Le amordazaron el gesto

Los silencios le amordazaron el gesto
al reclamar abrazos por los rincones.
No perdía la fe.
Agarrado a los bordes del tiempo, limó
asperezas sin dejar que el pensamiento
le robara el alma.

Solo, huérfano de caricias, descubría
otras flores sucumbiendo a la ignorancia
de su especie.
En las ventanas, el ruido de la calle
dibujaba mapas extraños.

A la Plaza de España.

El rumor de unas voces le llevaron
al centro, al mágico centro del laberinto.




DESNUDA de equilibrio,
rota su poliédrica existencia
por el cubo solemne de la religión,
se vuelve mar regado de calles
que la hacen abortar pasos y adoquines.

SUEÑA la Plaza,
isla de grietas y encimeras
bordadas de olor
y vientos.

SUEÑA gente, niños,
caricia de sol
que bajan por la filigrana
sucia de las paredes,
por los azulejos rotos
de los balcones,

sueña
y llora días
pintados de negocios.

SUEÑA la Plaza amores,
vida al borde de un paso
convertido en tránsito
enfermo de miserias,
camino cautivo
de estrechez
y de historia
que duele contemplar.

SUEÑA, envidiosa de años
con el azahar pegado
a la mirada ausente
de un divino pintor
repleto de frialdad
y de peana.
SUEÑA anhelante
furtivos besos
que escapan asustados,
sin rostro,
por el hueco de las piedras,
por los rincones,
que amortiguan la luz.

SUEÑA con el fuego,
ese brillo de la vida que se fue
con los grises hijos de Vulcano
siempre fuertes,
dioses siempre,
a otros paraísos
de palabras sin color,
lejos de Orfeo
que canta la ausencia.

SUEÑA
con el fuego perdido
prendido
a su alma.
Esta Plaza,
esclava de discursos
y encuentros,

SUEÑA,
alma de niña,
con música de carillón
y poemas de bronce,

SUEÑA
en la crecida de los días
que sin remedio pasan.



( Del poemario “Quiebros del laberinto”. Edit. Nuevas letras. Badajoz. 2003)

Os loucos estão certos

Letra da música "Os Loucos estão Certos" de "Diabo na Cruz"

Aviso: Podem existir pequenos erros na letra.

Os loucos estão certos
Os certos estão fartos
Os fartos são modernos com os pés no chão

Os sogros estão pobres
Os pobres estão mortos
Os mortos são vivos em preservação

O bairro está cheio
As cheias estão à porta
O António das chamuças mudou de canal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Os loucos estão parvos
Os parvos estão no trono
O trono que era bênção fez-se maldição

Os trilhos estão cruzados
A fome aí à espera
O tio veio ao casório para insultar o irmão

Os padres comem putos
Os putos comem ratos
Na igreja de São Torpes hoje há bacanal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Ai, ai, ai
Já que a gente se habitua ao ai
Ai, ai, ai
Já que a borga continua
Já que o ritmo não recua
Seja o filho avó do pai

Os Loucos estão certos
Os certos estão fartos
Os fartos são modernos com os pés no chão

Os trilhos estão cruzados
A fome aí à espera
O tio veio ao casório para insultar o irmão

Os padres comem putos
Os putos comem ratos
Na igreja de São Torpes hoje há bacanal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Ai, ai, ai
Já que a gente se habitua ao ai
Ai, ai, ai
Já que a borga continua
Já que o ritmo não recua
Seja o filho avó do pai

Nanas de la cebolla

Elegía

Con los ojos abiertos.

A Miguel Hernández de quien aprendí a amar la poesía



A este perito en lunas
que correteó por la huerta
de los versos y dejó herida la mañana
cuando el rayo que no cesa lo partió en dos.
Su sombra caracolea entre los vivos
y su alma se funde, universo arriba,
con todos los habitantes de aguas y gallos
del planeta.

A este que no tuvo tiempo de despedirse
del sol y de los trigos sino de alimentar
la tierra que otro día amortajara a aquel
con quien tanto quiso. A Miguel, poeta
de todos, que se precipitó en la sombra
buscando la luz que le huía
mientras palpaba la sangre de cebolla
que le amamantaba.

Generosos poemas de silbos vulnerados
se vuelven semillas de otros labradores
de palabras que con dientes y puños
enhebran las ausencias al surco
donde la flor del instante se hace
eternidad y la herencia del fuego
se vuelve, aun tiempo,en amor,
vida y muerte.

Vuela el corazón entre versos,
entre canciones que van
del principio del alma a la boca,
sentir del pueblo que asciende,como palmera,
a la orilla de todos los vientos.


A ti, poeta, que te fuiste,
abiertos los ojos,
besando estrellas.

El peligro número uno...

Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno
la donna
chi viene vinto
da quell’incanto
sospira mentre soffre tanto
che ci vuoi far
siamo nati per amar.

E perciò tutti gli uomini innamorati
fortunati o sfortunati
non si stancano di cantar.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno,
due, tre, quattro, cinque, sei e sette
chi è?
la donna
la donna.
Le donne nella vita
son la cosa più gradita
eppure un po’ spinose
sempre sono come rose,
purtroppo qualcuna sorride
si scusa ti dice
amarti non so
non posso no
no, proprio no.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno
la donna
chi viene vinto
da quell’incanto
sospira mentre soffre tanto
che ci vuoi far
siamo nati per amar.
E perciò tutti gli uomini innamorati
fortunati o sfortunati
non si stancano di cantar.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno,
due, tre, quattro, cinque, sei e sette
chi è?
La donna
la donna.
Il gusto del pericolo
l’amor che brucia l’anima
la gioia che fa vivere
diciamolo chi è
chi è?
La donna
la donna

Hoy recupero a Baudelaire

El infierno se hizo espera

Había una cierta pesadez en el ambiente,
una mezcla de invierno sofocado y primavera;
una confusión de luces que convertía las aceras
en asideros azules, las señales de tráfico en basura,
y la bocina de los coches con el canto de los pájaros.

Todo se volvía gris en el huido trasiego de la calle.

Ninguna llamada, ninguna señal
que apuntalara los quicios del día.
Y el infierno se hizo espera,
el derecho revés y el viaje a Ítaca
un nudo de inocentes encuentros
hacinados en el semáforo de la avenida.

El incierto peligro del vacío

Se acostumbró a las caricias
y el invierno se llevó
la fragilidad de los encuentros.

No hubo respuesta en las ausencias
ni consuelo para su alma de aguas,
sólo silencio en el galopar de las manos.

Tardó en espantar el felino
arrojo de la carne, librando
la razón del incierto peligro
del vacío

Con la espera en los bolsillos
sigue resucitando la memoria
sin perder por las esquinas
las voces
del deseo .

Llegó a confundir el mar

Tanto enmudeció
que llegó a confundir el mar
con la endeble línea
del tiempo

No volvió a hablar de amor y nunca
de lo eterno. Las manos, ya no eran
deseos, callaban entre mentiras
y los sueños, hacían grietas
en las paredes. Una locura
ese ritmo gris
del corazón
en la búsqueda de “un no sé qué”
entre los nervios
del asfalto.

Libre de amarras

Libre de amarras llegó
entre silencios rotos.
Su piel no cuenta los besos
improvisa notas de luz,
inventa sonrisas
en la soledad.

Retomar el trabajo

Después de un largo tiempo, enredado en el hastío del “no hacer nada” y masticando palabras sin sentido, volvió a retomar el trabajo. Este le hacía sentirse útil, al menos eso aprendió en aquel lugar perdido del oeste de Bulgaria.

el lugar de sus sueños

Ya en la calle miró el plano de la ciudad y descubrió que el lugar de sus sueños tenía una mancha de café. No sabía cómo pero se dirigió hasta allí. Cuando llegó el inmueble estaba cerrado. Con un gran cartel entre los graffitis que decía: SE VENDE.

Las mujeres de su vida

Foto de Key Reynolds. Almas de Boqueron











Siempre lo mismo. Cuando tenía dificultades se acordaba de la sonrisa de su madre y de los ojos de su abuela. Un gesto y una mirada de perdón persiguiéndole por los rincones de la casa.

La piel de su mirada

No hay palabras, solo
nubes en el horizonte.
Más tarde lloverá
en la piel de su mirada.

Tu voz

Suena tu voz con esa claridad
de violines en concierto,
descifrando el impulso de la carne.
Suena el oleaje de los días y tu estás.

Hora uno

Cuando la mañana llega
repicando en los cristales
y el sentimiento busca
en las pasadas tormentas.
Cuando la mirada lee
en la orilla de tu rostro
y descubre la esperanza de seguir,
entonces, solo entonces
se esfuman
los miedos.

Heridas

Se rompe la mañana, frágil
como un invierno sin sol.
Trozos de mirada y prisa
ruedan calle


Quiso volar pero la gravedad le besó
los pies. Hay amores que hechizan.

Nadie oculta el miedo cuando el desierto
se extiende entre las horas y el dios
de los días construye naves de papel
para albergar heridas.

Te escribiré los mejores versos

Un día te escribiré los mejores versos
sin pronunciar el aire ni la noche;
unos versos que ignoren el color
de las flores. Sí, un día te escribiré

versos sin sonidos de agua, que no hablen
de las olas y que olviden las estrellas.
Un día te escribiré unos versos
que cuenten la caricia de tu piel,

que transformen tu mirada en gestos.
Te escribiré, sin metáforas,
versos únicos con la intensidad de un abrazo
al compás del corazón. Un día te escribiré

versos sobre luz de las miradas, en la sonrisa
de los días, mientra el tiempo se aquieta
en el vértice
de tus ojos.

No era un milagro

No era un milagro, era el café de la mañana,
ese instante, entre lo eterno y lo efímero,
que suprime el vacío. Era el mundo entero
en un abrazo, solemne, como un atardecer
de verano. No era un milagro, no, era el deseo
amortajando la impaciencia entre besos,
la razón en los pliegues dibujados de la carne.



Pintura de Marisa Batanete
Poema de Cosas del capitán Nemo

Quitar malasyerbas

En un día, como este cuando el sol nos deja un cierto sabor a primavera, arreglar macetas y quitar malasyerbas es un sano oficio, relajante y bastante terapéutico.

Todo un reto.

He terminado un curso sobre mediación escolar. Me ha parecido muy interesante que se abran plataformas alternativas para solucionar los conflictos en los Centros de Enseñanza. Este curso, que ha durado tres días,me ha sabido a poco. De todas formas no tenemos más tiempo que el que tenemos y combinarlo todo es complicado. Bueno, esperemos al siguiente y mientras tanto a iniciar los grupos de midiación en el Instituto...Todo un reto.

Presentación del poemario en Madrid

Momento de la firma de libros después de la presentación.

Texto de Antolín Amador en la presentación del poemario:


Buenas noches a todos, antes de nada darle la(gracias a Manuel por su generosa manera de darme la palabra y muchas gracias a ustedes por asistir: Cuando Manuel me dijo que Faustino había pensado en mí para presentar en Madrid su libro Las siete vidas del gato, dije que sí inmediatamente. Confieso que hasta ese momento no conocía el libro, no había tenido la oportunidad de leerlo todavía aunque sí que conocía bastante el versar de Faustino. Nos conocimos hace ya unos años en los foros de poesía, como otros muchos poetas, intentando satisfacer nuestra necesidad de compartir el silencio, no tardé en darme cuenta de que al leer a Faustino estaba leyendo a un poeta abrazado a los valores más importantes de la poesía. Me hicieron llegar el libro y el pálpito era correcto. Todas las sorpresas que me ha deparado Las siete vidas del gato han sido positivas.

No encontrarán en Faustino a un poeta difícil, de esos que, por seguir las corrientes, entierran los sentimientos bajo toneladas de imágenes ostentosas que no son más que marcas de imitación" trajes hechos a la medida de un surrealismo ajeno a sus funciones porque Faustino es transparente desde el hueso a las uñas, real y sincero para exponerse desnudo a la mirada razonable de cualquier lector que no tema a la sensibilidad de un alma a pie de calle. Faustino es un autor que, ante todo, cree en lo que hace y la poesía corresponde esa honestidad con palabras desintoxicadas, con versos de conversación que él utiliza con sumo respeto para comunicarse con el lector a un nivel muy íntimo que nos permite apreciar sus interiores';]unos interiores decorados con el buen gusto de la sencillez y el calor de la verdad en tinta, EI autor no sólo realiza su fundamental obligación como óbservador, sino que se inmiscuye en el mundo que observa como elemento activo, tratando así a la realidad cara a cara y expresándola limpia y auténtica.

Una de las cosas, entre otras muchas, que me llaman la atención de su poesía es la forma en que utiliza el verso blanco, el dibujo con que encabalga versos de una manera que a veces causa intermitencias en el ritmo de la lectura. Esto, que a priori podría interpretarse como algo poco positivo, a mí me resulta muy atractivo. Esta peculiar manera de formalizar el mensaje empasta con agilidad en el contenido. Las emociones nos recorren los sentidos unas veces enteras, otras en ráfagas, incompletas en muchas ocasiones y alteradas en muchas otras, Faustino es un poeta como les decía de emociones, y fiel a ellas es como esculpe las formas. Estamos ante un poeta que no sabe mentir al lector, que no quiere ni puede mentir al lector porque tiene un compromiso con la lealtad lírica y el alrededor humano en que transcurre.

~
En Las siete vidas del gato tienen la prueba de todo ello. Es un libro que
les conmoverá y quitará las legañas a la empatía para hacerles sentir parte Comienza el libro con la dedicatoria: a mi padre, de quien aprendí a mirar la vida. Y es que este libro tiene como emoción y eje central los sentimientos del autor hacia su padre, los sentimientos de alguien que ve llegar lo inevitable a un ser querido, los sentimientos que se reproducen al interpretar un viento, una luz, un agua que pudieran ser los últimos en cualquier instante. En las cuatro partes de que consta el poemario, su autor nos lleva en barco por el caudal de la vida, los accidentes del camino y el final del mismo. Todo ello reflejado en las circunstancias de la enfermedad de su padre, el durísimo Párkinson, en la difícil espera de la muerte y en el impresionante intercambio de amor y energía entre padre e hijo. Faustino esto lo transmite con una suavidad impresionante, eliminando la crudeza para dejar vía libre a esa mirada con la que su padre le enseñó a mirar la vida. EI autor no deja en ningún momento de preguntarse por qué, de analizar la ternura y el desconcierto para aprender de cualquier respuesta por leve que sea; que si bien hay preguntas que no tienen respuesta también es cierto qué una pregunta siempre es un paso hacia delante.

El primer poema se titula sólo sé que me besas dedicado a su padre y a todos aquellos que sufren de Parkinson. Y comienza así:

No sé si los encuentros
Favorecen la tortura
De esta vasija quebrada
Dejando que el sueño venza
Al horizonte. No sé.

El autor comienza el libro ya preguntándose, poniendo en duda, con los ojos bien abiertos y receptivo a la verdad. A la verdad que tiene enfrente y necesita comprender. Y lo consigue con tremenda dulzura, con una amabilidad de percepciones digna de elogio yen la que yo encuentro, también, una oportuna dosis de, entre comillas, optimismo. La emoción que desprende Faustino en sus versos tiene como progenitor precisamente a ese optimismo, porque un poeta inteligente, y él lo es, sabe a la perfección que la vida tiene su necesidad en la muerte y que la felicidad no está en el olvido sino en el recuerdo.

Vuelvo a citar versos del autor, el poema se titula por estrenar y lo leeré entero, es muy breve:
En sus labios había una palabra
por estrenar. No cabe
el gesto, sólo la mirada
a punto
de retomar la tarde.

Sus manos, orillas de un río
Que arrastra silencios.

Esta es la ternura con la que Faustino acepta las respuestas a la vez que sigue cuestionando. En estos versos llenos de amor el autor se vuelca sin ningún tipo de reparo, y de la vulnerabilidad de la persona de quien nos habla, su padre, nace también la suya, Sólo hay que leer con un mínimo de atención para darse cuenta de que estamos conociendo a Faustino Lobato escalón a escalón, de que el autor se nos está dando a conocer con una sinceridad implacable.

Son muchos los poemas a destacar en los que nos demuestra todo esto y se expone a los lectores como quien se expone ante un amigo: Confiándonos sus silencios, sus gritos, sus virtudes o sus ausencias. Preparado, una orgía' de sabores o podar versos son poemas todos ellos de un tacto meticuloso puesto al servicio del alma, de lo cotidiano, de la memoria y de la sangre que eyacula los sentidos. Cada una de las cuatro partes Faustino las titula con acierto e intención, podríamos decir que pone nombre a las cuatro paradas del trayecto: 1a Enfrentar latidos, 2a Las siete vidas del gato, 3a En la frontera de los pasos y 4a Hay tanto viento. Podrán comprobar cuando lean la obra que nada tienen de casual ninguno de estos cuatro nombres, cada uno de ellos define con precisión una parte del viaje.

En los poemas de la cuarta y última parte, Hay tanto viento, el verso blanco desaparece casi por completo. Ese viento es el vehículo en el que llegan los versos finales del poemario, un viento de miradas recibidas y regaladas que se han negado a encuadrarse en el verso blanco, que han desechado sus formas para liberalizarse y parecer precisamente eso, viento, al ordenarse como contenido en un caos de razón y sensibilidades descubiertas:., Nace otra vez la pregunta cuando el último aliento se anuncia, el último viento, ¿final o principio? Duda que el autor no logra responderse, al menos no por completo pero que le deja lo más importante y que está contenido en estos versos que son los últimos del poemario, los últimos del último poema y que dicen así:



Hay tanto viento
en tu mirada que la brisa es
un juego endemoniado de niños en la plaza.
Tu memoria se quema a la sombra
del silencio, arde en el fuego original
de tu sonrisa. Cuánto aprendí
en ese no decir nada y en tus gestos
diciéndolo todo, cuánto.



No podría cerrarse el poemario sin que contrasten el dolor y la esperanza, que no son excluyentes y la inteligencia del autor así sabe interpretarlo. Permítanme que no desvele mucho más del cuerpo del poemario, entren a descubrir ustedes mismos la claridad con la que pone en movimiento las letras en su huida del pesimismo relativista. El propio autor cierra la obra con Algunas reflexiones a punta de versos (a modo de epílogo ) donde deja las claves de la lectura y extiende con naturalidad sus motivos y objetivos.

En definitiva, y no importa si me repito, un poemario con versos a flor de piel que emocionan y envuelven. Un poemario de agua que no entiende de presas ni embalses y que nos habIa, según las propias palabras del autor, de lo penúltimo. Léanlo con suavidad y a pecho descubierto, naden en sus palabras aprovechando la fuerza de su corriente; sepan que están leyendo el alma de un poeta.
Ya para terminar y darle la palabra ya al autor quiero decirte Tino que me emociona acompañarte en la presentación de este último poemario tan importante para ti y que es un placer leerte y ser tu amigo.
Muchas gracias a todos por su atención.

Notas de bitácora

Acabo de llegar de Almendralejo he estado viendo a mi madre y ántes grabando un falso directo para Canal Extemadura, el programa ECOS. Una mesa de debate sobre la pobreza y la exclusión. En el plató hemos estado: Paloma, una trabajadora social; Victor, un economista liberal convencido; Manet, Director de Programas para el desarrollo; y un servidor, como profesor de ética en un IES que trabaja con algunos chicos cuya familia están en un estado de pobreza severa.
Estoy contento con el debate, y ocurre que cuando estaba más metido en el tema, el tiempo se acabó. Espero ver el resultado de la grabación el día uno de febrero a las 23,15 por el Canal de Extremadura.






Bueno, mañana voy a Madrid, se presenta la segunda edición del poemario, editado por IMCREA, Las siete vidas del gato. Será en la Casa de Extremadura, en Gran Vía, 59 a las 20,30. La presentación del poemario la hará Antolín Amador, gran poeta y amigo. En el recital me acompañará mi entrañable amigo Rubén Mariscal, un catautor maravilloso.
Bueno me voy a cenar que ya es hora. Hasta luego.

Celebrar la vida

Hoy es mi cumpleaños y me doy cuenta que estoy vivo y que vivo con la persona que quiero, Gema. Han pasado tantos años que al final todo se resume en sentirme bien conmigo mismo aceptando, especialmete, los errores. Parte de mi tiempo lo he dedicado a los otros y a veces me olvidé de mí. Por eso ahora, sin ánimo de ser egoísta, quiero dedicarle un tiempo a mi persona para, en el silencio de los momentos, mirar como ando...y todo esto hacerlo sin cobardías. Algunas veces me ha dado miedo "mirar-me". Hoy creo que no tengo reparos en ir a ese lugar donde sólo yo tengo acceso. La autoconciencia es como tocar esa frontera entre el cielo y el infierno, y éstos como estados anímicos y no como lugares físicos. Hoy me siento bien y no me arrepiento más que de haber dañado a las personas que me quieren, a ellas les pido perdón. Hace seis meses murió mi padre y algo de mí se llevó él a ese ámbito del Misterio desde donde siento su ayuda. Mi padre era el primero en felicitarme...hoy espero la felicitación de mi madre. Los cercanos ya lo hiceron y no quiero decir los compañeros del Instituto de Enseñanza donde trabajo. En fín, este es un día en el que los cuarenta los alargo hasta el infinito. Pienso que esto de la edad es un estado mental que no tiene por qué corresponder con lo cronológico. Bueno, me voy a seguir trabajando. Besos y abrazos para todos.

Sobre el fuego

Cuando todo está perdido,
cuando la fragilidad aparece, cuando
el cuerpo no resiste la embestida
y arden las ausencias, como un milagro,
surge el presente. Crece la vida
sobre el fuego. Crece entre la sangre
del tiempo venciendo
la oscuridad.

Parabéns pelo primeiro aniversario do blog dos amigos de Portugal.

Otros paraísos.

Se rompían las paredes con la indiscreción
del viento. En el portal no estaban sus huellas
sólo hojas errantes. Un festival de paraguas
trazó el paisaje sorteando la pasión
del agua.

Los labios despertaron otros vientos,
otras guerras con sonido de caricias
acopladas al barro.

Un cambió de rumbo mantuvo el timón
en el norte de las miradas. Todo en suspenso,
a la deriva de los minutos
que, crueles, abrían otros paraísos.

Se impone el deseo al viento
sin romper la fantasía de las manos
grabadas en la piel.

La memoria del agua

No sabía que el aire le crece
en las manos, no sabía
que en los ángulos de su palabra
encerraba suspiros. No lo sabía.


Perdió la memoria del agua.
Su paisaje nunca entendió
las lluvias de otoño.

Esta España que me duele

Viendo el foro Libertad 8 me he encontrado con este poema de mi amigo Santos que me he permitido traer a este espacio:

Medra el ladrón en España,
triunfa el “si puedo, yo más”,
avala el “pues ya me dirás”,
y abunda el chato y la caña.
Y es la enseñanza cucaña
donde el tonto (con perdón),
encuentra y sube peldaños
para acabar con los años
bachiller, hecho un melón.

Aquí las Autonomías
son taifas donde el cacique
mientras manga, hecha a pique
nuestras pocas alegrías,
y en enconadas porfías
enarbolando mil trapos
de la historia los harapos,
la ignorancia y la torpeza
la secesión despereza
dando besos a los sapos.

De falsa patria patriotas,
legiones de aprovechados
por su éxito asombrados
dirigen legión de idiotas,
y poniéndose las botas
a costa del presupuesto,
usan lengua usos y gesto
para dar cauce y salida
a una patria mal parida,
negando el común ancestro.

Pobre España, pobre gente,
vuelta vulgo con fiereza
por quien fomenta pereza
y se erige en dirigente
porque el voto, torpemente,
le ha dado flauta al borrico
el cual, tras hacerse rico,
sobre las nubes volando,
a su ego va encumbrando
a costa de darle al pico.

No hay respeto a los ancianos
ni en público ni en privado,
que aquí el viejo es despreciado
si es torpe de pies y manos.
Aquí todos son fulanos,
no son vecina o vecino,
son piedras en el camino
para el fatuo y orgulloso
y estos, son lo más frondoso
que hace de España destino.

Rugen los tubos de escape
el auto, los aires quiebra,
y ojo en el paso de cebra
que ningún mamón te atrape
y la fosa te destape
mientras se caga en tus muertos,
por no ir a ojos abiertos
expectante y precavido,
cruzándote distraído
con seres vacíos y yertos.

Da pena ver las fachadas
colmadas por espantajos
de borrones, latinajos,
en innombrables pintadas
que incluso son fomentadas
por un montón de mamones
desde las televisiones
con aires de modernismo,
que no sufren en si mismo
a estas pandas de pendones.

¿Y que coño esta pasando?,
aquí todos son impunes,
te atracan un banco en lunes
y si los pillan pillando,
el martes ya están gozando
con una nueva faena
que hacer mal, no tiene pena,
y es acaso la ocasión
para que en televisión
les den tela de la buena.

¿Un político ladrón?,
de esta casta hay más ladrones
que en piñas hay de piñones,
están en cualquier rincón
de esta sufrida nación
dispuesta a seguir sufriendo,
por quien la adula mintiendo,
la emboba con sus promesas,
hace al futuro pavesas
y el solar están jodiendo.

Porque avanzan los desiertos
dejando paso al ladrillo,
soporte y vara del pillo
que concierta sus conciertos
aniquilando los huertos
los bosques y las praderas,
con chalets y carreteras,
con políticos infames,
que con menos “dois” que “dames”
bien se hinchan las carteras.

Qué mas puedo yo escribir
de una España que me duele
y que a cadáver me huele
muerta, por quien fue a parir.
Mucho más podría decir
con esto, tengo bastante,
si queréis mas, ved delante
de vuestros ojos expuesto,
España; acabada en esto,
¡vaya final vergonzante!.

Publicado por Santos Vaquero Cuerva en el foro Libertad 8
http://www.libertad8foros.es/foros/viewtopic.php?p=69357#69357

Padreuestro

Ha pasado el día de Reyes y así, como por casualidad, en el foro Libertad 8 alguien rescató un poema que tenía olvidado y que cuando lo leo me emociona...Este es mi primer año sin tener físicamente a mi padre. A donde esté le mando un beso.












A veces, con disimulo
entono el Padrenuestro,
desafiando la timidez y el ateismo.

“Que estás en los cielos” sigo,
aunque no sé bien cuántos cielos hay.
Sé que por aquí quedan pocos
y los que hay se concentran en la isla
de tu sonrisa y en las ganas de caricias
cuando el televisor nos aburre.

“Santificado sea tu nombre”. Qué grande
el nombre, me emociona esa santidad,
sobre todo cuando veo a mi padre.
Él está, siempre ahí,
sin molestar.

Momentos vacíos

Hoy no he comprado el alba
me dejé enamorar por la lluvia.
Y mientras las nubes arrancan
gritos a los tejados,
la mañana envuelve sueños
en los bolsillos de nadie
con el cansino perfume
de los momentos vacíos.

Hoy me olvidé de soñar
mientras te estaba mirando.

el germen.

Cuando la palabra no existía en la tierra, todo eran signos.
Reinaban las leyes del universo, y el hombre, sin entenderlas, se avenía a ellas.
El sosiego, el silencio y las equivalencias destacaban.
Entonces el hombre quiso...
Quiso...
Apareció la palabra.
Irrumpió el arado, las medidas, el tarifario, la espada.
El hombre se hizo poderoso, pero ya no podía convivir con la naturaleza sin torcerla.
La consonancia se interrumpió.
La palabra copuló con el silencio, la desazón con el sosiego, lo dispar con la probidad.
El silabario se bifurcó.
Hoy, el hombre reemprende la búsqueda de lo perdido allá lejos.
El silencio, las señales, la alegoría, el sino.

Allà lejos, la imagen acústica del laconismo.
No hubo nunca otra cosa que balbuceos... representando el germen.





Trabajo de Juan Disante


http://blogs.clarin.com/letra-y-matecocido

Feliz año 2010

Feliz año 2010 para todos los amigos, para todos los que pasáis por este blog para todos...

Espero que la lucha por la injusticia y el espíritu crítico permanezcan en cada uno.

Que no nos falte una sonrisa para despejar los males y una mejor palabra para remediar entuertos.

Permanecer de pie no es una virtud es la responsabilidad propia de nuestro ser humano

Algunos momentos del año 2009.

Además de la irreparable pérdida de mi padre,este año ha estado lleno de emociones. El cotiadiano siempre es emoción cuando se vive como si fuera lo último y además, la realidad de la gente que te quiere a tu lado. Esto último sí que tiene emoción...


Días de Coimbra.

Presentación del poemario: Las siete vidas del gato


Badajoz, donde vivo. Un puente, siempre la metáfora viva del superar dificultades pasando a la otra orilla


La mejor revista de institutos de secundaria que he visto. Del IES donde estoy, el Reino Aftasí de Badajoz ciudad.



Siempre la torre de Espantaperros, metáfora viva de la vigilancia por encima de prisas...

Desde mi ventana

Han pasado estos días llenos de sorpresas y comidas, de noticias agradables y tristes, con lluvia y se me antoja colocar unos poemas de Florbela Espanca, mientras escucho música de Susana Felix (Pulsação).


Mar alto! Ondas quebradas e vencidas
Num soluçar aflito e murmurado...
Voo de gaivotas, leve, imaculado,
Como neves nos píncaros nascidos!

Precioso poema de esta poeta romántica que tantas cosas buenas escribió.


Este poema continúa en otra estrofa con lo que sigue:

Meu verso de Samain cheio de graça...
Inda não és clarão já es luar
Como branco lilás que se desfaça


Genial.

Esa memoria de lo infinito

Llueve, hace frío y tengo esa tristeza que me da cuando llega el invierno. Soy un animal de primavera. No, no me gusta “invernar” en todos los sentidos de la palabra. A lo mejor es porque nací en enero, un día de frío y lluvioso y al cuerpo no le gustó. No sé, no me acuerdo. Digo lo que me han contado y me fío de ello. Hoy, además, es día 24, ese día típico de cena familiar donde todo se arregla, bueno donde parece que se aminoran los disgustos siendo una falacia. Siempre me he preguntado por qué un día así es cuando más tristezas hay. Un día tan Heliocéntrico para los romanos retomado después por los cristianos para significar eso de Cristo es luz.
Cenar, comer, convivir, compartir son los sinónimos que adjetivan y particularizan esta noche que al final termina siendo triste para muchos. En realidad lo es así para mí, triste porque es mi primera navidad como huérfano de padre. Me da angustia sentir la presencia de mi padre y no verle, abrazarle, bromear con él. No sigo creo que voy a llorar y no quiero, aunque no está mal una lagrima.
Reconforta tanto mantener los recuerdos que al final creo entender esto de la Navidad celebrando esa memoria de lo infinito, de lo imposible, de los deseos inalcanzables. Navidad como renacimiento, como volver a empezar. Miro unas fotos y todo se estrecha. Prefiero cerrar los ojos y guardar silencio.
Felices días para todos aquellos que pasen por este blog.
Mis mejores deseos para todos.
Os melhores desejos para os amigos portuguêses.
Les meilleurs voeux à tous mes amis en France.

Sinfonía de agua

La lluvia golpea, rito impenitente
de aire y plantas. Un mar de paraguas
acelera el caos de la prisa. En el ascensor
se ahogan los pasos con un cruce azul
de encuentros. Los cuerpos se empujan,
sinfonía de agua en los cristales.
En los labios un dibujo de silencio.
Secretos inconfesables que marcan la piel
de las sábanas. Y en las manos la pasión
fecundando el deseo que aligera el amor,
libre de culpa, detenido en la mirada
pendular de los amantes. Sigue la lluvia.

Soledades con otoño.

Estoy en ese límite de barricada, egoísmos
que huyen de las sombras y dibujan palabras
anotando planetas en un caos sin emociones.

Me duelen tanto las raíces que sólo aprecio
tu sueño en mis torturas.

Hace días que no cambio las cajas
del trastero, las que han soportado dos mudanzas,
algunas lluvias, cuatro inviernos
y una riña.

Siento la extrañeza
del insecto
mi
rán
do
se
en la piel
de un espejo.


Cuándo amaneceré
en tus ojos.
Tengo tantas soledades con otoño.

Capricho de aves

Cuando los mensajes tardan
y la mañana avanza
el frío destroza el sentido
de la espera. La inquietud,
un capricho de aves solitarias.




La imagen es de Luis Felipe Comendador.

Sumar memorias

El gris sólo es gris cuando el azul
está por llegar y el rojo es una utopía.


De Sumar memorias