viernes, 22 de mayo de 2009

Creía ser un ángel.






Tenía pocos años cuando la brisa
del amor perfumó su playa. Los días
fluyeron entre rutinas y deseos. Música
cercana que olvidaba la pasión.

Cuerpo a cuerpo, los sueños
y las ganas de vivir crecieron.
Creía ser un ángel.

Construyó una casa con muchas ventanas
sellando las puertas con espejos. No había
necesidad de salir sólo de contemplarse.

La complicidad de la luz
le devolvió la daga
del tiempo, ese río sin piedad
que aborta ideales.

No había figura. Deforme y sin luz
cerró las ventanas para acallar la voz
de los cristales asesinos. Imposible salir,
no había puertas. Maldijo al cielo.

Vagabundo de rincones, un ángel
busca huecos para salir. Nadie
le oyó. Hoy derribaron la casa
En su lugar han plantado rosas.


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jueves, 21 de mayo de 2009

Basta un minuto para que la vida cambie




Basta un minuto para que la vida cambie, un segundo basta
para que todo gire en otra dimensión donde la precariedad,
el límite, sean compañeros de camino. La fragilidad es la nota
que no aceptamos en nuestra música de seres pensantes pero,
mal que nos pese, esta está marcando el compás permanente.








Bailó en la cuerda del tiempo, la vida
estrenando equilibrios, alas de sueños.
Un suspiro en el centro de la materia.
Creció entre los trozo de sagrado barro,
sangre de dioses caídos. Y la palabra
le dio forma, el llanto ahogó inviernos
con lluvia, el beso el calor de la pasión.
Nada fue igual en el principio. Enigma
de un loco que agoniza en las manos
del tiempo. Luz con sombras. Anónimos.
Todo, un deseo sin respuesta. La vida.




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lunes, 18 de mayo de 2009

Aprendí a leer versos con los versos de Benedetti.








Esta manaña escuché en las noticias la anunciada muerte de Mario Benedetti. Nunca pensé que llegara tan pronto. Una triste noticia que se amontonaba al hecho de ser lunes de primavera y con frío en la calle. Me gustaría decir tantas cosas que mejor es limitarme a decir mi experiencia con la poesía de este gran poeta.

Aprendí a leer versos en el rostro de los desamparados de la mano de Benedetti. Una amiga me dejó una antología que leí con verdadera pasión. Mario Benedetti fue mi maestro de los sueños durante un tiempo, aprendí a deletrear tantas cosas con aquella primera edición del 84 ( siglo pasado)que Alianza Editorial puso en las manos de los que buscábamos poesía comprometida.

Como disfruté con “aquella esperanza que cabía en un dedal” que nuestro querido poeta nos traía en sus poemas; que bien sabía decir las cosas, situarnos “como siempre en alguna frontera donde todos conspiramos".

Benedetti, Benedetti, qué bien sabías mostrarnos la realidad en ese lado menos amable con amabilidad, sin importarte enseñarnos sus grietas, por que “la verdad, grietas no faltan”. Mario ya estás en ese paraíso del recuerdo “en ese instante” donde “el mundo es apenas un vitral confuso”.

Gracias poeta de poetas, por enseñarme que “en el principio era el verbo y el verbo no era dios eran las palabras frágiles trasparentes y putas”.

Gracias porque tus versos han sido capaz de trabajar la justicia…somos muchos los que te queremos “por tu rostro sincero, y tu paso vagabundo y tu llanto por el mundo…”. Gracias porque defendiste "la alegría como una trinchera defenderla del escándalo y la rutina.”

Gracias por dejarnos con la generosidad de tus versos la herencia de ese emblema antiguo “nada tenemos que esperar sino de nosotros mismos”.

sábado, 16 de mayo de 2009

Un punto de bondad y sueño.Feria del Libro de Badajoz






Esta mañana he asistido a la presentación de El vuelo de la Palabra en sus dos modalidades de poesía y cuento, en el contexto de la Feria del libro en Badajoz. Me alegro de haber estado allí. Primero, por que me he econtrado con amigos que hacía tiempo no veía. Siempre los mismos laureles en todos los caldos. Segundo, porque hay que apoyar los aires de cultura popular, la inicitiva, que independiente del color político, se ha mantenido en el ayuntamiento de Badajoz.


En El vuelo de la Palabra, se mezclan autores noveles con autores consagrados, autoestima para unos, cura de humildad para otros. Una idea genial que durante más de dieciseis años Juan Manuel Cardoso ha llevado hacia adelante. Este es una gran persona, desde este año, sin regentar los destinos de este Vuelo Literario...A pesar de todo creo que la feria se presenta bien.


En el marco de la arreglada plaza de S. Atón y a la sombra de la imagen de Godoy, los libros se ofrecen a todos,como frutas maduras, con la ventaja de poderlos tocar y también comprar, con los descuentos pertinentes. Una gozada ver este festín de las letras, que es una feria del libro, donde los comensales anónimos se entregan a todo lo que se presenta.


Me gustó haber ido por ese hecho de compartir experiencias con un montón de personas amigas: con Estrella Doncel, poeta insigne; con Jose M. Sito Lerate, alguien más que poeta, la poesía vivida en la mirada; con Milagrosa Ortega, la amabilidad hecha verso; con Moisés Cayetano, una mezcla de revolución del 25 de abril; y tantos otros que, durante mucho tiempo, me han indicado el norte de las letras y de quienes he aprendido. Es verdad, en este mundo cruel de la literatura, donde hay un cierto sesgo de envidia pueril y competencia desleal, hay tambien compromiso y desinterés. Menos mal.


Las ferias del libro dan la oportunidad de acercar a todos al rito de la lectura y de la palabra escrita y sus paisajes.Qué importante es estar con actitud reverente haciendo solemne ese gesto mágico de leer. Siempre aprender y sorprenderse como descubro en mi compañero y amigo José María Cumbreño. Una suerte tenerle cerca.


En fin, Esta XXVIII feria del libro cumplirá un año más con sus objetivos y lo mejor de todo es que dejará un punto de bondad y sueño allí donde lo contidiano nos ha reventado la ilusión.

miércoles, 13 de mayo de 2009

SOUVENIR DE LA CREACIÓN





No sé si aprendí el lenguaje
de la luz que levantó la condena
de los labios, del adjetivo inmaculado
que no quiso perder el color
anudado virgen a las olas
del ser.

La sangre de los dioses brotó
del barro en el instante mismo
en el que los genios reían
mientras fabricaban sueños
y palabras.

No sé cuanto tiempo pasó desde que su mano
de aire acariciase la carne antes barro, no sé.

Cuánto verbo en el principio antes que viniera
el ángel para custodiar la séptima puerta
del Logos. Fue cuando El me acercó al borde
de los árboles, al beso de la vida
ahora música y recuerdo.

No sé si entonces aprendí a volar
orgulloso de mi forma alejándome
del agua.
Me acostumbré a la luz nunca a la sombra
y quise ser luz. Y las alas fueron fuego, no pasión,
horas sin límites.

martes, 12 de mayo de 2009

Diálogo mudo









Olhar atento,
cheio de dor e bronze:
Camões laureado guarda a praça
revolta de sol.

Do outro lado Pessoa,
relaxa uma multidão
que lhe arranca a alma.

Face a face,
os poetas e a sua sombra
serpenteiam entre o gemido
de palavras estranhas.

Com fome plúmbea
os meus passos perdem-se
para procurar o vinte e oito
para embalar a cidade

á beira do Tejo.




Traducido por María Antonia Pires

lunes, 11 de mayo de 2009

Salta a noite

Salta a noite
nos olhos do Tejo.
Lisboa dorme.
doem-me as sombras.

As luzes das pedras
respiram o selo de ninguém.
presença vice
sob uma alma de estátuas.

O olhar confunde-se
com as vozes.

Lisboa descansa
como um barco de cristal.

Escapa do tempo; navega
nas asas do sonho.

Há gritos
que não voltam, fogem.
Apenas o eco da noite
os permite regressar.

Tudo está encerrado
neste cofre de pedra e mar
ao alcance da mão.


Del poemario: Tiene Lisboa sonidos de agosto.
Tradujo: María Antonia Piris

sábado, 9 de mayo de 2009

No importa

















No importa que el día esté nublado, no importa.

Los ojos siguen acogiendo la maternidad caliente
de la tierra, ese brillo de las plantas que late
al ritmo del olor de esta primavera nublada.

No importa si hoy me encuentro
en el punto de llegada y de partida
mientras siento vivirme en el presente.

Los gestos me enfrentan a la vida, a las cosas
que no consigo expresar, a las palabras que guardo
en el silente espacio del alma.

No importa si la casa tiene
las ventanas abiertas o cerradas,
no importa.

Las manos se vuelven rostro, paciencia
al recordar las caricias del agua, espíritu
al tocar los objetos que otros tocaron.

No importa si hoy está nublado, no importa.
Vivo al gustar el cielo
dentro de la boca, el infierno
al pronunciarlo.

No importa como esté el día
si la palabra me devuelve
al origen, esa palabra
que enmudece al contemplar
el espacio donde todos nos movemos.

No importa el resto porque sigo
creciendo, perversa y endiabladamente,
en el amor.

martes, 5 de mayo de 2009

Después fue distinto




A todos los que dicen creer en Dios
y a los que tienen el valor de admitir su agnosticismo.











1

En esta armadura de luz
las palabras
llenan el espacio
del Dios que un día forzaron
a salir. Nada importa
sin el convenio de la sangre.

Era de mañana, cuando se lo llevaron,
muy de mañana, cuando la aurora
se trabó con el canto.

Después fue distinto.
El alma se volvió para ver
el eco de su presencia. No había huellas,
sólo rostros vacíos.


2

Le pusieron mordazas al fuego
de la palabra. Donde había dios
ahora hay anhelos, un leve rastro
de presencia herida.

Sofocaron la voz,la soledad
levantó muros en la raíz
del abismo.


Herido de vacío,
el corazón indaga en el gesto
de lo bello,
busca por los portales para luego volver
cargado de madrugadas.
Algunos argonautas dicen que le vieron.


Qué cobarde es el tiempo
que esconde su perfume
y borra la huella de su paso.


3


Siento la tarde
con olor ácido de nada.
No quiero pensar, ni ser querido,
ni sofocar esa memoria infeliz
donde Dios es el dolor
de una traición.

Sólo deseo la luz
que no sabe de miradas.
Las nubes surcan mi frente
para no ver por donde se va.

Salta el invierno en este bosque
del alma hasta desgarrar
la inercia de la sangre.
Hay tanto Dios en los labios
que hablar es un sacrilegio.
Sobre mí
resbala su llanto.


4

¿Por qué pensar en dios
si ahora tengo quien me quiera?

Mis ojos miran
otro paisaje. Otro fuego
desnuda el alma. Otro sonido
la mantiene.

Aunque frene el grito, su nombre
viene a mis sueños y lo envuelvo
en este cuerpo transido de temor.

Desciendo a la inquietud primera.
Un ángel guarda la entrada.
El Paraíso está cerrado.



Publicado en El vuelo de la Palabra, 2007

lunes, 4 de mayo de 2009

Hace calor,

Hace calor, la brisa está perezosa.
Las horas de la media tarde han
muerto, nadie las llora. Hace calor,
sigo mirando el paisaje de la calle.

Quiero protestar. No tengo palabras,
sólo silencios. El agua infinita de sus
manos se acerca a mi alma. Porque
el alma tiene necesidad de caricias
cuando la distancia marca el límite.

Las fronteras no son buenas, rompen
la audacia del querer. Siempre está ahí,
cuando hace calor y el ruido se calma,
haciendo sentir la orfandad de los abrazos.
La tierra está pronta, ávida de semillas.

Hace calor, la brisa va dejando mensajes
por las persianas. Desmantelada la casa,
la carne busca locuras por los rincones.
Las sombras desbordan las esquinas.
No deja de hacer calor.



domingo, 3 de mayo de 2009

Lo femenino y el mes de mayo




Nunca pensé hasta qué punto lo femenino se encuentra asociado al més de mayo. En realidad este mes recibe el nombre de Maia la diosa de la primavera, diosa de la naturaleza. Relacionado con la fertilidad, durante este mes, en los paises mediterráneos se desarrollaban celebraciones de la maternidad-fecundidad. En algunas ciudades griegas contaban con este mes en su calendario para celebrar el nacimiento de la diosa Artemisa. Así, en la cuenca mediterránea lo femenino, por encima de cualquier otra celebración guerrera-masculina, ha sido siempre algo relevante. A pesar de todo, junto a la celebraciones de la fertilidad aparece también la del Palo de Mayo que se clava en la tierra y que tiene una connotación de tipo fálico. Este ritual del palo de mayo eran orgiástico. Durante la celebración se esparcían flores ofreciendose los frutos tomando uvas y bebiendo vino para honrar a la diosa. La sensualidad y el deseo sexual se apoderaba de los concurrentes que elegían a la mujer más bella de la región para personificar a Maia y se escogía al hombre que superara atléticamente a los demás para hacer el papel del dios del cielo que fecundaría la tierra madre. Estos cultos a la fertilidad no hacen sino subrayar lo femenino indicando la preeminencia de la mujer sobre el hombre. Es iomportante mirar el comportamiento de los pueblos sedentarios y agrícolas del Mediterraneo donde la mujer adquiere una gran relevancia. En los pueblos mediterráneos la mujer es considerada depositaria de la vida, la que hace vincular lo sagrado con el misterio de la tierra fecunda. Basta mirar el mito de Artemisa para ver como los griegos describían este hecho de la fecundidad asociada a la diosa lunar.
El mito cuenta que cuando Hera descubrió que Leto estaba embarazada de su marido Zeus, prohibió que Leto diera a luz en cualquier lugar donde diera el sol. Además, la serpiente Pitón se puso a perseguir a Leto. Por su parte, Zeus envió al viento Aquilón para que recogiera a Leto y la llevara junto a Poseidón. Éste la llevó a la isla Ortigia y la cubrió con sus olas. Allí Leto dio a luz, agarrándose a un olivo, a Apolo y a Artemisa. Más tarde, la isla de Ortigia fue llamada Delos y Apolo mató a Pitón para vengar los sufrimientos de su madre.Según cuenta una tradición, Artemisa nació antes que su hermano y ayudó a su madre a dar a luz a Apolo. En otra, la isla de Ortigia es una isla distinta de Delos. En la primera nació Artemisa y en la segunda, Apolo.




sábado, 2 de mayo de 2009

CAMINATA

Primero de mayo, una caminata entre los ríos, sobre el terreno donde hace años sucedieron las inundaciones del 7 de noviembre del 97. Un desastre enorme, una tragedia que esta ciudad no había tenido desde la guerra civil. Veintitrés muertos y muchas personas sin sus casas. 7 del 11 del 97, una fecha que la memoria de esta ciudad retiene con dolor.





Este suceso provocó la solidaridad de todos. Al final se sucedieron unos desajustes entre los políticos no sabemos si llevados por el celo de actuar bien o por miedo a no dejar entrever actuaciones previas no bien acometidas.



A pesar de todo y por ecima de ello las aguas volvieron a su cauce y se intentó remediar, menos la muerte, el desastre de la habitación para muchos. Ahora importa que el tiempo cure las heridas y las actuaciones torpes se olviden.




En este lugar de la trágica inundación, entre los ríos Rivilla y Calamón, se ha hecho un gran parque, una extensión verde donde los pacenses podemos disfrutar del paseo.



Los caminos llenos arbustos y árboles de diferentes especies mezcladas con flores y miradas de niños. Una gozada de lugar que guarda la memoria de otros momentos dolorosos.



Badajoz necesitaba y sigue necesitando de esta reconciliación con la naturaleza.





A la vista de esta acción los políticos deberían acometer una actuación en el propio
río Guadiana. Esperemos que no tarde mucho.

viernes, 1 de mayo de 2009

SÓLO SÉ



No sé cuántas soledades puedo abortar
ni cuántos silencios deshacer, no sé.
Sólo sé que te quiero.

Esta mañana has sembrado
una sonrisa entre mis dedos
y en la boca todo el agua
de los días. Impulso eres.

No sé cuantas miradas puedo descubrir
ni cuantos abrazos contar, no sé.
Sólo sé que me quieres.

miércoles, 29 de abril de 2009

Estos días


Estos días nos fuerzan a salir provocando notas de color en el paisaje. Nadie sabe qué ponerse y al final topa con la ropa inconveniente. Si es por la mañana uno se abriga con el dolor del invierno para terminar sudando como un albañil en pleno agosto; si es al mediodía, después del destape espontáneo, terminas encogido como si entraras en la cámara frigorífica de una morgue. Uno no sabe qué ponerse. Al final desiste y termina por mezclarlo todo. Estos días son como el mundo: una guerra de cinismo donde los fuertes parecen sobrevivir a las crisis y los débiles son capturados por el flas de un reportero de la CNN. Nadie sabe cómo correr para no salir en la foto. Todavía hay dignidad en el ser humano aunque las religiones del libro se encarguen de tapiarla entre normas absolutas. Al final, el dogma mayor es el propio ser humano intentando salir de este escenario absurdo para recomponer la naturaleza. Siempre hay alguien que vocifera agarrado a las ubres de la fortuna. No hay escapatoria, el mundo fuerza a parir enanos con cara de gigantes. Una nota de color en el gris de los días quemados en aras de lo mejor. Estos días…

sábado, 18 de abril de 2009

DUDAS.Dúvidas






El Atlántico impresiona en Figuéria da Foz .


No sabía si eran las calles
o el cielo, no sabía por qué
la sangre inundaba la pasión,
se hacía río, color, en mis huidas.
Me desperté. El mar
estaba frente a mi puerta.

Sabía que eras tú
y guardé silencio.





Não saiba se foram as ruas
ou o céu, não saiba por qué
a sangue inundava o sofrimento,
faça-se rio, cor,
nas minhas fugidas

Despertei-me. O mar esteve
a frente da mihna porta.

Saiba que eras tu
e guardei silêncio.

miércoles, 15 de abril de 2009

Alas de Buarcos



Como el movimiento, agua
en el cauce de las manos,
las palabras. Como fuego.

Tanta vida en los rincones,
tantas respuestas
pintadas, tanta serenidad
sobreviviendo al tiempo. Calles,
alas de Buarcos.

Sobre la mesa miradas
con nombre propio,
toda la sed de la memoria.
Un gesto trazado en el infinito
De las risas.

La mujer se fue. Olía a preguntas.

Era por la tarde, cuando los caminos
descansan, cuando los rostros
toman el color gris de las nubes
y la humedad se agacha en las piedras.
Era por la tarde cuando descubrimos,
que la felicidad tiene nombre.

Como un abrazo, aire
en el límite de la mirada,
los deseos.





Do mesmo modo que o movimento, água
no cauce das mãos,
as palabras. Como fogo.


Tanta vida nos cantos,
tantas respostas
coloridas, tanta serenidade
sobrevivendo ao tempo. Ruas,
asas de Buarcos.


Sobre a mesa olhadas
con nome próprio,
toda a sede da memória.
Um gesto traçado no infinito
dos sorrisos

A mulher tinha-se ido. Cheirava a perguntas.

Foi à tarde, quando as estradas
se deitam, quando os rostos
apanhan a cor cincento das nuvens
e a humidade se agacha nas pedras.
Foi pela tarde quando descobrimos
que a felicidade tem nome.


Do mesmo modo que um abraço, ar
no limite da olhada,
os desejos.

lunes, 13 de abril de 2009

Á BEIRA-MAR




Era por la tarde, cuando las campanas
de la Misericordia llamaban
a la oración,cuando el viento,
y la lluvia, rompían
en las rocas. Era por la tarde
cuando abrimos la puerta
del café
y saludamos a Manuel.

Una mujer tomaba el té
de las cinco.

Sobre las paredes líneas abstractas
de cuadros agolpados,
olas de existencias, sueños
que abultaban
por encima del color.
Un caos organizado
que trazaba historias,
con nombre propio, en el revés
de los lienzos.

Tanta riqueza en tan poco espacio,
tantos tesoros sin enmarcar
en esa claridad
del alma,
frontera entre la tierra
y el océano,“á beira-mar”.





Foi pela tarde, quando os sinos
da Misericórdia chamavam
à oração,quando o vento apertaba
e a chuva quebravam
nas rochas. Foi pela tarde
quando abrimos a porta
do café
e cumprimentamos o Manuel.

Uma mulher tomava o chá
das cinco.

Sobre as paredes as linhas abstractas
dos quadros amontoados,
ondas da existência, sonhos
que avolumavam por cima da cor.
Um caos organizado que traçava historias
com nome próprio, no reverso
dos lenços.

Tanta riqueza em tão pouco espaço,
tantos tesouros sem molduras
nessa claridade
do alma,
fronteira entre a terra
e o oceano,à beira-mar.

domingo, 12 de abril de 2009

YANTAR UN DOMINGO DE PASCUA.


Domingo de Pascua, para el orbe católico, día de asueto y divertimento para el resto. Significativamente el esplendor de la primavera se hace notar con esta invasión de la claridad y por este exceso de luz. Así, en este estado de euforia entrar en la dinámica de los ritos no es dificil, especialmente en el de la comida, en la del convivium, donde la tolerancia propia de lo humano se hace más patente renaciendo a las experiencias más sugerentes. Es cierto, una buena comida establece los mejores pactos, lo arregla todo y remedia las guerras. De hecho, éstas se dan además de por el egoismo humano por la hambruna.

Pues bien, este día, tan especial nos hemos dispuesto a celebrarlo un poco lejos de casa, concretamente a una hora y media de distancia. Un poco lejos pero merece la pena. El lugar se llama “ALGO ASÍ”. Un nombre curioso.






El restaureante no está incluido en la guía Michelin, y a sus dueños no les importa. Este sito se le conoce por el “bis a bis” de quienes pasaron y degustaron el menú, no siempre el mismo, de Frank y Susana Sinzing. Este matrimonio suizo dedicados a la restauración, desde hace doce años encontraron en ese cruce de Cañamero, Logrosan, Villanueva de la Serena, el rincón ideal para hacer experimentos gastronómicos y dar de comer a todo aquel que lo solicite. Es importante avisar porque sólo abre de viernes a domingo.






Frank y Susana acogen a todos no como clientes hambrientos, o con ganas de comer al uso, sino como a personas con ganas de degustar el arte del buen “yantar”. Nadie puede decir lo contrario de que comer bien no sea un arte. Un acto humano que pasa de lo vulgar a lo sublime cuando todo se hace con el esmero y el cuidado propio de no dejar nada a la improvisación. Aunque el azar esté presente en toda obra creadora.

Es cierto que al final no notas la comida en el bolsillo, estamos en tiempo de crisis, ni en la "panza" sino y sobre todo en el sentimiento que dejan los sabores. La carta es todo un recorrido, un viaje, por los lugares más insospechados. Desde las salsas del sur de Francia hasta los quesos artesanales de Ávila, desde las carnes crugientes de Argentina hasta los sabores caribeños del jugo que los acompaña. Aquí se come soñando.




El sitio es muy agradable, decorado por Antonio Martín, un ceramista que tiene su taller frente al restaurante y que merece y mucho, visitar después de la comida.



La sala-comedor tiene espacio para cincuenta y cinco personas. Hoy fue de esos días que estaba lleno y todas ellas tratadas con esmero. Frank explica a los comensales lo que les va trayendo. Todo es artesanal y preparado de forma ecológica…Nada se improvisa y como un buen reloj suizo todo se marca en su punto.


La fraternidad de aquellos que “yantamos” se expresa en un mismo y único menú para todos…Dentro de quince días Frank y Susanna habrán experimentado un nuevo menú y hará la delicia de quienes le visiten. Si se vista la zona, cerca del Monasterio de Guadalupe, este sito no se puede obviar. Nos puede uno perder el magnetismo de las Villuercas que están limitando esta zona.

Por si a alguien le interesa hacer excursiones gastronómicas donde el arte esté por encima del comer y el buen comer tomado como uno de los grandes placeres que nos hacen más humanos, os pongo el teléfono de Frank y Susanna:
927 36 93 22 / 608 70 36 73

viernes, 10 de abril de 2009

COIMBRA

La idea de ver el lugar donde voy a estar este verano, nos ha dispuesto a visitar una de las zonas más bellas de la Beira interior: Coimbra. Un lugar maravilloso no sólo por la hermosura de la ciudad y sus monumentos sino también por sus gentes. Nunca me ha costado menos "falar português" que aquí. De esta viaje me traje impresa algunas instantáneas que quiero compartir.

Al día siquiente de nuestra llegada nos dispusimos a ver Coimbra.




Estas portadas manuelinas, del gótico civil portugués apuntaban a la metáfora de un hecho: el contraste entre lo abierto y lo cerrado en la historia de la humanidad. El arte manuelino es la expresión clara de lo nuevo. Las puertas de Coimbra no estaban cerradas, tenían abierta el alma del renacimiento, cuando el hombre se situó en el centro de la vida y de la producción...Todo estaba abierto, como estos arcos conopiales que se alzan ágiles sobre el muro.

















Luego vino el sosiego de la Sé velha (la Catedral Vieja), el remanso de paz de su imponente claustro lleno de luz y de historias...





Cada rincón, cada esquina, rebosa solemne espiritualidad capaz de conducir al más agnóstico al callado silencio, a la contemplación de los "pasos perdidos"...










Por la tarde un descanso en el café Da Santa Cruz. Un hermoso café que aprovecha un rincón de lo que fué Monasterio de la Santa Cruz.










De sus vidrieras cuelga la luz de todos los días y los gritos de la Praça 8 de Maio



hermosos contraluces que hace la tarde más tarde y el reposo un lujo.











Después vino la claridad de Buarcos, la costa blanca abierta al mar...



Figueria da Foz, un pueblo costera lleno de historias ahora abortadas por el turismo. Belleza en todos los rincones.









Arte en cada esquina...















Pero más interesante aún que la belleza de los rincones es la gentileza de las personas, la amabilidad de la gente. Durante el viaje, que sirvió para "falar português" y que ayudó también a abrir la puerta a otra cultura, a otra forma de vivir, comprobamos que Portugal es diferente.




La gente del norte, menos cerrada en sus expresiones que las del Alentejo, nos muestra, sin lugar a dudas la apertura del mar, una forma de ser clara y sin adicamentos.

Un viaje realmente maravilloso del que todavía tengo que sacar tesoros...

domingo, 5 de abril de 2009

REFLEXIONES A PUNTA DE VERSOS.






No sé si esta carne es río o mar,
si las palabras de sus ojos son aire
de marzo o viento de un sin saber
que se pierde entre los huecos
de la habitación. No sé.



Esta es la primera estrofa de un poema que colgué hace unos días. Lo sitúo en mi padre por todo lo que su circunstancia de dolor me transmite. Con este poema intenté escribir aquello que me sugería su forma de mirar. Su mirada hace unos meses que ha cambiado. El permanece mucho tiempo sujeto a un sillón para evitar caídas debido a la rigidez muscular a la que le tiene sometido el parkinson. Me impresiona verlo como mira el paso del tiempo y aguarda lo penúltimo, en realidad me hace pensar en el penúltimo momento de la vida del ser human. Por esto, al escribir el poema pretendí subrayar con la expresión “carne”, lo efímero, adjetivada a su vez por otros conceptos que se me atojaban oportunos: el río y el mar. Los dos, muy diferentes en sus significados, me han servido para comunicar los interrogantes que esta situación me sugiere: el concepto “río”, es significativo de lo que fluye atravesando lo diferente, la corriente siempre en orillas distintas; el segundo concepto el “mar” sitúa ante la imagen del movimiento significando así la repetición de actos, como las olas, siempre desembocando en la misma playas… En definitiva, los versos desembocan en las preguntas por el sentido tiene la vida: ¿ a dónde vamos? Interrogarme, aunque parezca lo contrario, es una forma de huir del pesimismo relativista.
La estrofa continúa apuntando a la mirada convertida en palabra. Una mirada que, en el caso de mi padre, está perdida y a veces llena de ternura, otras, la mayoría, hundida en el desconcierto. Por eso esas miradas las he querido asemejar a esa fuerza, a veces dura, como el viento de marzo. Una mirada llena de incógnitas significada en ese perderse entre los huecos de la habitación.
Desde su torre vigía ( la del sillón), mi padre continuamente busca aquello que le afirme en el lugar, que le asegure en medio de ese transito de dolor al que el parkinson le tiene sometido. A veces da la impresión que se quiere agarrar a todo aquello que es querido para él: a las fotos de sus nietos,a los objetos que mi madre coloca con sencillez, a todo lo que tiene una gran carga afectiva. En realidad, cuando el ser humano se siente frágil intenta agarrarse a todo aquello que la mirada le alcanza en un intento de no perder el norte, la conciencia del lugar amado,donde se encuentra. Por eso la mirada viene a ser como una palabra sin pronunciar, un pretendido juego que ayuda a hacer más fácil el tránsito de dolor al que la enfermedad le tiene amarrado.

viernes, 3 de abril de 2009

INSTANTÁNEA











A todos los que saben disfrutar de las horas muertas

La calle estaba vacía,
los semáforos abiertos
Nadie circulaba. El decorado
de todos las mañanas
roto por el silencio
del domingo. Pedir una coca-cola
era un sacrilegio. Al final, el olor
del guiso abrió la puerta
a la piedad del placer. Las voces
tomaron la sala y todos olvidaron
los malos momentos.
La calle seguía vacía.

miércoles, 1 de abril de 2009

No sé





A mi padre


No sé si esta carne es río o mar,
si las palabras de sus ojos son aire
de marzo o viento de un sin saber
que se pierde entre los huecos
de la habitación. No sé.

No cabe mentir, la evidencia
del tiempo se rompe en sus dedos.
Cuánto susurro deambulando
por la habitación.

No sé si los encuentros
favorecen la tortura
de esta vasija quebrada
dejando que el sueño venza
al horizonte.No sé.

Adán se desnuda,olvidó la manzana.
La escavadora pasa ante su puerta
colgada al ruido de la luz
y de la calle.

miércoles, 25 de marzo de 2009

Estás








Estás en la línea de mis versos,
en la fuerza de la luz
encendida en los rincones. Estás
en el misterio desvelado,
en la sorpresa que balbucea
amor.Estás,
siempre
estás.

lunes, 23 de marzo de 2009

LLEGÓ LA MAÑANA




La piel deshizo
el color de la noche; la palabra
abrazó la carne, el silencio
el penúltimo respiro.

Esperaba el amanecer
y me encontré con tu nombre
con el primer verso
con todos los deseos
con las ganas de volar.

Llegó la mañana con sus disfraces
y tú
seguías ahí
consolando mi sueño.

miércoles, 18 de marzo de 2009

Por qué




No quiero preguntar por el silencio
y dejar que la carne se ahogue
en el suspiro de los sueños. No quiero.

Su nombre se repite en el aire. Vuelvo
al principio, al caos.

Por qué será que el dolor tiene nombre
de misterio. Por qué.

lunes, 16 de marzo de 2009

DIOGENES









Como un martillo acaricia
su cara, como un martillo
pule lágrimas a fuego.
Nadie le explicó esa forma
de esculpir soles
en la orilla
de los días.


Sin vergüenza juega
con el mundo. Blasfema
ante la carne inmaculada
del bien. El tiempo y su voz
repiten el gesto.

Nada contiene
la ira perversa
mientras el cínico orina
en el escándalo de los libres.

Cuando los labios
pronuncian su nombre
el calor de la muerte saborea la noche.

Sólo el agua
dibuja la piel de su palabra
en el hueco
del silencio.

jueves, 12 de marzo de 2009

DESPUÉS








Después de haber perdido la cuenta
de las horas, descubrí que los sueños
sellaban el recuerdo de todas tus miradas.

La forma de tu rostro se perdió
en el barullo de la calle dejándome
el recuerdo de tu nombre con ese olor
a soledad que dibujan los desiertos.

Perdido en mil tareas la piel de los versos
reclamó el canto de las voces, de todos
los llantos agolpados en mis manos.

Después, en el silencio de la noche, llegó
el delirio de tu hambre palpando los rincones
del deseo y en un cuerpo a cuerpo, me sedujiste
hasta detener el tiempo en la sorpresa de tu risa.


Del poemario “Natura”

sábado, 7 de marzo de 2009

ES POSIBLE
















Es posible que su rostro dibujara la noche
y tras la mascara de luna hubiera alguien
que deletreara el viento. Es posible
que su piel fuera agua amamantando
lluvias y sus palabras deseos de un invierno
que no cesa. Es posible que siga perdido
entre las sombras de la calle, es posible.

Ahora, en esta soledad
que alimenta los recuerdos descubro la traición
de la tarde que borra indiferente su presencia.
Sólo los sonidos seducen el compás de la sangre.
Los ruidos, en el centro mismo
de este océano de impiedades, vagan
por las ausencias.

Es posible que venga y sus besos abran
el sello del Paraíso hasta prender fuego
en los aleros de mi cuerpo mientras la noche
busque la fragilidad
del silencio. Es posible.

viernes, 6 de marzo de 2009

SI LAS MUJERES MANDARAN...



Ante el 8 de marzo día de la mujer trabajadora.


Hace ya unos pocos de años, cuando por obligación de estudios tenía que atravesar la todavía frontera franco-belga, rezaba para no encontrarme a la inspectora jefe de aduanas. Esto sucedía cuando no estábamos en la Comunidad Europea y nos bajábamos del coche, con cierto miedo, ante una revisión de mercancías en el capó. Bien, decía que temía a esta buena señora, una belga con "cara de vaca", de pocas palabras, que buscaba cumplir con pulcritud las normas establecidas. Todo era justo, tan exquisitamente perfecto que daba pena. Siempre pensé que esa señora se quitaba las medias coceando, como las mulas. Broma aparte, la mujer hacía perfectamente su trabajo sin mezclar sonrisas, ni camelos de aduanas. Y es que, por lo general, las mujeres, en su trabajo son así: puntuales y exactas, con un grado de perfección tan alto que es imposible alcanzar. Imaginación y sensibilidad no les falta, de estas tienen y mucha.

En los puestos administrativos y públicos encuentras de todo. Ahora bien, es curioso que cuando es una mujer la que manda, generalmente todo está mejor, con más detalles. Digo esto, sin menospreciar a los hombres que somos los que todavía ocupamos el máximo de los puestos, en la administración pública y política.

¡Ay, si las mujeres mandaran - dice mi mujer- las cosas irían de otra manera! Y creo que tiene razón. Que una mujer mande es interesante porque el hecho de haber llegado a su lugar de gestión le ha supuesto un gran esfuerzo:

Primero, porque ha tenido que demostrar que es apta para ese puesto, como cualquiera, pero ella, por ser mujer, más todavía; segundo, ha tenido que enseñar que no es menos inteligente que el resto de los demás compañeros; tercero, porque el mantener su puesto le supone tenacidad vigilando no cometer errores, porque de lo contrario no se lo perdonarían; cuarto, porque al trabajar fuera de casa tiene que superar constantemente el “sambenito” de “ abandono de las funciones domésticas.”

Es claro que la mujer, cuando ocupa un cargo de responsabilidad y de gestión, no deja de ser ella misma. La torpeza es fijarnos en sus aspectos femeninos o maternos cuando se las ve realizar bien su trabajo, porque esto no lo hacemos con los hombres:

Las mujeres, como cualquier otro compañero, suelen dar a su trabajo un tono de sensibilidad capaz de abordar los problemas con ciertos matices o de tener el detalle de mirarlos desde otro ángulo; e incluso tienen esa intuición profunda que ayuda a no rendirse en el proceso de cualquier situación difícil. Digo como cualquier otro compañero porque tener esas cualidades no es privativo de ellas... Menos mal.

Que la mujer pone en su trabajo un amor entrañable, o que es capaz de dar color a la sobriedad, temperamento a lo débil, y poner aserción y fortaleza cuando todo flojea, no hay quien lo ponga en dudas. Pero, atención, repito, ella lo hace, igual que los demás. Lo señalado, que es propio de lo materno, no es exclusivo de ellas. Cualquiera, hombre o mujer, consciente de su actividad lo desarrolla.

En fin, que la mujer gestiones tiene más ventajas que inconvenientes. De cinco una lo puede hacer mal y esto ya es de por sí un gran porcentaje. Con todo esto no quiero decir que lleguemos a implantar un matriarcado, o una especie de “demo-amazonía” sino que es hora de poner a las personas en su sitio reconociéndoles sus valores. Probablemente no se vean con facilidad las indicaciones hechas sobre la mujer, pero tampoco a nadie les extraña si de ellas lo decimos.

Los hombres hemos de procurar resaltar lo positivo de las mujeres contraponiéndolo a la gravedad de ciertas aseveraciones tópicas que sobre ellas hacemos. Es una ventaja tener una mujer de compañera, son buenas aliadas, buenas consejeras. Da gusto verlas dirigir. En honor a la verdad, las mujeres son menos dadas a dejarse influir por gustos veleidosos que los hombres. Hay quien sí, pero son las menos. Por otro lado, en la gestión administrativa no se da tanto el que haya mujeres acosadoras, o despilfarradoras, como sí es el caso de los hombres.

¡Atención!, permitidme un gusto, sin pretensión de ser sexista: cuando las mujeres manden, hablaran y enredaran menos, irán al grano, y esto si que es un bien para todos ¿no crees?

MIS VISITAS AL MUNDO

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Tiene Lisboa sonidos de agosto