Miradas

No es mirar sino descubrir que me estas mirando
y en ese diálogo loco, a veces absurdo, mirarte.

SIN PALABRAS

SIN PALABRAS

sacar una lección

Mi padre sigue igual. La vigilia del Hospital creo que me ha vuelto más humano. Tocar el fondo de lo frágil siempre es bueno o al menos nos hace mejores. Después se relativiza todo, nada es importante, ni urgente. Aunque no me gustan estos trances no tengo más remedio que positivar y sacar una lección de ello.

Habitación 124

Mi padre se muere



Habitación 124. El silencio
de sus ojos llena este espacio
desnudo.Ningún reproche,
ninguna culpa,en este tránsito
animal.

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Habre los ojos con el cansacio
de quien no quiere seguir
en este desierto.Pero el mar
de sus dedos no deja de traer
olas,esas ganas de vivir
lejos del ruido.


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Está, soportando
la levedad de su cuerpo.
Estoy, dejándome llevar
por su suspiro. Y en este
estar,indiscreto, volamos
hasta descubrir la mentira
de la altura.

TRANSEUNTES

Nos volvimos a besar, fecundos
besos. Y el amor destapó, libre
de amarres, la pasión. Un rito peligroso,
sin igual. Todo se volvió nada, feliz
vacío, en esa danza, limpia,
vertiginosa de los cuerpos, pendientes
de la sombra. Los ruidos, fecundaron
otros ruidos en ese torbellino, límpido,
de caricias donde la piel, perfecta,
se hizo agua y las manos
ciegos transeúntes
agarrados al alma.

Tenho saudade

Hemos llegado a casa y “tenho saudade de Coimbra e dos meus colegas”.





Ahora ya puedo escribir colocando la “ñ”.




Bueno, tengo muchas cosas que hacer entre otras estar con mi padre.
Ya iré contando.

A orillas del Mondego

Hace días que no escribo y la culpa la tienen los exámenes que tengo que sufrir después de terminar las clases de este curso de verano. Esto es un requisito fundamental que asumo con gusto ya que me pone delante de la síntesis de los temas aprendidos. Ayer tuve los de Literatura del siglo XX .No me resultaron complicados posiblemente porque tengo pasión por los autores que se tocaron en el aula: Pessoa, Miguel Torga y Virgilio Ferreira. Cómo he apreciado los cuentos de Miguel Torga y, por supuesto, los de Virgilio Ferreira. Un lujo que tengo que asimilar poco a poco.
Hoy tuve los de Lengua portuguesa y los de Composición y conversación. Una gozada este juego “endemoniado” de los idiomas que te hacen salir de tus ejes maternos y abrir las ventanas del vecino como si éstas fueran las tuyas propias.
Me da pena que esto se termine pero lo bueno es así.
Mañana tengo el examen de Historia de Portugal, interesante comprobar como los primos hermanos lucharon entre sí y no digamos las guerras mantenidas entre hijos y padres. Así son las cosas y en parte Portugal es gracias a ese romper las reglas impuestas, quiero decir que este país lo es porque un día Afonso Henriques se opuso a su madre, a Dona Teresa.., y así el resto de acontecimientos en un largo etcéteras de rompimiento de cosas para reconstruir después. Creo que si tuviera que hacerme portugués me haría, eso sí sin perder la nacionalidad española y todo porque cada vez que abro un libro, no importa de qué tema me entusiasma, no así me pasó con Bélgica donde viví largos años. A veces pienso si no serán mis raíces galaicas las que me trazan esto deseos...
Bueno, corto la perorata que me da sueño y quiero antes tomar una ducha. ¡Ah! Una de las cosas que más me ha alegrado hoy es la llamada de mi amigo Jose María Cumbrenho cuando estaba en esos menesteres de estudiar la historia portuguesa a orillas del Montego. José María es de esas personas que tienes la suerte de topar con ellas y de quien, sin querer, aprendes humanidad: Es mi amigo algo así como cuando sales a ver el paisaje y no necesitas que te digan nada de su belleza. Agradezco a la vida haberme puesto delante de personas como José maría de que me precio ser amigo.

Olores y sabores en el Jardím Botánico

Hoy hemos estado en el Jardín Botánico de Coimbra. Interesante la experiencia. Nos explicaron todo lo que hacia referencia a las alternativas ecológica en una sala del propio Jardín dándole mucha importancia a la agricultura que, desde esta institución universitaria, intentan fomentar en Portugal. Hay pocas asociaciones en este país que se dediquen a ello. Los particulares que están realizando este tipo de agricultura se sienten apoyados, sólo moralmente. Las políticas del campo no van por ahí y mira que el mundo se agota con desperdicios contaminantes. Estas alternativas no pasan de ser curiosas para la mayoría. Lo peor es que Portugal, un país con una gran tradición agrícola, no tiene políticas alternativas en este sentido.
Después de una visita guiada por los diferentes invernaderos que el Botánico tiene, viendo especies -algunas en extinción- y las cuatro esquinas del Jardín, tuvimos una comida ecológica. Estaba todo riquísimo.
Por la tarde tuvimos unos talleres sobre como construir unos huertos urbanos. Vamos, que cualquiera puede tener cebollas y tomates de cosecha propia en la terraza o el balcón de su casa. Terminamos con una merienda vegetariana hecha con productos ecológicos.
Me ha encantado esta visita por el Jardín Botánico porque desde que Pombal lo fundara, allá por el siglo XVIII para que los estudiantes tuvieran ocasión de experimentar en el propio terreno, hasta el momento ha mantenido vivo este espíritu del trabajo de campo.
Bueno, me voy a duchar y a preparar un poco los exámenes que tengo a partir del lunes.

Momentos inesquecíveis

Acabamos de llegar de ver a unos grupos de baile del Bajo Mondego. Todo se ha desarrollado en la Praça Oito de Maio de Coimbra, en el mismo atrio de la Iglesia de la Santa Cruz. Un marco incomparable para desarrollar la puesta en escena de los momentos cruciales de los campesinos, como son los casamientos o la recogida de la cosecha. Las dos cosas coincidían en el mes de septiembre. Después, la simbólica de las tradiciones, se ha encargado de darle forma a los elementos de la danza significando los pasos y el canto. Maravilloso lo que hemos visto.

Rueda, rueda la moza
Con el brazo en alto
el pelo al aire y la falda
cogida al talle. Rueda.

Canciones de amor, proverbios y dichos que animaron las noches de Coimbra. Inolvidables.

“Acho que sempre vou lembrar-me de estos momentos inesquecíveis”

Este cielo y esta luz

Hoy es miércoles, las clases en Coimbra están terminando y con ellas estos días maravillosos de lecturas sosegadas, de olores y libros, de enseñanzas magistrales y comedores de estudiantes. Todo un "lujo" para los que, como yo, habíamos soñado con venir a esta Universidad. Fuera de tópicos mal pensantes creo que es una de las mejores Universidades de Europa. Por mi parte me he encontrado con todo lo que buscaba: asesoramiento de la lengua y cultura portuguesas. Estoy realmente contento y me gustaría dar gracias por ello.



Hay días que el cielo
hace pucheros de agua
otros, deja que la luz
se pasee por el Mondego.

Este cielo y esta luz
que transporta sueños
dejando la palabra a flor
de piel. Herida el alma.

el carácter de lo ibérico

Este sábado pasado la Universidad de Coimbra organizó un segundo viaje de estudios a Buçaco-Anadia (museo del vino)-Aveiro-Ílhavo( museo marítimo). Fue interesante el viaje sobre todo porque teníamos como guías a los profesores de arte y de geografía. Estos nos explicaron pormenorizadamente cada uno de los lugares donde estuvimos.
Buçaco un Monasterio convertido en pabellón de caza real y actualmente un palacio que sirve de hotel de lujo. El lugar increíble, una selva con toda suerte árboles, especies algunas muy raras y otras en extinción en sus lugares de origen. Una reserva que tiene prohibida la tala y que, hasta el momento, está completamente protegida. El palacio una joya del neogótico manuelino, menos pastiche que el neogótico español.




En Anadía nos encontramos con la sorpresa de un gran museo del vino, con exposiciones de arte incluidas, pero sin una mala degustación y una bodega donde poder comprar los vinos generosos de la región. Aparentemente tenían muy buena pinta.


Aveiro fue una delicia. Comimos andando porque teníamos una hora para visitarla. Cosas del turismo y de los horarios de los museos. Preciosa esa ciudad de menos de cuarenta mil habitantes que tiene hasta universidad. La llaman la Venecia de Portugal tiene que ser por eso de los “moliçeros” barcos que recogía la moliça, las algas de la ría con la pretensión de limpiar y que después vendían a los agricultores. Interesante.



En Ílhavo volvimos a ver estos barquitos, parecidos a góndolas venecianas. Cada uno de ellos tenía pintado alusiones de tipo religioso, político o erótico…interesante este Portugal profundo que no pierde el carácter de lo ibérico.


El domingo estuvimos visitando las ruinas del monasterio de Santa Clara-la-Velha. Precioso el monasterio y magnífica la presentación museística de la entrada.

Hoy lunes vuelvo a la interesante rutina de las clases de este magnífico curso de verano. Hasta luego.

Hoy tengo literatura

Hoy tengo literatura portuguesa. Voy a disfrutar. Pessoa en todo su recorrido heterónimo. Ya os contaré. Después la literatura africana. Hoy es un día completo. Saludos.

Con olor a historia

El fin de semana ha estado genial. Desde el viernes al domingo todo ha sido arte. Empezamos el viernes por la visita a Conimbriga donde el aire está cargado de romanidad para terminar el domingo con la actuación de la Orquesta del Centro de Coimbra (Orquesta Nacional) con la interpretación de la 9ª sinfonía de Betoven,en la Sé Nova de Coimbra pasando por la visita a Alcobaza y Batalha el sábado. Increíble cada uno de estos lugares.
Si tuviera que decir algo de cada uno de ellos tendría que poner adjetivos en exceso para así poder hacer una mejor descripción de las sensaciones. Baste decir de ellos alguna cosa:
De Conimbriga la tolerancia de la romanidad allí expresada en los restos arqueológicos. Una ciudad que lo fue hasta el siglo V después de Cristo y que por el capricho y el miedo de un obispo visigodo se fue a las colinas de Aenium, actual Coimbra. Ahí, en Conimbriga y pese a los asaltos de los pueblos del entorno todos vivieron con la paz del retiro en zonas de auténtico descanso. Todo cambio con la invasión de los suevos…Los pueblos bárbaros no dejaron pies con cabeza y, como dije, se emigró.




En Batalha te encuentras con la identidad portuguesa, con la nacionalidad al extremo. Digo esto porque hasta la religión se puso de parte de los pocos portugueses al mando de Don Nuno y del que después sería Don Juan I. Se ganó la batalla y ahí permaneció la creación de un monasterio, en el tiempo regentado por los dominicos, y una gran iglesia gótica con dos grandes panteones. El primer enterramiento, con túmulos dobles-innovación de la época-para D.Juan y su mujer, una princesa de la casa de Lancaster con la ue el buen rey afirmó su estado. El otro túmulo, construido en la cabecera de la Iglesia, lo que se llama las capillas imperfectas-por no estar terminadas-para el hijo de D.Juan, Don Duarte. Cosas de la vida este último quiso superar a su padre con el que se llevaba fatal. Cosas de familia. Merece la pena ver los dos túmulos donde la combinación de arte y religiosidad dan una idea de hasta donde las ideas de nación se acentúan.
Alcobaza es otra cosa. Un gran monasterio con una magnífica iglesia donde yacen los cuerpos de Don Pedro I e la desafortunada Inés de Castro. Magnífico entorno donde los túmulos se enfrentan en el transepto de la Iglesia para encontrarse una vez que resuciten. En el día del juicio final.
Bueno después os sigo contando más cosas

Coimbra sigue llenando el aire de música

Ayer, por la tarde, estuve con mi mujer escuchando a la Orquesta jóven de Coimbra. Magnífica actuación la de estos jóvenes. Tocaron temas de Bandas Musicales de Películas. La plaza 8 de Maio se llenó de músicas tropicales, de guinhos hispanos, de sabores románticos. Estaba cansado, después de una jornada intensa de lengua portuguesa incluyendo el laboratorio, pero aguanté el tipo. Mereció la pena. Espero que las actuaciones de hoy sean igual de interesantes.
Salgo ahora a patear las calles cuesta arriba, hasta la Universidad. Increible esta maravillosa ciudad apostada en una colina frente al río Mondego. Saludos

Un domingo en Coimbra

Después del desayuno y una hora y media de deporte me dispuse a patear rincones de esta ciudad estando sin perder de vista el horario, por aquello que aquí se come más temprano que en Espanha. Fuí a un restaurante que se llama O cantinho dos reis, pero estaba cerrado y tuve que ir al otro de al lado que se llama O restaurante do terreiro. Pregunté por la comidad de los escritores pero como vi que iban a tardar tiempo en prepararla me decidí por un plato de los que tenían para el día. Creo que esta fue una buena decisión. Tardaron lo que no está escrito en los papeles pero aguanté, aunque con dolor de estómago. Un amigo ya me avisó que aquí en Portugal cuando vas a los restaurantes sientes que el tiempo está detrás del Tiempo, es decir, no existe. Después de mucho esperar y conocer a medio mundo de los que pululaban por el restaurante llegó la comida. Un poco antes de venir o carapalu que pedí com batatas y salada de tomates, entró una pareja de Madrid, un tanto despistada que preguntó por el plato típico y, cosas del idoma, el camarero entendó lo contrario y tuve que intervenir previendo el desastre. Hay que decir que aunque el espanhol y el portugués sean dos idiomas parecidos no son iguales y las cosas no funcionan lo mismo. Gracias a Dios. Bueno, conocí a la pareja y ella me invitó a sentarme con ellos en la mesa. Acepté gustoso. Mientras llega mi mujer sufro de eso que por aquí llaman saudade.
Por la tarde fui a tomar un café a la Praça oito de Maio a una cafetería que se llama de Santa Cruz y más tarde con los colegas del curso fuimos a cenar unas enseladas a la orilla del mondego. Y ahor aquí para retormar la cotidianidad del dormir ys eguir manhana con el curso. Buenas noches. Un saludo a todos.

Es domingo

Hoy es domingo, Coimbra tiene el cielo plomizo, unas nubes que provocan más calor que fresco. Esta colina de la ciudad está a la sombra de la huella mediterránea. Pienso ir a la "beira-esquerda" del río Mondego, han construido un parque precioso. Tendré mi mañana de lectura poética. Ya os contaré en que termina todo. Algún poema me traeré del paseo, estoy seguro. Hasta luego. Buen día de domingo para todos.

Últimas impresiones

He terminado la primera semana de clases en Coimbra y aunque estoy un poco cansado, normal en estos asuntos, también estoy feliz. la traca final fue anoche con la actuación de Dulce Pontes en la Vía Latina, en el patio central de la Universidad ante la fachada barroca de la facultad de Derecho al lado de la Torre de la Cabra (dícese de la campana que esta tiene). Increíble el ambiente. Para terminar con fuegos artificiales en el río Mondego. Eran las 12 de Portugal cuando volvía al Hotel en medio de un gentío que inundaba la Praça da República y la avenida de Sofía. Increíble el ambiente de estudiantes y de no estudiantes. Tenía saudade de mi mujer pero ya llegará en la próxima semana. Bueno descansaré el fin de semana paseando por esta ciudad del Mondego, sin prisas apreciado sus rincones y sus silencios. Hoy quiero pasear por la zona de la Quinta das lágrimas, donde parece ser que mataron a Dona Ines de Castro. Ya os contaré. Saludos a todos.

Primer día de clase...

Hoy ha sido mi primer día de Universidad. Genial. Creo que he perdido muchos años sin saber como era la cultura y la lengua portuguesa. Ahora estoy en un ciberespacio escribiendo estas primeras impresiones de Coimbra.
La mañana salió lluviosa, normal en un lugar como este cerca del mar y al norte. Parece que cambiará el tiempo y que hará mucha calor. Espero que no ocurra lo último.

Bueno, de todo lo aprendido en la Facultad de Letras lo más interesante ha sido esta tarde cuando la profesora nos iniciaba, a los 20 alumnos, sobre la sociedad y la cultura portuguesas. Muy interesante su explicación. Es la primera vez que escucho a una portuguesa hablar con cierta ironía de Portugal. Por ser la primera clase ha pasado revista a todos los lugares comunes y tópicos de este país. Primero, lo que consideró Marca portuguesa: El mito sebastianista en el que demuestra que Portugal está en ese deseo de tener algo mejor y mientras tanto vive asumiendo lo peor y con el rostro encendido por la risa; después, habló del saudosismo, esa saudade que caracteriza el mundo portugués con fado incluido y que a veces le sitúa en la pasividad más atroz; pasó después por el arte manuelino expresión de un momento puntero mezcla de todo y de gran belleza; para terminar por la azulejería con todas las connotaciones que tienen esta belleza en el exterior, usada por algunos estadistas como la mejor de las representaciones ...Siguió las dos horas de ponencia haciéndonos reír a todos los presentes y con gran didactismo, nos enseñó lo mejor y lo peor de Portugal. Como no terminó hablándonos de los vinos , de los guisos y del bacalhau. Lo que realmente estuvo genial fue la explicación de la formación de la bandera, con sus mitos y la del himno nacional, que por cierto no sabía que en principio fue contra Inglaterra...En fin, esto último cosas de políticos y políticas.
Bueno, tengo que dejar el puesto. Mañana sigo. Saludos a todos.

Durante el mes de Julio estaré en esta hermosa ciudad de Coimbra. Estudiar portugués y vivir en el país vecino era un deseo que por fin se cumple. Os tendré a todos en el pensamiento. Prometo más fotos y comentarios a modo de bitácora. Gracias.

Se fue a otra esquina

Alterar el orden cuando la fuerza está
en la convicción de la palabra no es más
que ultrajar la monotonía de los verbos
vacíos.



Job se inclinó para mirar atentamente
sus llagas, cuánta vanidad. Otra mirada
a la tarde, descubrió que no había nubes.
Nadie le miraba. No había nadie. Solo,
recogió su matricula de pobre, se fue
a otra esquina donde la luz
no se extrañaba
del dolor.

Inmolar-se

Ofrendas, ofrendas...Inmolar-se

Solo sé que me besas

A todos los que, como mi padre,
sufren de Parquinson.



No sé si la carne o el espíritu
están preparados para acoger
este corrillo de manos
con ganas de curar. No sé
si al creador se le olvidó
el soporte de la vida
dejándola a su suerte.
No sé si escucha cuando atiende
o se olvida de entender porque
no oye. No sé si las sábanas
amortajan o embozan esta fragilidad
del campo de batalla.

Solo sé que me besas
encendiendo un instante
la luz de tus ojos. Después
sigues con tu lucha ajena
al creador.

Leão

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José María Cumbreño gana el premio de poesía Alegría

Mi amigo José María Cumbreño ha ganado el Premio de Poesía Alegría del Ayuntamiento de Santander con su obra 'Breve biografía apócrifa de Walt Disney'. Felicidades.

Según indicó Luis García Jambrina, presidente del Jurado, la elección de 'Breve biografía apócrifa de Walt Disney' como ganadora del certamen municipal supone un "cambio de tercio" respecto a los premiados en los últimos años, que fueron autores de obras de "gran fachada, muy buenas y de corte clásico y esencialista". En este caso el libro es "todo lo contrario", pues es "muy experimental", con un carácter "muy fragmentario" en una composición a modo de colage donde se mezclan fragmentos de conversaciones de la vida cotidiana con referencias a la cultura de masas pero que "rítmicamente funciona muy bien", y todo ello tratado "con mucha ironía". El poemario ganador, relacionado con la post poesía, tiene mucho que ver en estructuras y formas con otros formatos expresivos relacionados con las nuevas tecnologías y el mundo de la ciencia, con referencias muy actuales de la cultura de masas y la televisión. Jambrina,siguió diciendo que esta una obra "de gran calidad" que va a permitir que el Premio Alegría de "un giro" y contemple dos tendencias, una "más clásica, tradicional y metafísica" y otra "más renovadora, irónica, fragmentaria, de hoy".

Esperemos leer el poemario y disfrutarlo. La poética de José María es un disfrute que recomiendo. Estos son 'Árbol sin memoria', que fue Premio de Poesía Ciudad de Badajoz, y 'Relatos de los espacios cerrados', que consiguió el Premio de Narrativa Breve Generación del 27 y la última pulbicación "Diccionario de dudas" publicado en Calabur. Quien se acerca a la poética de José María Cumbreño repite, él es un maestro capaz de apreciar lo sencillo allí donde los grandes no son capaces de ver. Recomiendo su blog:http://liliputcontrablefescu.blogspot.com/

La realidad se hizo carne en el gesto

Por qué estar al filo
de la sombras cuando todo
parece fluir con la lentitud
de los graves. Por qué buscar
ese absurdo punto de equilibrio
entre el ser y lo invisible
si todo se mueve con sus ritmos.

Gusta transgredir,
romper los límites, dejar
que el disparate campe
con licencia de forma
absurda,como si te citara
debajo de la mesa para besarte
mientras nos miramos al comer.

No hay equidistancia ni forma
solo imaginación,ensoñaciones
que nos empujan a ese paraíso
donde la ficción parece menos mentira
y el mundo se desvela como lo mejor.

Cerré la puerta, me miraste
y se acabaron los juegos,
los absurdos, las preguntas.

Tus ojos lo dijeron todo
y la realidad se hizo carne
en el gesto.

Safari literario

Leer un libro es como hacer un safari (un viaje). Al principio estás aturdido porque no sabes bien lo que ocurrirá en semejante aventura. Desconocer es como estar ciego y esto a los videntes nos pone nerviosos. Antes de llegar a las páginas centrales, todo se vuelve monótono pero la dignidad de lector se impone marcando el “no hay más remedio que proseguir”, tirar la toalla no tiene sentido. Es en ese instante, cuando las páginas parecen repetirse, cuando entra la tentación de empezar a leer el final. Pero la inteligencia emocional se resiste a semejante tropelía. Y así, cuando estás a punto de desesperar, ya en la mitad del viaje, el paisaje del libro milagrosamente se vuelve amable, y el personaje, que ya forma parte de tu historia personal, de tus tardes y soledades, se convierte en interesante. Una unidad mística difícil de explicar. Es entonces cuando sientes mariposas en el estomago, esa sensación de nostalgia angustiosa de no querer que el safari literario termine. Por eso mismo, cuando cierras el libro por la última página se tiene la sensación de haber matado al genio de la ilusión que, como el ave fénix, vuelve a resucitar buscando un nuevo libro, una nueva aventura que empezar, claro está, después de unos días de duelo donde los personajes siguen bullendo en el inconsciente afectivo.



Ahora estoy terminando un libro de Anna Gavalda. El consuelo (La consolante). Editorial Seix Barral. Recomendado para lectores inquietos.

Animales en tierra.

Por qué
silenciar el viento de la calle, esa
furia indómita que arrastra,
envuelta en voces, la basura de los días.
Lentamente abro las manos para tomar
impulso y volar. Deseo irrefrenable,
poder absurdo de animales en tierra
envidiosos de las aves que emigran.

Creo en la palabra, en la brisa,
en el límite de la piel que guarda
la bondad de tu olor. Bendita memoria
que mantiene la compasión de la espera.

Vivir cuenta más

Hay tanta gente pensando lo mismo
que parece imposible pensar lo contrario.

Sin embargo vivir cuenta más que relatar
lo vivido; otras veces la vida hace
que el presente aparezca como un futuro
incierto, más que como la imagen
de un pasado asumido.

La provisionalidad es otra forma de gustar
lo real. No es lo mismo transitar que
estar en tránsito. ¿Será cierto que lo inacabado
posibilita más humanidad a lo humano?

La vida es un compendio del todo en el uno,
una mirada profunda con visión diferente.
Eso es, la unidad como una realidad infinita
albergando todos los instantes

Donde los versos sobran

Ante mi padre...



Lo miré desde la victoria de un mundo
a punto de sucumbir. Me miró sabiendo
que no había derrotas sólo la vida
en cada presente plantado.

Y en ese diálogo de miradas, donde los versos
sobran, nació la luz dando forma al gesto,
esa tarea de mirar atardeceres
por sorpresa.

No hay nada que decir cuando mira
sin encontrar el rastro de la palabra.

El signo cifrado de las miradas

Llegó con el susurro de la luz
acodando su aliento en la pared.
Su abrir los ojos fue un gesto creador
capaz de dibujar rostros en el semblante
del aire. No había otro entendimiento
sino el signo cifrado de las miradas.
Después, tú y la rebeldía de tus labios
persiguieron la herida
del camino.

EVIDENCIAS AL CUADRADO

Siempre hay un final comienzo de otro momento,
un proceso infinito que nos arrastra sin remedio.
La luz sigue a la noche, la sombra al caos. Eterno
movimiento de formas con nombre impropio.
Nudos sin descifrar que escapan de la sin razón.

Y la risa cambió
el semblante mortecino de la tierra
dándole rostro a la tarde.
Un final que empuja
al después
y ahí
estás
tú.

Un río que arrastra silencios

En sus labios había un susurro,huella
de una palabra por estrenar. No caben
los gestos, solo la mirada
a punto de retomar la tarde.

Sus manos, orillas de un río
que arrastra silencios.

En la sonrisa de los abrazos

Versos para una recien nacida








Un día te escribiré los mejores versos
sin pronunciar el aire ni la noche;
unos versos que ignoren el color
de las flores. Sí, un día te escribiré

versos sin sonidos de agua, que no hablen
de las olas y que olviden las estrellas.
Un día te escribiré unos versos
que cuenten la caricia de tu piel,

que transformen tu mirada en gestos.
Te escribiré, sin metáforas,
versos únicos con la intensidad de un abrazo
al compás del corazón. Un día te escribiré

versos sobre la luz de las miradas,
en la sonrisa de los días,
mientra el tiempo se aquieta
en el vértice de tus ojos.

No había nada

No había nada,
nada
sólo silencio, el suspiro
del primer instante
cuando el creador de seres
terminó de mezclar el barro
y la sangre.

No había nada, solo
el soplo, el pensamiento
sobre el vacío.




Il n´y avait plus rien
n´y avait plus
seul le silence, le soufle
du première instante
quand le createur des êtres
il eut fini de mélanger la bout
et le sang.
N´y avait plus rien, seul
le souffle, la pensée
sur le vide.

Ecce homo

( En el hospital con mi padre).




Levanta las manos, eran raíces
buscando el aire. El silencio
arrasó
todos los instantes
del pasado.

Nada,
no había hambre de nada
solo suspiro
en un aparente deseo. Todo
en un cuerpo imaginado.


Ecce homo,
gritan el espacio, las paredes,
dando nombre a las formas.


Tendido en los sueños
confiesa su inocencia.

Estar de pie

Estar de pie sin pretender robar la fragilidad de los elementos
que endulzan el espacio y empujan a la primavera de los sentidos.
Estamos de paso en una infancia permanente que nos ata
a una forma irregular de ser. La mayoría de las veces es
la fragilidad la que nos empuja a buscar el sentido
de la vida en el dolor sin resolver el problema.
Aunque, desde aquí, todo es posible.
Desde el límite no hay forma
de confundir los papeles.

Estar de pie, en el umbral
del misterio, escribiendo historias
de la que solo conocemos el afuera. Un instante donde
la muerte y la vida se citan. Un momento con el relieve
de dos caras en contante tensión. Por eso, es difícil escribir
sensaciones, sobre todo cuando estamos delante de lo inevitable:
Soledad, miedo, muerte, las paredes vacías, las manos…Así es, vivimos
en lo incierto, entre las rocas y la arena a merced de las olas, del gesto cotidiano.
Estamos entre la nada y el todo provocando ilusiones, motivos para seguir creyendo, dejando que la emoción nos haga sentir que estamos vivos. A veces gritamos y es el pasado quien responde, como un ángel guardián dispuesto a resolver los conflictos del alma. En definitiva estamos, existimos, en el fondo de un misterio que pretendemos agotar como ciegos pegando palos al aire. Por esto importa aprovechar el presente con la intensidad de un amanecer, de un orgasmo, de un abrazo, de una sonrisa, de un sueño.

Habitación 102

A mi padre.




Habitación 102. La mascara de oxigeno
le impedía hablar. No sé si eran nubes
o alas las que he visto a su alrededor. Creo
que eran ángeles dejando pasar el sol. Tomé
sus manos, sentí el calor de la fragua. Sus ojos
se perdían en el infinito de los rincones. Por un instante
se hizo el silencio, terrible silencio donde abundaban
todos los amores sin palabras. Después
me dedicó una sonrisa sellando
aquel instante. Era
la habitación 102.

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Se detiene la luz

Se detiene la luz ante la indecisión
de la mañana. Memoria de la carne
que ata las dudas al sosiego nocturno.


No hay melancolía, aunque el amor
quiera derrumbarse, sólo asombro
del alma ante el espejo del día.


Se detiene la mañana en ese quicio
perdido de mayo, como un barco
a la deriva que gira sobre la piel
de la luz y se detiene.

No comprendo mi nombre,
esa voraz intención de presenciarlo
todo ni el desierto de las palabras.


Se detiene la mañana en este color
de junio provocando el milagro
de susurrar vientos cuando está
cerca el dolor.


En la distancia reclamo el paisaje
de los sueños, ese canto de violetas
que crece en la orilla de tus labios.

Se detiene la mañana
en este momento de presencias y luz.


Hay dulzura en el temblor impaciente
de los ojos que aguardan los gestos
de la sangre desbordada
en el silencio.


Se detiene la mañana en este fuego
que ata el deseo
al corazón.

TIEMPO ESCASO DE LOS SUEÑOS

Fueron la noche y las sombras
las que provocaron
el encuentro, las que dejaron
huellas en la sangre,
liberando, estremecido, el vuelo.
Después, mucho después,
inventamos las horas, ese tiempo
escaso de los sueños, donde amarrar,
poco a poco el destino que espeja
soledades.
El día y la luz devuelven lo prohibido
con el sabor agridulce de la separación.

Una orgía de sabores

Se aletarga la mañana disolviendo
los mensajes, la luz, los sueños
pero no la huella de los labios
en el silencio. Sangre a galope
describiendo amores que convocan
las horas a la risa que las llamo
a rendirse en esta espera
de abrazos.


Un claxon despeja las moscas
de la avenida, la tristeza, el deseo.
Y el olor toma forma en las plantas
en el incienso que frágil muestra
sus hojas. Otra piel espera la piel
desnuda que abra la puerta
de la magia y del placer. Una orgía
de sabores que transiten el alma.

UN DÍA RARO

Hoy es de esos días raros de esos que por más que quieras enderezarlos no tienes formas de hacerlo. Cuando todo sale así lo mejor es respirar varias veces y buscar lo positivo. Es verdad que no tuve que guardar mucha “cola” en la Caja de Ahorros ni esperar para solucionar un problema donde los marcos de los cuadros…Aunque se ha hecho algo, no todo ha salido todo con la programación deseada. Entre lecturas de blogs y el estudio del examen de portugués me he pasado el resto del tiempo. Me hubiera gustado haber hecho tantas cosas que al final he decidido por leer un capítulo de la novela que tengo entre manos y por escribir un rato. No sé el tiempo que viviré pero lo que sí se es que lo pasaré los tres tercios de ellos dándole al “coco”. Esto, como la gimnasia de mantenimiento, previene la vejez. Ya veremos si es así.

Las diez y treinta. Variaciones

Hay encuentros y encuentros sobre todo cuando éste es con la musa después de mucho tiempo en sequedad.





Con olor a geranios, bautizando
las diez y treinta, la brisa
calma la sed de la avenida. Una hora
perfecta para amar.

Su voz llegó puntual, atravesando el umbral
del misterio. El encuentro y las miradas
recorrieron, cómplices, la geografía
de los cuerpos. Minutos eternos con sabor
a naranja amarga.

En el borde de la palabra, las manos
dibujando silentes el gesto con olas
de deseo y fronteras. Los labios,
animales que devoraban sentimientos.

Un oasis
entre horas meridianas.El aceite
amortiguó la carne desnuda
que se prendía al azar y al agua,
entregada
al penúltimo minuto.

El café selló los miedos
y el placer abrió la puerta
a todos los encuentros.
En la avenida la brisa
seguía el mágico sorteo
de besos por las aceras.

Miradas urbanas desde la periferia: la frutería

Nunca había estado en una frutería de barrio pero tengo que decir que ha sido todo una experiencia alternativa para apuntar datos de tesis citadina.

De entrada, había que recoger un número para comprar la fruta pero el aparato expendedor estaba a prueba de personas altas. Una señora reclamaba contra la gracia escorada y “alta” del aparatito. Todas hablaban mezclando el cotilleo con las frutas: Los pepinos a cincuenta céntimos liados con el último escándalo de la nuera, los tomate rebajados y rojos con las vacaciones del vecino, y así todo el foro de la tienda.

Por un momento comprobé que todo estaba revuelto y colapsado en el estrecho espacio de la frutería “Mari-Sol”. Los dueños eran tan peculiares como el ugar: Ella, la frutera, una mujer atractiva, embarazadísima y con ganas de vender toda la mercancía; el frutero, un segundón con cara de buena gente que aceptaba resignado el papel de marido seguidor. Y en medio de todo un servidor que, por instantes, tenía ganas de desaparecer.

En un momento, sin saber como, los números cobraron celeridad. Todo se explicaba, la compradora compulsiva que estaba en traces salió desde el frente del mostrador,marido incluido, con un gran cargamento de verduras y hortalizas, como si se preparan para la guerra o para una "reventa" a domicilio. No era una verdulera, ni una “verdolaria”, era una compradora sin más con ganas de aprovechar las rebajas del miércoles. Sin ella, el reducido espacio de la tienda se amplió. Y la Mari-Sol descansó de semejante carga.

En un estremo, al lado de una caja de melones, la conversación seguían su ritmo, mecánico y casino, de críticas de barrio. Todas recitaban el mismo estribillo impenitente: la subida de los precios. Una paradoja, todas permanecían allí, gastando el dinero,fieles a la llamada de las rebajas de frutas y no en sus casas boicoteando la economía. Pero, a los españoles siempre nos privó lo prohibido, lo marginal, por esto aunque importaba reivindicar la tragedia de las amas de casa, mártires azotadas por la economía desastrosa del gobierno mundial, ellas estaban allí gastando lo que no tenían. Cosas que pasan.

Una verbena esta frutería,pienso que como cualquier otra. En sí todos los establecimiento de esta suerte tienen su cariz propio. De todas formas, este "tragín verdulero", resultaba ser un sufrimiento especialmente para los que vamos siempre con prisa. A lo mejor, para los antropólogos puede que estos lugares sean los mejores para medir-frustraciones sociales. A decir verdad, el espacio de este o de cualquier lugar, con verduras y frutos, es peculiar. Será porque el color verde es sedante.

Cuando se acoge el dolor

He hablado con Miguel Iñiguez, un poeta valenciano que hay que conocer. Todo sentimiento, cercanía. Una voz que te acerca a ese lado que muchas veces no queremos ver. La muerte de su hermana Caty le ha tocado en lo más hondo. En su blog: Estación de acacias, que hay que visitar, habla de la experiencia de dolor de Caty y lo describe como una pregunta resuelta, directa. Un dolor-dice- que era todo una conquista a la vida. Y como no, Miguel en su blog, también hace referencia a esa otra cara de la moneda-realidad que es el amor. Caty amó hasta el extremo. Es verdad quien mucho sufre mucho ama y viceversa. Miguel dice del amor de Caty que es como un surco , una huella trazada en en lcentro mismo de la familia.
En fin, me alegra haber contactado con este poeta con ocasión de la muerte de su hermana. Algo de ella está en él y algo de los dos se queda en todos.
Los versos de Giovanna Sicari, con los que arrancan el escrito, son muy elocuentes:


No envejezcas, no te mueras
quédate así como en esa foto suspendida en verano
en el mayo julio de las azaleas
con la flor en el ojal y el aliento de la juventud
sin heridas sin muerte sin años.

Gracias Miguel por la conversación y por tu humanidad. Estamos contigo en estos momentos de dolor. Gracias amigo por tu entereza en medio de estos días de vacíos y de preguntas, de dolor y de esperanzas, gracias. Ahora mejor guardo silencio.

ASÍ, EL ALMA.

Así, como en la palma de la mano
el agua, perfumas la memoria.
Nada tuerce tu presencia. La tristeza
desvela tu herida, una sonrisa la calma.
Así, sin más. La huella de tu tacto,
hecha verso, se derrama en los labios
al nombrarte. Tanta fuerza imprimes
que todo se silencia a tu paso. Creces
con hambre de palabras, ahora tienes
el ritmo vertebral propio
del tiempo.

Así, renacida en primavera,
pajareas con las plantas
del balcón rondando la sombra
de mis sueños. Así, sin más, un ovillo
de mil formas que se acopla en mi sexo
y en mis ganas, potencia de mi cuerpo
a punto de luz y de fronteras.

Así, entre latidos callejeros, te contemplo.

Ivorypress Art+Books

La editorial de Elena Ochoa Foster abrió un espacio interdisciplinar en Madrid.
Ivorypress, la editorial fundada por Elena Ochoa Foster en 1996, inauguró Ivorypress Art+Books, un espacio interdisciplinar en Madrid, que vincula el ámbito del arte con el de los libros. Este espacio se articula con una gran sala de exposiciones y una librería que se abrió al público el mes de diciembre del año pasado. La sala de exposiciones se inauguró en febrero de este año con una retrospectiva del artista chino Ai Weiwei.

Lo más importante es que, desde un principio, Ivorybooks la librería de Ivorypress Art+Books, ofreció libros raros, ediciones limitadas, catálogos retirados de circulación y una selección poco frecuente de libros de fotografía, arte, arquitectura y diseño.

La librería alberga obras de todo el mundo, con especial atención a ediciones de países asiáticos, así como todas las publicaciones de Ivorypress.
Ivorybooks, ha creado una página web con todos los fondos del catálogo de la librería y otros títulos que estarán disponibles on line, y podrán ser adquiridos a través de www.ivorybooks.com.

Ivorypress Art+Books. Comandante Zorita, 48. Madrid