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miércoles, 29 de agosto de 2018

A ti

A ti que miras este tapiz que me adorna, por qué dejas que está belleza verde me agote. Por qué no gritas al unísono con el viento de fronteras, con las nubes rayanas, incapaces de reflejar su vigor azul.

A ti que asistes a este latir líquido que anuncia mi muerte, por qué este lazo verde, que agradezco como gesto, y que pronto será " el puto lazo", cuando tengo otro que aprieta mi sereno fluir.

A ti que dejas que mi nombre se borre en el caos gelatinoso de esta enfermedad...,por qué huyes, por qué no actúas desde arriba. Recuerda, soy Río,Guadi,Ana y no quiero ser Thanatos.

A ti que pasas a mi lado y soy testigo de todos tus desvelos, por qué no ves mi llanto resbalar por los puentes. Por qué...

lunes, 2 de junio de 2008

ORACIÓN

Hace mucho tiempo, posiblemente diez años,
escribí estos versos que, ahora, quiero compartir
con vosotros en este foro





Bendito sea Dios en el canto seco
de José Hierro, donde la vida brota...
Bendito sea, el inventor de la luz,
del verso hecho poema. Bendito seas.

Bendito sea Dios, sin titubeos, bendito seas
por mostrarme el revés de una flor, la fantasía.
¡ Bendito Dios! en el hombre amanecido
vestido de silencios, cubierto de estrellas.

lunes, 26 de mayo de 2008

TEXTURAS

A Cesar, pintor y amigo.
A sus musas y sus marañas dedálicas.


Los ojos contemplan el espanto
que domina la textura
donde una sombra acomoda
los impulsos del vacío.

El juicio de la luz
tiembla en las manos.

Se humilla el lienzo
ante el trueno creador
mientras la línea sorprende el espacio
hasta la herida.
Lacerado el perfil de la musa,
que el dibujo disuelve
en la mentira de la imagen.

Hunde su rostro el pincel
en el río febril de los colores,
habitado genio
que mata la frontera del creador,
deshaciendo, implacable,
la verdad de los pigmentos .

La luz es el modelo
que rumia vergonzoso
un escorzo inacabado.

Duerme en el vientre del artista
el suicidio de la forma.

Se apaga el caos en el regazo del boceto,
desaparece en el eco doliente del trazo
y sorprende a la belleza.

Bajo la húmeda atención del pintor
los muslos de un ángel
se aprietan poseídos.
El guardián depone el miedo,
cuelga las alas
en esta habitación vestida de misterio.

MIS VISITAS AL MUNDO

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Tiene Lisboa sonidos de agosto