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VIVIR

VIVIR, agarrado al tiempo~
a lo concreto, a la pasión, ardiente,
desplegando alas, sin torpezas miserables
que frenen el vuelo;

Viver, agarrado ao tempo,
ao concreto, a paixao, ardente,
abrindo asas, sem torpezas miseráveis
que travem o voo.

VIVIR, sí, y sentir el correr de la savia
de este árbol que tengo dentro, muy dentro,
donde anidan pájaros al arrullo de todos
los vientos;

Viver, sim, e sentir o correr da seiva
desta árvores que tenho dentro, muito dentro,
onde se aninham pássaros ao cantar de todos
os ventoso.


VIVIR, cogido al espacio con solemne
perfil divino al ofrendar instantes
de los pasos dados y saber estar
con tiento.

Viver, agarrado ao espa<;:ocom solene
perfil divino ao ofertar momentos
sos passos dados e saber estar
com tento.

VIVIR, sin negar lo pasado,
afirmando el presente,
en los brotes tiernos
del árbol,
en ese sentimiento que salta fuera
como un regalo.

Viver, sem negar o passado,
afirmando o presente
nos brotos ternos
da árvore,
nesse sentimento que salta para fora
como urna oferta.

EXISTIR

EXISTIR en el tramo de vida
hipoteca de horas, minutos y felicidad
ausente; existir en el rincón cobarde
de la pereza, en el vivo deambular de la ilusión,
en el corte trémulo de absurdas impaciencias;

EXISTIR en el hastío de los días,
monocordes y grises, y en los alegres,
en todos los días de amor que han existido,
que existen y dan felicidad sin nombre,
que pasan dejando su huella en la brisa
del recuerdo;

EXISTIR, con las manos tendidas, abiertas
en señal de duelo, de oración por todos
los muertos, por todas las injusticias
que rompen el horizonte humano, por todos
los sinsabores, por todos los desprecios...


Existir no trecho de vida
hipoteca de horas, minutos e felicidade
ausente; existir no canto covarde
da preguiça, no vivo deambular da ilusão
no corte trémulo de absurdas impaciencias;

Existir no fastio dos dias,
monocórdicos e cinzentos e nos alegres
em todos os dias de amor que existiram
que existem e dão felicidade sem nome,
que passam deixando o seu rasto na brisa
da lembrança

Existir com as mãos estendidas, abertas
em sinal de luto, de oração por todos os mortos
por todas as injustiças que rompem o
horizonte humano, por todos
os sensabores, por todos os desprezos...

SOÑAR

SOÑAR despierto, con los ojos puestos
en el alba que abraza el firmamento
de tímidos soles ese frío sol de invierno
que saluda temeroso el día en el que estoy,
en el que me siento vivir y con la sangre ardiendo;

SOÑAR y saber que el sueño es ilusión,
regalo amable de un futuro ideal y sin pesos,
esperanza cierta de algunos momentos;
color de los deseos;- frescor para esos anhelos
de amor insatisfecho;

SOÑAR y vestir alas, blancas alas
de aguas, de torrentes, de manantial,
que surca ligera hasta penetrar y empapar
el corazón mismo del misterio
de este ser alentado, a veces, sin aliento;

SOÑAR un ángel guardián,
un querubín azul que custodie celoso
la intimidad de los secretos,
el Paraíso del ser, la interioridad
austera de vivir en silencio;

SOÑAR al amar este presente,
un tiempo de gracia lleno; un cielo sin medidas y abierto,
con la confianza de fundir la razón y el sentimiento,
lo que amo con música y color en rostros sin vientos,
están dome así, entre cielo y tierra, grávidamente viviendo;

SOÑAR diariamente, SOÑAR
siempre y calladamente SOÑÁR, saltando las vigilantes
normas, las lógicas humanas, razones frías y calculadas,
escarnio de la sensibilidad, asesinas de versos;
SOÑAR al descansar de la rutina,
SOÑAR siempre,
una y mil veces, SOÑAR.


De "Cuatro momentos para el poema".

CREER

CREER en el día
que amanece y regala luz, la sorpresa de ver
y sentir las horas,
rompiéndose como olas en el espacio
creciendo infante hasta morir,
pleno de vigilia con sonido de pájaros,
en el crepúsculo de la tarde.

Acreditar no dia
que amanhece e oferece a luz, a surpresa de ver
e sentir as horas
que se rompem como ondas no espaço
crescendo infante até morrer,
pleno de vigília com som de pássaros,
no crepúsculo da tarde

EL LENGUAJE DE LA NOCHE

Vidas rotas, con sabor africano,
invadían Trocaderos con reproducciones
de la Tour Effiel. Un enjambre
de bocas asaltaba el entusiasmo
donde más dolía. Cuántas lenguas
y lenguajes alborotando la noche
rompiendo la magia de Paris.

La huella de África en los ojos,
aburridos de ver siempre lo mismo,
en las manos cansadas
de ofrecer
siempre
lo
mismo.
Escultura
de ilusiones, perdidas en el naufragio
de la ciudad, deshechas en el asfalto
de Trocaderos.

La musa saltaba en la ingenuidad luminosa
de unos rostros apretados al paisaje, África
sonreía a su paso remedando lenguas
sin contenido mientras Trocaderos
respiraba el agridulce desesperado
de un abrazo tendido entre el placer
y la pobreza.

EL CIELO SE PROLONGÓ EN EL AGUA

La noche abrazó la multitud
mientras la torre se iluminaba
con mágico misterio. Un circo
de rosas con sabor a tortas de maíz
ascendía artificial por el metal
de las farolas. Los flases
de mil cámaras despellejaron
la silueta de la torre. Después
nada fue igual. Trocaderos hervía
de color y lenguajes.

Mientras África vendía replicas
de Eiffel los pies protestaban
al ánimo excitado dispuesto a seguir.
Paris esperaba. Todo un rito con olor
a brisa del sur, a palabras grabadas
en el asombro de la ciudad
latiendo al son de mil luces
repartidas en el silencio.

Abajo, ajeno a la cara triangular
de los turistas, el Sena seguía
desnudándose entre los puentes.
Aguas, hartas de mirar iglesias
y palacios que arrastraban el sonido
del verano. Las estrellas se mezclaron
con las luces melancólicas
del bateau musse. Y el cielo se prolongó
en el verdinegro del agua.

ROMPECABEZAS

El azul grisáceo
del Barrio Latino se redimía
en los umbrales
de unos restaurantes al uso.
Parecido a conchas gigantescas,
las calles se abrían al ajetreo
de vendedores que sellaban affiches
de menús baratos. Todo un rompecabezas
de sabores y lenguas..

Miradas con hambre se mezclaban
con la curiosidad y el cansancio.

En una esquina se sorteaban aplausos
mientras alguien emulaba a Edit Piaff
y otros devoraban helados italianos.
La babel se aplastaba entre veladores
de color y los suspiros se exponían
en las ventanas sin rejas. Todo era
confusión organizada, un caos regado
al azar por las calles del Quartier.

INVASIÓN

Cuando la lluvia invadió
los Campos Elíseos, el lenguaje
de los paraguas se extendió
por las aceras, reflejando
la prisa
en
el
espejo gris
de los escaparates.

Era mediodía, los signos del hambre
se agolpaban bajo los toldos rojos
de las brasseries. Un misterioso pudor
se mezcló con la lengua multicolor
de mil paraguas. Al fondo, la gran puerta
del Arco recogiendo miradas sin nombres.
La lluvia
se
columpiaba
en
las
banderas.

Trozos de sentimiento rodaban
por la Avenida, inmensa,
ruidosa.
Nos miramos sin deshacer
la dulce Eternidad
del momento, oculta
en la trastienda del diario. Qué hacer
para apretar la magia
del instante.
Son
re
ir

La lluvia seguía partiendo
en dos mitades
el fuerte olor a pizza
y a crepes quemadas. En las mesas
se amontonaban
platos
y
planos
de
París. Ettoile bulle con fuerza,
como un arca a la deriva.

UNA MAÑANA EN PARIS

Paris se despierta con el frío traicionero
de agosto. Pegada al resplandor
de las fuentes la mirada cómplice
de Icaro sobrevuela la ciudad.

El aire rueda con solemnidad infinita
fundiéndose en las risas ingenuas
del boulevar. Un sueño
de ideales se entretiene
entre las voces de unos niños
que juegan con la brisa
a ser pájaro.

Azul y nubes, todo es horizonte
entre los tejados grises
del quartier. Paris se levanta
picoteando, como un gorrión,
trozos de cielo por las esquinas.

NOCTURNOS DE AGOSTO

Encendida la casa con olores de domingo
la gravedad de la piel retomó su sitio
en el abandono nocturno
del pasillo

El grito de un gamberro trajo
la protesta de rotas almohadas
y el trazo del sudor marcó la frontera
de su espalda en mis manos.

Unos noctámbulos tropezaron
con los cubos de basura
mientras la noche afilaba
la punta de sus dientes
en la borrachera transeúnte.

El fuego de sus pechos
tradujo las palabras de la noche
señalando el norte
del domingo.

Agosto tomaba posesión
de la ciudad en la negra calma
del silencio. Y el grito
se hizo historia en el asfalto.

En la tregua del calor y de los gritos,
el verano se rindió a la forma del barro
y de la carne. El alba fue testigo
del verso encendido de sus labios.

Ahora descansamos
en la playa del silencio
después de navegar
en las olas de los cuerpos.

VISPERAS DE AGOSTO

El grito de un gamberro despertó
la madrugada y el eco de la voz
trajo la protesta de rotas almohadas.

Mientras la noche afilaba
la punta de sus dientes
en la borrachera transeúnte,
unos noctámbulos tropezaron
con los cubos de basura y el trazo
del sudor marcó la frontera
de tu espalda en mis manos.

El alba fue testigo de cómo la brisa
encendía el verso de tus labios.

Agosto tomaba posesión
de la ciudad en la negra calma
del silencio. El grito era historia
en el asfalto y el fuego de sus pechos
traduciendo las palabras señalando el norte
del domingo.

En la tregua del calor y de los gritos,
el verano se rindió a la forma del barro
y de la carne. Ahora descansamos
en la playa del silencio
después de navegar
en las olas de los cuerpos.

Encendida la casa con olores de domingo
la gravedad de la piel retomó su sitio
en el abandono nocturno
del pasillo. La pereza del silencio
resistía al asedio del café
y al hambre de las tostadas.

HABITÁCULO CON VISTAS

Llegó el cartero en el destiempo
de las horas tempranas. El zumo
de naranja brillaba intacto
junto a las tostadas de pan. Los ruidos
se espantaron con el timbre de la puerta.
La firma sobre un plasma
absorbía los colores. El carné y la identidad
mantuvieron retenidos los efímeros bordes
de la gloria.

Nada que hacer ante este empuje cotidiano
que guarda la ilusión en el correo que llegó
pajareando a su puerto.

Un rito de piel y agua, desbordó la habitación
mientras los olores y los ruidos se escondían
en la frontera desnuda de las sábanas. Flotaba
en el aire las risas de otro tiempo, musitadas
al compás
del placer que curó las heridas.

El corazón
seguía el ritmo de la sangre
y la sangre fluía en el tránsito vital
de un silencio.

El agua y la piel
se hicieron aire. Nadie detuvo
el maremoto que inundaba la geografía
de los labios repletos de sombras
y palabras por decir.

Todavía no he cerrado las ventanas,
los ruidos se pasean por la casa
quebrando los rincones.Hoy sopla
un viento favorable. No hay puntos
cardinales que soporte este vértice
del centro donde la emoción se vuelve

habitáculo con vistas
al mar de los sueños.

DE ÁNGELES Y ALCOBA.

Es temprano, muy temprano
el camión de la basura acaba
de terminar su ronda. Los frenos
de un coche despiertan el dialecto
del asfalto que responde con el eco
lastimero de las ruedas. Los ángeles
están de vacaciones.

Aullando, como un lobo enjaulado,
la loca de la casa no deja de pasar
películas inconexas de recuerdos
de amigos, de amantes, de heridas
y risas, mezclados en un saco
angustioso
que hiere el alma. Los ángeles
no han vuelto todavía.

Al son de las noticias
la hora me tiró de la cama.
La radio habla de salvadores
de la pobreza y de los desastres
ecológicos. Cuánto ángel sin bozal.
Habría que cortarles las alas
para evitar que nos despeñen.

Mientras las nubes se espesan
en el rincón ignoto
del misterio, el timbre del teléfono
taladra el vuelo ansioso
de los contraluces. Es mi madre,
un ángel sin vacaciones,
empeñada en encender una vela
que rompa con el hechizo
de los ecos que aterrizan
en mi cama.

DE MADRUGADA

El frío de madrugada
mató las polillas del calor.
Tendí la colcha sobre la cama
protegiendo los cuerpos desnudos.
Un beso
fue suficiente para abrir la caja
del deseo. La voluntad cedía
a la pasión mezclándose
con las primeras luces
del alba.

El despertador mantenía su cantinela
de sonidos monocordes, agazapado
en las horas tempranas mientras la playa
de su cuerpo recibió
generosa
las olas de mis manos

Qué decir cuando el gesto
sorprende a la palabra
y la caricia es la huella
en la piel
de
un
te
quiero

EL MUNDO SIGUE POR HACER

Fijos los ojos en las luces cambiantes
de un semáforo, esperando
la manifestación
del verde,
y el instinto animal
en posición de ataque.

No sé qué guerra mantengo.
Sólo sé que estoy perdido
en esta madeja urbana. El día
acaba de empezar.

Los motores respiran la avenida,
algunos engullen música, otros discuten.
Delante un joven rumano
pendiente de su hambruna,
con intención de borrar el océano
de mosquitos
aplastados sobre el parabrisas.

Se repite un largo vía crucis
de semáforos y peatones
ajeno a las flores
de los setos que crecen
con alma propia,
sin el consuelo de un jardinero.


De vuelta a casa la sonrisa de un vecino
y las cartas del buzón me hicieron cerrar
el armario de la calle
y silenciar el ruido. En la séptima hora
concluí el programa
aunque el mundo
seguía
por hacer.

EL MUNDO ES UN MERCADILLO

No había más prisa que la de volver a casa
ni otro problema que el de ir a comprar
telas para la mesa del salón. La mañana
seguía su rumbo masticando el ruido
de los coches y el trotar de los peatones
a las ordenes de los semáforos. Una jaula
de grillos donde la piel se confunde
con el hambre y la cerveza del mediodía.

Y mientras tanto en Sudán se intenta
exculpar a los asesinos de mujeres
y niños, los pobres de una generación
muerta. Aquí, ajenos a la miseria
nos preparamos para comprar y comer
sin más afán que la de ir tirando
en medio de la crisis.


El Mundo es un mercadillo con las manos
fracturadas de tanto robar al mundo.
No tenemos corazón
mientras haya estómagos vacíos y palabras
por aprender. Cuánta polución, cuánta
guerra a la vista de los inocentes.

He vuelto a casa todo sigue igual, la misma
mierda de mundo y el mismo calor de ayer.
Puedo escribir el sacrilegio del hombre
sin llorar por la tragedia. La tela era de verano
y había que coserla. Y comencé a remendar
los jirones del alma.

EL AMOR NO ENTRA EN LAS REBAJAS

Quién sería capaz de
mercadear con el infinito
sin quemarse el alma.



Me entregastes la lista
de la compra y no te descubrí
entre los estantes del agua
con sabor a manzana.

Porque el amor no entra en las rebajas
y los besos no están con los edulcorantes
ni los abrazos tienen precio,ni la sonrisa
está de ofertas.

Estoy solo, en medio de una fila interminable
de carros con la compra mientras la prisa
cuenta las monedas mirando a los ojos
de la máquina registradora.

Un caos que urde sus entrañas
en el deseo artificioso sin pasión.
Y descubrí que para amarte
no hay que hacer cola.

PARAÍSOS ENVENENADOS

Entre el teléfono y el timbre de la puerta,
la ansiedad rompiéndome el corazón. Monótono
recorrido, siempre el mismo, del despacho a la puerta
y de la puerta al pasillo. Y mientras recorro
esta geografía casera el sueño me salva
de algunos infiernos. Aunque hay paraísos
que están envenenados.

El día avanza. Espero salir de esta isla
con cantos de sirena, donde no hay forma
de mirar
sin que la vista se despegue
del vacío.

Por qué entretenerme en los miedos
cuando el azul no tiene nubes.

El teléfono suena y el corazón
sigue soñando.