object width="480" height="385">

Luz y formas

Perdido en mil tareas la piel de los versos
reclamó el canto de las voces, de todos
los llantos agolpados en mis manos.

Le amordazaron el gesto

Los silencios le amordazaron el gesto
al reclamar abrazos por los rincones.
No perdía la fe.
Agarrado a los bordes del tiempo, limó
asperezas sin dejar que el pensamiento
le robara el alma.

Solo, huérfano de caricias, descubría
otras flores sucumbiendo a la ignorancia
de su especie.
En las ventanas, el ruido de la calle
dibujaba mapas extraños.

A la Plaza de España.

El rumor de unas voces le llevaron
al centro, al mágico centro del laberinto.




DESNUDA de equilibrio,
rota su poliédrica existencia
por el cubo solemne de la religión,
se vuelve mar regado de calles
que la hacen abortar pasos y adoquines.

SUEÑA la Plaza,
isla de grietas y encimeras
bordadas de olor
y vientos.

SUEÑA gente, niños,
caricia de sol
que bajan por la filigrana
sucia de las paredes,
por los azulejos rotos
de los balcones,

sueña
y llora días
pintados de negocios.

SUEÑA la Plaza amores,
vida al borde de un paso
convertido en tránsito
enfermo de miserias,
camino cautivo
de estrechez
y de historia
que duele contemplar.

SUEÑA, envidiosa de años
con el azahar pegado
a la mirada ausente
de un divino pintor
repleto de frialdad
y de peana.
SUEÑA anhelante
furtivos besos
que escapan asustados,
sin rostro,
por el hueco de las piedras,
por los rincones,
que amortiguan la luz.

SUEÑA con el fuego,
ese brillo de la vida que se fue
con los grises hijos de Vulcano
siempre fuertes,
dioses siempre,
a otros paraísos
de palabras sin color,
lejos de Orfeo
que canta la ausencia.

SUEÑA
con el fuego perdido
prendido
a su alma.
Esta Plaza,
esclava de discursos
y encuentros,

SUEÑA,
alma de niña,
con música de carillón
y poemas de bronce,

SUEÑA
en la crecida de los días
que sin remedio pasan.



( Del poemario “Quiebros del laberinto”. Edit. Nuevas letras. Badajoz. 2003)

Os loucos estão certos

Letra da música "Os Loucos estão Certos" de "Diabo na Cruz"

Aviso: Podem existir pequenos erros na letra.

Os loucos estão certos
Os certos estão fartos
Os fartos são modernos com os pés no chão

Os sogros estão pobres
Os pobres estão mortos
Os mortos são vivos em preservação

O bairro está cheio
As cheias estão à porta
O António das chamuças mudou de canal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Os loucos estão parvos
Os parvos estão no trono
O trono que era bênção fez-se maldição

Os trilhos estão cruzados
A fome aí à espera
O tio veio ao casório para insultar o irmão

Os padres comem putos
Os putos comem ratos
Na igreja de São Torpes hoje há bacanal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Ai, ai, ai
Já que a gente se habitua ao ai
Ai, ai, ai
Já que a borga continua
Já que o ritmo não recua
Seja o filho avó do pai

Os Loucos estão certos
Os certos estão fartos
Os fartos são modernos com os pés no chão

Os trilhos estão cruzados
A fome aí à espera
O tio veio ao casório para insultar o irmão

Os padres comem putos
Os putos comem ratos
Na igreja de São Torpes hoje há bacanal

Os loucos estão certos
É preciso ouvi-los
Foram avisados não nos querem mal

Ai, ai, ai
Já que a gente se habitua ao ai
Ai, ai, ai
Já que a borga continua
Já que o ritmo não recua
Seja o filho avó do pai

Nanas de la cebolla

Elegía

Con los ojos abiertos.

A Miguel Hernández de quien aprendí a amar la poesía



A este perito en lunas
que correteó por la huerta
de los versos y dejó herida la mañana
cuando el rayo que no cesa lo partió en dos.
Su sombra caracolea entre los vivos
y su alma se funde, universo arriba,
con todos los habitantes de aguas y gallos
del planeta.

A este que no tuvo tiempo de despedirse
del sol y de los trigos sino de alimentar
la tierra que otro día amortajara a aquel
con quien tanto quiso. A Miguel, poeta
de todos, que se precipitó en la sombra
buscando la luz que le huía
mientras palpaba la sangre de cebolla
que le amamantaba.

Generosos poemas de silbos vulnerados
se vuelven semillas de otros labradores
de palabras que con dientes y puños
enhebran las ausencias al surco
donde la flor del instante se hace
eternidad y la herencia del fuego
se vuelve, aun tiempo,en amor,
vida y muerte.

Vuela el corazón entre versos,
entre canciones que van
del principio del alma a la boca,
sentir del pueblo que asciende,como palmera,
a la orilla de todos los vientos.


A ti, poeta, que te fuiste,
abiertos los ojos,
besando estrellas.

El peligro número uno...

Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno
la donna
chi viene vinto
da quell’incanto
sospira mentre soffre tanto
che ci vuoi far
siamo nati per amar.

E perciò tutti gli uomini innamorati
fortunati o sfortunati
non si stancano di cantar.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno,
due, tre, quattro, cinque, sei e sette
chi è?
la donna
la donna.
Le donne nella vita
son la cosa più gradita
eppure un po’ spinose
sempre sono come rose,
purtroppo qualcuna sorride
si scusa ti dice
amarti non so
non posso no
no, proprio no.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno
la donna
chi viene vinto
da quell’incanto
sospira mentre soffre tanto
che ci vuoi far
siamo nati per amar.
E perciò tutti gli uomini innamorati
fortunati o sfortunati
non si stancano di cantar.
Il pericolo numero uno
la donna
l’incantesimo numero uno,
due, tre, quattro, cinque, sei e sette
chi è?
La donna
la donna.
Il gusto del pericolo
l’amor che brucia l’anima
la gioia che fa vivere
diciamolo chi è
chi è?
La donna
la donna

Hoy recupero a Baudelaire

El infierno se hizo espera

Había una cierta pesadez en el ambiente,
una mezcla de invierno sofocado y primavera;
una confusión de luces que convertía las aceras
en asideros azules, las señales de tráfico en basura,
y la bocina de los coches con el canto de los pájaros.

Todo se volvía gris en el huido trasiego de la calle.

Ninguna llamada, ninguna señal
que apuntalara los quicios del día.
Y el infierno se hizo espera,
el derecho revés y el viaje a Ítaca
un nudo de inocentes encuentros
hacinados en el semáforo de la avenida.

El incierto peligro del vacío

Se acostumbró a las caricias
y el invierno se llevó
la fragilidad de los encuentros.

No hubo respuesta en las ausencias
ni consuelo para su alma de aguas,
sólo silencio en el galopar de las manos.

Tardó en espantar el felino
arrojo de la carne, librando
la razón del incierto peligro
del vacío

Con la espera en los bolsillos
sigue resucitando la memoria
sin perder por las esquinas
las voces
del deseo .

Llegó a confundir el mar

Tanto enmudeció
que llegó a confundir el mar
con la endeble línea
del tiempo

No volvió a hablar de amor y nunca
de lo eterno. Las manos, ya no eran
deseos, callaban entre mentiras
y los sueños, hacían grietas
en las paredes. Una locura
ese ritmo gris
del corazón
en la búsqueda de “un no sé qué”
entre los nervios
del asfalto.

Libre de amarras

Libre de amarras llegó
entre silencios rotos.
Su piel no cuenta los besos
improvisa notas de luz,
inventa sonrisas
en la soledad.

Retomar el trabajo

Después de un largo tiempo, enredado en el hastío del “no hacer nada” y masticando palabras sin sentido, volvió a retomar el trabajo. Este le hacía sentirse útil, al menos eso aprendió en aquel lugar perdido del oeste de Bulgaria.

el lugar de sus sueños

Ya en la calle miró el plano de la ciudad y descubrió que el lugar de sus sueños tenía una mancha de café. No sabía cómo pero se dirigió hasta allí. Cuando llegó el inmueble estaba cerrado. Con un gran cartel entre los graffitis que decía: SE VENDE.