Cuando sonríe

Por qué  cuando  sonríe el mundo y la existencia tienen otra forma. Por qué

su sonrisa provoca un ritmo sonoro
en el cotidiano. Por qué ante esta sonrisa
las palabras buscan frases y las frases ideas y las ideas el encuentro con su alma y el alma un paraíso donde navegar. Por qué, por qué la sonrisa de este niño es como un verbo en el revés del silencio. Por qué.

(Del Efecto Rodrigo)

Hace tiempo...

                     " y entre otras cosas ya no escriben con tinta de luz" (Graffiti. Anónimo)

Hace tiempo que la suciedad del descuido  volvió anónimos
a los humanos. Hace tiempo que estos cambiaron el sonreír
por mensajes cortos, sin alma; por  monosílabos que marcan,
entre ellos,  la distancia milimétrica de lo  correcto.  Hace tiempo,
mucho tiempo, el existir se  convirtió en una obligación aburrida
que apunta al suicidio. Hace tiempo que los hombres  olvidaron la luz
en pro de la prisa. Hace tiempo, mucho tiempo, que ya no escriben
con tinta de luz.

Sobrevivir

Sobrevivir entre las sílabas del poema,
porque los versos tienen ese paisaje que marca
el después del dolor; ese sufrimiento que está
en el origen de la madurez.

Sobrevivir en la  metáfora que navega
por encima de la nada, sin destrozar el pasado
que nos soporta.

 Sobrevivir,  porque la existencia, a veces,
es una pregunta en el pentagrama de la vida.  

Sobrevivir al escalofrío de la basura de los "hijos de puta"
que nos empujan a recoger su mierda en el revés de lo justo
haciéndonos gritar el valor de lo humano. 

Sobrevivir es algo mas que tener carne de poeta
que, como el "escarabajo sagrado", se impone a la descomposición;

es saltar la línea roja de lo correcto más allá de lo prohibido;

es aprender a no esperar la felicidad que no existe; 

es dar bandazos entre lo amargo y la angustia
del no saber qué vendrá; 

es tener ojos de rapero que miran donde los demás se duelen;

es creer en la verdad y en lo bello, como un escándalo.

. Panorama cardiológico.

Cuando a ratos el corazón interrumpe la voz.

El puto neón me rompe  la vista.

Como una guillotina  su afilada luz 

se deja caer sobre mi cabeza.  

Agujas de plástico masturban  mi carne
uniendo la ira a un monitor 

que canturrea en morse.

 Una mosca juega al despiste 

en medio de esta sala donde el dolor
navega a sus anchas. Nada que hacer
solo esperar que los dígitos proclamen 

el maldito ostracismo de esta caverna .
Salir de este agujero se convierte
en el  mejor de los evangelios. 

En esta isla de sábanas y cables,

las voces se apagan. El neón sigue
mientras los demonios preparan cielos postizos.