Mar de nubes que tinta el río de gris. Todo fluye en este espacio de acuarelas. Abajo, en las orillas, el graznar de las ocas quiebran el aire. Mil voces se unen al coro de la mañana. Las nubes vienen del este y en ellas reconozco el temblor de tu voz.
No hay comentarios:
Publicar un comentario