En la memoria de la historia personal

Vivir en Talarrubias, como en cualquier otro pueblo extremeño, es apreciar el sentido de la tierra; de las horas, que pasan lentas; de las cosas sencillas, sin ambages. Y lo mejor de todo,en el caso de este pueblo de cuatro mil habitantes, es apreciar su gente: abiertas, amigables y a veces reticentes.



Un lugar para vivir perfectamente sino fuera por que Talarrubias está a doscientos kilómetros de Badajoz, donde tengo mi casa, mis amigos y mi hábitat normal de vivir y de sentir.




Pasear por el casco antiguo,es encontrarse con ese mundo del XV-XVI de casonas solariegas y de resto del mundo nobiliario pegado a los grandes señores. En este caso al señor De Soto Mayor que gobernaba La Puebla (de Alcocer).




Los políticos no han descubierto el potencial turístico de este y de los otros pueblos de la Siberia Extremeña. No hay en ellos ningún mal punto de información donde poder saber qué tiene y por dónde empezar a ver. Considero que Talarrubias podría ser uno de los mejores pueblos para tener la sede de un centro turístico de la región. Y esto por tener la infraestructura de otras instituciones, como el CPR (Centro de Profesores), que hacen más sencilla su implantación. Desde aquí no es dificil ir a otras poblaciones limítrofes y de gran bellaza: Puebla de Alcocer, Esparragosa de Lares, Siruela, Casas de don Pedro, ...



De la mano de mis alumnos he aprendido a apreciar muchas de las bellezas de esta zona, a fijarme en aquellos elementos que hacen que las cosas tengan solidez y que permanezcan en la memoria de la historia personal. A ellos, y al grupo nutrido de compañeros del IES Siberia Extremeña, le doy las gracias por haber hecho de mi estancia algo amable ayudándome a no sentir que estoy "como desterrado" en este lugar maravilloso, casi perdido, de Extremadura.



Echaré de menos abrir la ventana y ver el paisaje de tejados coronados por el horizonte y en medio de él el gran castillo de La Puebla. Recordaré esas mañanas de cantos de gallo y de silencios rotos por el ruido salvaje de las máquinas de una construcción cercana.



He cambiado aquella calle, y sus ruidos de vencejos en la ventana, por el de una avenida donde el calor rebota entre los arriates y los puntos limpios del ayuntamiento...Tardaré mucho tiempo en olvidar mis experiencias de dos meses de tal forma que será imposible mirar el lugar de siempre con la nostalgia del otro y al mismo tiempo sentirme un poco más humano, que éste es el tesoro que aquella gente me han dejado en prenda...

como los cantos del río

Hay veces que el poema se resiste a salir
y sigue rodando como los cantos del río,
ahí,oculto entre las palabras y las horas
que manejan el día con la fragilidad turbadora
del misterio

Cuando el comer se vuelve arte

Antes de venirme de Talarrubias mi mujer ha pasado unos días conmigo. Esta zona de la Siberia extremeña tiene muchos atractivos turísticos sin explotar. Es la gran desconocida. El último día, al volver, nos hemos desviado de la ruta normal y hemos ido a un restaurante, situado en la provincia de Cáceres, en un pueblo próximo a Guadalupe,Cañamero. El restaurante se llama "Algo así". Aquí, sus dueños, unos suizos de Berna, hacen todo lo posible para que el paladar toque el cielo, y no el de la boca precisamente, sino el de los manjares y las exquisiteces. Esta vez nos acogieron en la terraza que la tienen a condicionada con la cerámica del amigo Antonio Murillo un artista de Granada afincado por estas tierras.

Un lugar mágico

Ayer estuve con mi mujer cerca de la Rabaça española, en el mismo distrito de La Codosera. Este es un lugar mágico, maravilloso. Fuimos porque nos invitó nuestro amigo Antonio Castro y Mari, su mujer que, desde hace más de diez años, tienen allí una casa de ensueño. Levantada poco a poco, como suelen hacer las personas que disponen más, que de dinero, de voluntad e ilusión por las cosas y la vida. Esto es lo que nuestros amigos tienen.




Hace unos años sufrieron un fuego por toda la zona que les dejó todo completamente calcinado.El porche de la casa, recién construido y el exterior se destruyó. Ahora, después de aquel terrible suceso todo está volviendo a la normalidad.



El lugar está situado junto al nacimiento del río Gévora, el mismo río que le da nombre a la pedanía cerca de Badajoz.




Un sitio impresionante. Toda una envolvente de verdes y cielo. Un punto de nuestra tierra donde el tiempo parece detenerse. Así, esta belleza de lugar, unida a la generosidad de nuestros amigos, nos hizo sentir diferentes, diría que mejores. Y es que estética y ética siempre van juntas.




Para qué ir lejos cuando la belleza la tienes al lado, a la misma puerta de tu casa, bueno a cuarenta kilómetros de Badajoz

Abrir una puerta a otro horizonte

Ayer bajé de Talarrubias a Badajoz para luego irme a Vila Viçosa, Portugal. El "Agrupamento de Escolas de Vila Viçosa,algo así como un CPR, me invitó a dar una charla,que los portugues llaman workshop, sobre poesía en el marco de la Feria del libro.
Fausto Abalroado, amigo y secretario de este Agrupamiento, vino a recogerme y después me trajo. En realidad ha sido él quien me invitó.
Disfruté de estos ratos en Portugal, primero, porque se trataba de hablar de algo que me entusiasma y no lo tengo como "oficio", sino como beneficio terapéutico: la poesía; segundo, porque estaba en Portugal y "falando em português" que esto ya es una riqueza. Una vez más compruebo que hablar la lengua de Camoes, es abrir una ventana a otro mundo "ouvrir uma janela a um outro mondo".
Setenta personas me escucharon atentas a lo que, un swervidor, como aprendiz de escritor iba diciendo. Analicé algunos poemas del último libro: Las siete vidas del gato. Insistí en el proceso de la escritura como el resultado de un proceso, de un viaje interior donde soledad y silencio son componentes necesarios.Por supuesto, leer, y mucho, además de guardar los impulsos en el congelador los consideré como otros elementos imprescindibles.
Volví tarde a casa, lo cual supuso llegar más tarde a Talarrubias. Cuando me fui a la cama estaba cansado pero contento. Había sido de esos días en los que me sentía, especialmente bien.
En Badajoz tuve dos cosas importates:Primero, el hecho de ver a mi mujer y segundo, comprobar que la gata estaba mejor. Esta, según dice Gema, nota mi ausencia...Qué le vamos a hacer...la vida es así de dura.


Cosas del diario

Cargando pilas

Ir a Badajoz supone refrescar y llenar todos los canales de la cultura. Este fin de semana ha sido, en ese sentido, especialmente completo.
El viernes, la presentación del libro de María Blázquez, "Crónicas de la gárgola almada", un libro que tengo ganas de leer con detenimiento y que en el parecer de quienes lo han hecho no defrauda. La presentación impecable y la defensa del libro por parte de la autora, más que magnífica.
El sábado la Tertulia de Gallos en la que expuse el tema que se me había encargado sobre la poética de Sophia de Mello. Creo que les gustó, al menos eso me dijeron mis compañeros. De todas maneras, este trabajo me ha reportado mucho y bueno. He aprendido bastante. Haré una síntesis para colgarla en este lugar.
El domingo, fue la traca final. Asistí, con mi mujer y mi cuñada, a la presentación del musical "Mamma mia!". Fue divertido y la puesta en escena muy buena e interesante.
Y ahora, este lunes de nubes y sol, "currando" en el Instituto:haciendo recuperaciones de segundo de bachillerato, correcciones y poniendo notas...Toda una tarea que, pensándola bien, me gusta.

No hay mal que por bien no venga

A la vista de los últimos acontecimientos que me ha tocado vivir creo que mi padre llevaba razón cuando me decía que “no hay mal que por bien no venga”. Uno de esos sucesos ha sido tener que vivir fuera de casa, en otro lugar, de lunes a viernes. En mi caso ha sido tener que ir a dar clases, estos últimos meses a Talarrubias, un pueblo maravilloso de la Siberia extremeña.

Aunque me sigue dando un cierto disgusto vivir a doscientos kilómetros de mi casa y de mi mujer, rompiendo al mismo tiempo con otras cuestiones, como ir a la Escuela de Idiomas o el gimnasio, sin embargo la distancia me está ayudando a apreciar lo que se tiene y por supuesto a valorar todo lo que hasta el momento venía haciendo. Es aquí donde el aserto popular referido por mi padre cobra sentido.



Además, el encuentro con otras personas, con otros compañeros, magníficos compañeros de trabajo, con otros alumnos, me está ayudando a descubrir ese sentido poliédrico de la vida. Nada es lineal y menos la existencia. Todo tiene colores y aromas diferentes, rostros distintos que nos hacen aprender cada día y lo mejor de todo es que nunca se parte de cero.

Después de la tempestad...

Gris, tremendamente gris. El cielo este sábado de primavera. El balcón. A cielo descubierto. El balcón de enfrente, donde alguien limpia las plantas. El cielo, que se hunde en mis ojos y permanece en mis sueños. Los oídos que se tapan para impedir que los ruidos hagan daño. Los oídos, atentos al verbo preciso que habla de amor. El cielo, gris ceniza, y las sílabas que deletrean su nombre desde la altura del balcón y la llama. Y los oídos se abren para dejar que el eco traiga la respuesta. Tizna, este gris, como el carbón del brasero antes de encenderlo.

Caos original

Intensas las voces, cercanos los susurros de la calle.
Los ruidos lo inundan todo, todo lo absorben
hasta dejarlo gris. Cada voz, cada susurro,
anónimos verbos,toman forma
en la carne de las cosas. Son palabras, espejos
donde el genio seduce las sombras en el caos original.

Entre la nada y el todo

Estar de pie sin pretender robar la fragilidad de los elementos
que endulzan el espacio y empujan a la primavera de los sentidos.
De paso, en una infancia permanente que nos ata
a una forma irregular de ser. Fragilidad
que empuja a buscar el sentido
de la vida en el dolor
sin resolver
los problemas.

Todo es posible.
Desde el límite
no se confunden
los papeles.

Estar de pie, en el umbral
del misterio, escribiendo historias.
Solo conocemos el afuera. Un instante donde
la muerte y la vida se citan. Un momento con el relieve
de dos caras en tensión. Escribir sensaciones, delante de lo inevitable:
Soledad, miedo, muerte, las paredes vacías, las manos…Vivir en lo incierto,
entre las rocas y la arena a merced de las olas del gesto cotidiano; entre la nada y el todo, provocando ilusiones, creyendo que la emoción nos hace sentir más vivos. Una mentira que reclama el pasado, como un ángel guardián dispuesto a resolver los conflictos del alma. Existir en el fondo de un misterio agotado, como un ciego pegando palos al aire. Viviendo el presente con la intensidad de un amanecer o de un orgasmo, de un abrazo o de una sonrisa, o tal vez como un sueño a punto de alcanzar.

Cuando la lluvia repica

Cuando la lluvia repica
con sonidos de primavera
y olor a sábado santo,
y me desvela en medio de las horas
y camino sobre tu piel
con mis dedos de esponja,


en otro lugar de esta ciudad
el dolor besa la nada
y el desespero de la ausencia escribe
frágiles versos en el eco de la tarde
de este sábado santo,
con sonidos de primavera,

cuando la lluvia repica.

Al borde del equívoco

Hay miradas furtivas. Llueve.
Un cláxon espabila el despiste
de un peatón. Ha dejado de llover.

Todo se mantiene en ese equilibrio
al borde del equívoco,
tan humano.

Llueve, alguien pasa saltando
los charcos de la cuneta.
El repartidor de butano grita.
Ha dejado de llover.

Tan humano este andar
dejando estelas de timidez
en cada encuentro. Llueve.

Martes santo. No acaba de llover

La siete de la tarde de un martes santo. No acaba de llover. El aire remueve los geranios de la terraza tronchando algunos brotes. La gata corretea tras las hojas secas que se arremolinan en los rincones del balcón. En el telediario siguen hablando de crisis y políticas financieras. Un hartazgo que me provoca cansancio e indiferencia.

Me pregunto si habrá un segundo para escribir y hacer versos en estos tiempos donde la lírica está enferma de prisas.

Me vienen a la memoria las imágenes de los desastres en Japón, la guerra de Libia, los refugiados tunecinos una poética del desespero donde solo cuenta el Carpe diem. Cuántos miedos, llantos, inseguridades a la vista del mundo; cuánto “mirón” de telediarios insensibles al sufrimiento; cuánto sufrimiento que ha perdido la memoria; cuánta memoria sepultada.

Cierro el cuaderno.
Mañana seguiré escribiendo.
Apago la luz.
Son las ocho de la tarde.
Martes santo del dos mil once.

En la séptima hora

La calma de las cuatro y el ruido
de la brisa en la higuera manejan
la modorra. El eco de una chicharra
se cuela por un campo de amapolas
mientras los pensamientos, en un afán
de sobrevivir, se confunden con el sueño.
El gato duerme ajeno al trajín. Tu me miras.

Y en la séptima hora los dioses descansaron.

Lo incierto

A veces preguntarse no es indicativo de querer saber o de obtener respuestas sino, como es el caso, de simular esos necesarios gritos que brotan de lo más profundo del alma en un intento desesperado de soportar la angustia de lo incierto, la "cabronada" de turno, la injusticia, la necedad...

Qué tiempo es este en el que la mirada
se vuelve al horizonte
para hacer de la espera
el pan cotidiano;

qué ojos necesitan las manos
para saber apreciar la redondez
del día en la piel de las cosas;

qué labios soportaran los verbos
capaces de expresar el dolor
en la frontera meridiana
del misterio.

Silencios encontrados

Quiero reiterar mis agradecimientos a Javier Martín Pedrós por invitarme a participar en este proyecto de Poesía en la distancia. Ha sido una experiencia muy interesante. El resultado lo ha sido más. Buena prueba es este video de presentación del poemario final: Silencios encontrados

Silencios Encontrados

Lo posible

Nada es mejor que lo posible.
Y en este vivir agarrados a lo mejor
lo posible es lo que salva. Lo posible
es el carpe diem, el momento vivo
sin vuelta atrás.

Punto cero

Otra vez en este punto cero, en este lugar
donde el abismo se confunde con el cotidiano,
y el color de las cosas se convierte en ruidos
que no consigo descifrar. Otra vez en la nada,
en el inicio que olvida lo anterior en un despiste de pasos,
en un no saber si avanzas o llegas. Todo,con ese filtro de la inquietud
amarrado a los minutos. No hay nada que convenza
en este tránsito de voces y horas
solo la mirada de quien te quiere.
Solamente este es el punto real
que media con el absurdo.

Edita 2011

Magnífica la ilustración de Eduardo Barbero y Javier Seco del cartel que anuncia la nueva edición de Edita. Interesante esta nueva convocatoria de las Editoriales Independientes coordinadas por Uberto Stabile.
El lugar, como en años anteriores es en el Teatro del MarPlaza de las Artes s/n Punta Umbría 21100 Huelva

Tlfnos.: 959.49.51.31 / 609.42.77.12
edita.puntaumbria@gmail.com
www.bibliodiversidad.com
www.riepa.org

Puertas

Anoche tuve la ocasión de ver Puertas Puertas la nuevas producción Axpress-Arte, el grupo profesional de teatro de Campo Maoir que dirige María Lamas y Jão Custódio. Un disfrute ver las puestas en escena de este grupo de teatro.

Esta obra se ha representado en el especial Día del teatro y en el marco del VII encuentro de Teatro que se desarrolla en Campomaior. Este gran equipo de profesionales de las artes escénicas ha tomado una obra del escritor pacense Juan García Sánchez, traducida para la ocasión por Jão Custódio.

La temática de esta pieza teatral recuerda aquellas cuestiones existenciales del teatro de los años sesenta donde Samuel Bequett y su "Esperado a Godot" marcaban la visión de las vanguardias. En esta obra se aborda el tema de las elecciones personales y de como estas pueden influir o no en el futuro.

Para comprender un poco lo que esta obra teatral aborda, vale la sinopsis hecha desde el mismo grupo que la ha puesto en escena:

¿Y si un día se llegase a un punto del camino donde tener que confrontar con la necesidad de entrar por una o varias puertas para poder continuar o vivir?

¿Quién está al otro lado de la puerta? ¿Qué sigue? ¿Será la puerta verdadera? ¿Elegimos solos?
La vida de cada uno está construida de etapas, de elecciones, de decisiones tomadas en momentos claves. ¿Los caminos elegidos, en detrimento de otros, pueden alterar por completo nuestro recorrido e incluso nuestro destino final? Esta es la duda que nos asalta a todos. Los actos del pasado influyen en el presente.

E se um dia chegasse a um ponto do seu caminho em que fosse confrontado com a necessidade de entrar por uma de entre várias portas para poder continuar a avançar, a viver?
O que está do outro lado da porta? O que se segue? Será que esta é a porta certa? E será que escolhemos sozinhos?
A vida de cada um de nós é feita de etapas, de escolhas, de decisões tomadas em momentos chave. Os caminhos que escolhemos, em detrimento de outros, podem alterar por completo o nosso percurso e o nosso destino final… ou não?
É esta a dúvida que nos assola a todos…
Terão os actos do passado influído no presente?
Poderão os actos do presente influir no futuro?

Heme aquí

Hoy día internacional de la poesía quiero celebrarlo trayendo un poema de Sofia de Mello a estas páginas de mi blog:


Heme aquí
Habiéndome despojado de todos mis mantos
Habiéndome apartado de adivinos magos y dioses
Para quedarme sola ante el silencio
Ante el silencio y el esplendor de tu rostro
Mas tú eres de todos los ausentes el ausente
Ni tu hombro me sostiene ni tu mano me roza
Mi corazón desciende las escalas del templo que no habitas
Y tu encuentro
Son llanuras y llanuras de silencio
Oscura es la noche
Oscura y transparente
Mas tu rostro está allende el tiempo opaco
Y no habito los jardines de tu silencio
Porque tú eres de todos los ausentes el ausente

Instantes

Retomo aquí unos de los poemas con el que colaboro en la Antología que dirige Pedro Javier Martín Pedrós y Lupe García Araya.


Compró la tarde
y las prisas.

Quería descansar
en la corteza de sus brazos,
seguir la corriente de los labios
y grabar por los rincones
la magia
del deseo.

Publicado en la Antología "Silencios encontrados" de la colecció Poemas en la distancia.
Ver una resención en el blog de la Tertulia de escritores Página 72

Sí, sin preguntar nada

Dejando otras preguntas sin disfraz
en un territorio sin censuras,
los ojos dijeron sí, sin preguntar nada.

Y la distancia ocupó su lugar,
en el silencio.
Mañana será después,
siempre después, sin fantasías.

Las páginas en blanco de la noche

...

Asomados a ese punto,
donde la herida no duele
las dudas escaparon
pero no los sueños. El deseo
eligió la ruta complicada de la piel,
descifrando, sin miedos,
las páginas en blanco de la noche.

...

Trasgredir sueños

Leyendo a Gamoneda.




Oigo tu risa

Entro en el salón donde la luz
pesa en las cortinas
pero no estás
sólo el sillón que arropó tus sueños.

¿Todo en mí es presencia?
Sí, porque más allá de las palabras
descubro otra vez tu risa.

Qué cercano se ha vuelto el deseo
tú sonries en mis manos
cuando acaricio aquello que te hacía reir.

El cantar más bello

"Qué gratas son tus caricias,
hermana mía, esposa;
son mejores que el vino tus caricias,
mejor la fragancia de tus perfumes
que cualquier otro aroma"
De "El cantar más bello. Cantar de los cantares de Salomon"


Hoy, las nubes fuerzan la mirada
en ese límite de libertad sin sosiego.
Los ruidos acarician las paredes;
la brisa, acelera el perfume de los sueños.

La búsqueda se vuelve certeza,
y el deseo, debilidad de amor
en un abismo
ajeno a la luz.

Feraz la tierra,
libre y en vigilia,
penetrada
por la voz del fuego.

Acordo/ Despierto

Este poema de Sofía de Mello, es uno de esos que te llegan en un momento, cuando el silencio quiere ocupar los vacios del alma y las voces del entorno no te dejan. No hubiera querido traducirlo porque en la lengua original es precioso pero alguien me dijo que era mejor. Perdón si la traducción no responde a la emoción que estos versos despiertan en portugués.




Acordo quando os muros são o medo,
Acordo quando o tempo cai contado,
E no meu quarto entra o arvoredo,
E se desfolha ao longo dos meus membros.

Acordo quando a aurora nas paredes
Desenha nardos brancos e macios,
Acordo quando o sono nos convence
De que sois rios.



Despierto cuando los muros son el miedo,
despierto cuando el tiempo pasa
y en mi habitación entra el arboledo,
y se deshoja a lo largo de mis miembros.

Despierto cuando la aurora en las paredes
dibuja nardos blancos y suaves,
despierto cuando el sueño nos persuade
de que sois ríos.

Mar-ginal

Nadie se para en la curva del presente
A ver pasar el agua.”
Luis García Montero.
Democracia dos. Vista cansada.






Es complicado vivir con los ojos cerrados
y pensar que apago la luz del corazón.
Creo que duermes.

¿Alguna vez dejé de amarte?

Hay tanta lluvia en las ausencias,
que el sueño es incapaz
de llevarse tu mirada.

Por encima de la muerte la vida toma nombre.
Serena esperanza que un día pareció ser libre
en esta cárcel del tiempo.

Te llamo en el revés de las horas. Tu voz
me devuelve a la calma, despejando
el pulso de la noche.

Dejo de escribir pero no de buscarte
entre los ángulos nocturnos
del silencio...