmeda oscuridad
del cuarto de los trastos viejos.

Queriendo atrapar el sonido
de otros momentos
me puse a escuchar
en la puerta del trastero
pero sólo oía el latido
del corazón
sobre la plancha metálica
y el rumor de la bomba del agua.

SINPRISAS

Todavía el sol no ha ocupado la avenida,
las sombras rebotan en los balcones y
el trino de los pájaros se mezcla al sonido
de una chicharra lejana. El mundo se despierta.

Mientras la brisa zarandea las cortinas
del cuarto de estar tú te dejas acunar
por el último sueño. Ocupas el espacio
de la musa reflejando tu cuerpo en el susurro
de las sábanas.

Se han desatado las amarras
del despertador.

En el puerto de la alcoba permanece apostada
tu piel con su memoria, y mis labios
con tu mirada. Te contemplo en el paréntesis
de luz que tu sueño prolonga
envuelta en el silencio, en esa frontera
que marca distancia con el bullicio insolente
del cosmos.

Esta mañana no hay prisa.

HORABRUXA

Me duele la espalda de tanto
soportar la tarde, de tanto sentir
esta hora bruja en el borde
del caos y los ruidos.

Un alivio para los dolores
mirar la playa de tu boca
pronunciando mi nombre.

Cuánto deseo arrastra este oleaje
de las horas
embrujadas de cansancio.
Cuánto amor derrama
este tránsito, casi perfecto, de tus manos
donde el sol duerme tranquilo.

No hay nada que hacer
cuando los geranios
siguen el curso
del color
y tus ojos reflejan el día.

Todo está a punto de cumplirse,
listo para el sueño de mañana.

COMORECONOCERLALUZDELALBA

El despertador del vecino preludia
la agonía de una ducha seguida
de una campana despistada
que alerta a los devotos.
Todo a un tiempo
como un tropel desbocado.

Cómo reconocer la voz del alba
en medio de tanto ruido loco.


Enciendes la radio, las noticias
nos desgarra los sentidos
mientras mis manos recorren el mapa
de tu cuerpo
reteniendo la voz de la noche. Susurros
de la piel envueltos en el regalo
de la brisa.

Cómo reconocer el idioma
de los gestos repetidos en el espejo
de mi cuerpo.

Todo, sin tiempo
con la solemnidad de un ritual inacabado.

Y el alba y tu cuerpo desataron las alas
del placer sobrevolando lo ruidos
y las casas, sumidos en la magia del abrazo
reconociendo los ángulos del misterio
y la luz de tu risa.

Todo a un tiempo
como un tropel sin frenos atravesando
las curvas del alma.

IM-PULSACIONES.

Entre los geranios y el pretil una abeja despistada,
entre ella y el horizonte: el amor, flotando
como un animal con ganas de libar.


El océano de la calle llenó de olores la casa,
los ruidos no había forma de matarlos. Y allí,
con el mismo semblante de siempre, los sueños.


Cuánto animal transitando esta habitación
repleta de luz. El amor alimentando sueños
y los sueños llenos de amor.

DIALÉCTICA EXISTENCIAL

Veo nubes en el fondo queriendo beber la luz
mientras me cuelgo del cristal de estas gafas
incapaces de medir el tiempo. No sé realmente
qué es ni siquiera quién soy. Un misterio,
la vida, la mires por dentro o la descubras fuera.
Alguien se atrevió a desvelarlo y terminó

en silencio.

No hay palabras que soporten el peso
de esta existencia.

Vuelvo a ver el horizonte aplastado de calor
mientras el sonido del lavaplatos
me devuelve a la cordura, liberándome
del sentimiento de las profundidades
para así atarme al ruido impenitente
del cotidiano. No hay escapatoria.

Al final, es mejor dormir
sin poner el despertador.

CONTIGO

Me estoy acostumbrado a sentir
tu beso y la claridad
de la mañana. Buen despertar
cuando la incertidumbre cotidiana
acecha.
Tanta es la costumbre que confundo
tu cara con la luz. No sé cuál de las dos
me levanta más el ánimo.
A ti te veo, en la luz me baño.

Ahora, aprendo a descifrar
la magia de tus ojos
para no confundirla
con el misterio de la noche.
En tu mirada
me acuno, en la oscuridad
me abismo.

Contigo siento que el tiempo no pasa,
que el dolor es un escalón inevitable,
y la vida un trozo de jardín,
a veces transitado por ruidos
que no quiero.