Estos días

Estos días nos fuerzan a salir provocando notas de color en el paisaje. Nadie sabe qué ponerse y al final topa con la ropa inconveniente. Si es por la mañana uno se abriga con el dolor del invierno para terminar sudando como un albañil en pleno agosto; si es al mediodía, después del destape espontáneo, terminas encogido como si entraras en la cámara frigorífica de una morgue. Uno no sabe qué ponerse. Al final desiste y termina por mezclarlo todo. Estos días son como el mundo: una guerra de cinismo donde los fuertes parecen sobrevivir a las crisis y los débiles son capturados por el flas de un reportero de la CNN. Nadie sabe cómo correr para no salir en la foto. Todavía hay dignidad en el ser humano aunque las religiones del libro se encarguen de tapiarla entre normas absolutas. Al final, el dogma mayor es el propio ser humano intentando salir de este escenario absurdo para recomponer la naturaleza. Siempre hay alguien que vocifera agarrado a las ubres de la fortuna. No hay escapatoria, el mundo fuerza a parir enanos con cara de gigantes. Una nota de color en el gris de los días quemados en aras de lo mejor. Estos días…

DUDAS.Dúvidas

El Atlántico impresiona en Figuéria da Foz .


No sabía si eran las calles
o el cielo, no sabía por qué
la sangre inundaba la pasión,
se hacía río, color, en mis huidas.
Me desperté. El mar
estaba frente a mi puerta.

Sabía que eras tú
y guardé silencio.





Não saiba se foram as ruas
ou o céu, não saiba por qué
a sangue inundava o sofrimento,
faça-se rio, cor,
nas minhas fugidas

Despertei-me. O mar esteve
a frente da mihna porta.

Saiba que eras tu
e guardei silêncio.

Alas de Buarcos

Como el movimiento, agua
en el cauce de las manos,
las palabras. Como fuego.

Tanta vida en los rincones,
tantas respuestas
pintadas, tanta serenidad
sobreviviendo al tiempo. Calles,
alas de Buarcos.

Sobre la mesa miradas
con nombre propio,
toda la sed de la memoria.
Un gesto trazado en el infinito
De las risas.

La mujer se fue. Olía a preguntas.

Era por la tarde, cuando los caminos
descansan, cuando los rostros
toman el color gris de las nubes
y la humedad se agacha en las piedras.
Era por la tarde cuando descubrimos,
que la felicidad tiene nombre.

Como un abrazo, aire
en el límite de la mirada,
los deseos.





Do mesmo modo que o movimento, água
no cauce das mãos,
as palabras. Como fogo.


Tanta vida nos cantos,
tantas respostas
coloridas, tanta serenidade
sobrevivendo ao tempo. Ruas,
asas de Buarcos.


Sobre a mesa olhadas
con nome próprio,
toda a sede da memória.
Um gesto traçado no infinito
dos sorrisos

A mulher tinha-se ido. Cheirava a perguntas.

Foi à tarde, quando as estradas
se deitam, quando os rostos
apanhan a cor cincento das nuvens
e a humidade se agacha nas pedras.
Foi pela tarde quando descobrimos
que a felicidade tem nome.


Do mesmo modo que um abraço, ar
no limite da olhada,
os desejos.

Á BEIRA-MAR

Era por la tarde, cuando las campanas
de la Misericordia llamaban
a la oración,cuando el viento,
y la lluvia, rompían
en las rocas. Era por la tarde
cuando abrimos la puerta
del café
y saludamos a Manuel.

Una mujer tomaba el té
de las cinco.

Sobre las paredes líneas abstractas
de cuadros agolpados,
olas de existencias, sueños
que abultaban
por encima del color.
Un caos organizado
que trazaba historias,
con nombre propio, en el revés
de los lienzos.

Tanta riqueza en tan poco espacio,
tantos tesoros sin enmarcar
en esa claridad
del alma,
frontera entre la tierra
y el océano,“á beira-mar”.





Foi pela tarde, quando os sinos
da Misericórdia chamavam
à oração,quando o vento apertaba
e a chuva quebravam
nas rochas. Foi pela tarde
quando abrimos a porta
do café
e cumprimentamos o Manuel.

Uma mulher tomava o chá
das cinco.

Sobre as paredes as linhas abstractas
dos quadros amontoados,
ondas da existência, sonhos
que avolumavam por cima da cor.
Um caos organizado que traçava historias
com nome próprio, no reverso
dos lenços.

Tanta riqueza em tão pouco espaço,
tantos tesouros sem molduras
nessa claridade
do alma,
fronteira entre a terra
e o oceano,à beira-mar.

YANTAR UN DOMINGO DE PASCUA.

Domingo de Pascua, para el orbe católico, día de asueto y divertimento para el resto. Significativamente el esplendor de la primavera se hace notar con esta invasión de la claridad y por este exceso de luz. Así, en este estado de euforia entrar en la dinámica de los ritos no es dificil, especialmente en el de la comida, en la del convivium, donde la tolerancia propia de lo humano se hace más patente renaciendo a las experiencias más sugerentes. Es cierto, una buena comida establece los mejores pactos, lo arregla todo y remedia las guerras. De hecho, éstas se dan además de por el egoismo humano por la hambruna.

Pues bien, este día, tan especial nos hemos dispuesto a celebrarlo un poco lejos de casa, concretamente a una hora y media de distancia. Un poco lejos pero merece la pena. El lugar se llama “ALGO ASÍ”. Un nombre curioso.






El restaureante no está incluido en la guía Michelin, y a sus dueños no les importa. Este sito se le conoce por el “bis a bis” de quienes pasaron y degustaron el menú, no siempre el mismo, de Frank y Susana Sinzing. Este matrimonio suizo dedicados a la restauración, desde hace doce años encontraron en ese cruce de Cañamero, Logrosan, Villanueva de la Serena, el rincón ideal para hacer experimentos gastronómicos y dar de comer a todo aquel que lo solicite. Es importante avisar porque sólo abre de viernes a domingo.






Frank y Susana acogen a todos no como clientes hambrientos, o con ganas de comer al uso, sino como a personas con ganas de degustar el arte del buen “yantar”. Nadie puede decir lo contrario de que comer bien no sea un arte. Un acto humano que pasa de lo vulgar a lo sublime cuando todo se hace con el esmero y el cuidado propio de no dejar nada a la improvisación. Aunque el azar esté presente en toda obra creadora.

Es cierto que al final no notas la comida en el bolsillo, estamos en tiempo de crisis, ni en la "panza" sino y sobre todo en el sentimiento que dejan los sabores. La carta es todo un recorrido, un viaje, por los lugares más insospechados. Desde las salsas del sur de Francia hasta los quesos artesanales de Ávila, desde las carnes crugientes de Argentina hasta los sabores caribeños del jugo que los acompaña. Aquí se come soñando.




El sitio es muy agradable, decorado por Antonio Martín, un ceramista que tiene su taller frente al restaurante y que merece y mucho, visitar después de la comida.



La sala-comedor tiene espacio para cincuenta y cinco personas. Hoy fue de esos días que estaba lleno y todas ellas tratadas con esmero. Frank explica a los comensales lo que les va trayendo. Todo es artesanal y preparado de forma ecológica…Nada se improvisa y como un buen reloj suizo todo se marca en su punto.


La fraternidad de aquellos que “yantamos” se expresa en un mismo y único menú para todos…Dentro de quince días Frank y Susanna habrán experimentado un nuevo menú y hará la delicia de quienes le visiten. Si se vista la zona, cerca del Monasterio de Guadalupe, este sito no se puede obviar. Nos puede uno perder el magnetismo de las Villuercas que están limitando esta zona.

Por si a alguien le interesa hacer excursiones gastronómicas donde el arte esté por encima del comer y el buen comer tomado como uno de los grandes placeres que nos hacen más humanos, os pongo el teléfono de Frank y Susanna:
927 36 93 22 / 608 70 36 73

COIMBRA

La idea de ver el lugar donde voy a estar este verano, nos ha dispuesto a visitar una de las zonas más bellas de la Beira interior: Coimbra. Un lugar maravilloso no sólo por la hermosura de la ciudad y sus monumentos sino también por sus gentes. Nunca me ha costado menos "falar português" que aquí. De esta viaje me traje impresa algunas instantáneas que quiero compartir.

Al día siquiente de nuestra llegada nos dispusimos a ver Coimbra.




Estas portadas manuelinas, del gótico civil portugués apuntaban a la metáfora de un hecho: el contraste entre lo abierto y lo cerrado en la historia de la humanidad. El arte manuelino es la expresión clara de lo nuevo. Las puertas de Coimbra no estaban cerradas, tenían abierta el alma del renacimiento, cuando el hombre se situó en el centro de la vida y de la producción...Todo estaba abierto, como estos arcos conopiales que se alzan ágiles sobre el muro.

















Luego vino el sosiego de la Sé velha (la Catedral Vieja), el remanso de paz de su imponente claustro lleno de luz y de historias...





Cada rincón, cada esquina, rebosa solemne espiritualidad capaz de conducir al más agnóstico al callado silencio, a la contemplación de los "pasos perdidos"...










Por la tarde un descanso en el café Da Santa Cruz. Un hermoso café que aprovecha un rincón de lo que fué Monasterio de la Santa Cruz.










De sus vidrieras cuelga la luz de todos los días y los gritos de la Praça 8 de Maio



hermosos contraluces que hace la tarde más tarde y el reposo un lujo.











Después vino la claridad de Buarcos, la costa blanca abierta al mar...



Figueria da Foz, un pueblo costera lleno de historias ahora abortadas por el turismo. Belleza en todos los rincones.









Arte en cada esquina...















Pero más interesante aún que la belleza de los rincones es la gentileza de las personas, la amabilidad de la gente. Durante el viaje, que sirvió para "falar português" y que ayudó también a abrir la puerta a otra cultura, a otra forma de vivir, comprobamos que Portugal es diferente.




La gente del norte, menos cerrada en sus expresiones que las del Alentejo, nos muestra, sin lugar a dudas la apertura del mar, una forma de ser clara y sin adicamentos.

Un viaje realmente maravilloso del que todavía tengo que sacar tesoros...

REFLEXIONES A PUNTA DE VERSOS.

No sé si esta carne es río o mar,
si las palabras de sus ojos son aire
de marzo o viento de un sin saber
que se pierde entre los huecos
de la habitación. No sé.


Esta es la primera estrofa de un poema que colgué hace unos días. Lo sitúo en mi padre por todo lo que su circunstancia de dolor me transmite. Con este poema intenté escribir aquello que me sugería su forma de mirar. Su mirada hace unos meses que ha cambiado. El permanece mucho tiempo sujeto a un sillón para evitar caídas debido a la rigidez muscular a la que le tiene sometido el parkinson. Me impresiona verlo como mira el paso del tiempo y aguarda lo penúltimo, en realidad me hace pensar en el penúltimo momento de la vida del ser human. Por esto, al escribir el poema pretendí subrayar con la expresión “carne”, lo efímero, adjetivada a su vez por otros conceptos que se me atojaban oportunos: el río y el mar. Los dos, muy diferentes en sus significados, me han servido para comunicar los interrogantes que esta situación me sugiere: el concepto “río”, es significativo de lo que fluye atravesando lo diferente, la corriente siempre en orillas distintas; el segundo concepto el “mar” sitúa ante la imagen del movimiento significando así la repetición de actos, como las olas, siempre desembocando en la misma playas… En definitiva, los versos desembocan en las preguntas por el sentido tiene la vida: ¿ a dónde vamos? Interrogarme, aunque parezca lo contrario, es una forma de huir del pesimismo relativista.
La estrofa continúa apuntando a la mirada convertida en palabra. Una mirada que, en el caso de mi padre, está perdida y a veces llena de ternura, otras, la mayoría, hundida en el desconcierto. Por eso esas miradas las he querido asemejar a esa fuerza, a veces dura, como el viento de marzo. Una mirada llena de incógnitas significada en ese perderse entre los huecos de la habitación.
Desde su torre vigía ( la del sillón), mi padre continuamente busca aquello que le afirme en el lugar, que le asegure en medio de ese transito de dolor al que el parkinson le tiene sometido. A veces da la impresión que se quiere agarrar a todo aquello que es querido para él: a las fotos de sus nietos,a los objetos que mi madre coloca con sencillez, a todo lo que tiene una gran carga afectiva. En realidad, cuando el ser humano se siente frágil intenta agarrarse a todo aquello que la mirada le alcanza en un intento de no perder el norte, la conciencia del lugar amado,donde se encuentra. Por eso la mirada viene a ser como una palabra sin pronunciar, un pretendido juego que ayuda a hacer más fácil el tránsito de dolor al que la enfermedad le tiene amarrado.

INSTANTÁNEA

A todos los que saben disfrutar de las horas muertas

La calle estaba vacía,
los semáforos abiertos
Nadie circulaba. El decorado
de todos las mañanas
roto por el silencio
del domingo. Pedir una coca-cola
era un sacrilegio. Al final, el olor
del guiso abrió la puerta
a la piedad del placer. Las voces
tomaron la sala y todos olvidaron
los malos momentos.
La calle seguía vacía.

No sé

A mi padre


No sé si esta carne es río o mar,
si las palabras de sus ojos son aire
de marzo o viento de un sin saber
que se pierde entre los huecos
de la habitación. No sé.

No cabe mentir, la evidencia
del tiempo se rompe en sus dedos.
Cuánto susurro deambulando
por la habitación.

No sé si los encuentros
favorecen la tortura
de esta vasija quebrada
dejando que el sueño venza
al horizonte.No sé.

Adán se desnuda,olvidó la manzana.
La escavadora pasa ante su puerta
colgada al ruido de la luz
y de la calle.

Estás

Estás en la línea de mis versos,
en la fuerza de la luz
encendida en los rincones. Estás
en el misterio desvelado,
en la sorpresa que balbucea
amor.Estás,
siempre
estás.

LLEGÓ LA MAÑANA

La piel deshizo
el color de la noche; la palabra
abrazó la carne, el silencio
el penúltimo respiro.

Esperaba el amanecer
y me encontré con tu nombre
con el primer verso
con todos los deseos
con las ganas de volar.

Llegó la mañana con sus disfraces
y tú
seguías ahí
consolando mi sueño.

Por qué

No quiero preguntar por el silencio
y dejar que la carne se ahogue
en el suspiro de los sueños. No quiero.

Su nombre se repite en el aire. Vuelvo
al principio, al caos.

Por qué será que el dolor tiene nombre
de misterio. Por qué.

DIOGENES

Como un martillo acaricia
su cara, como un martillo
pule lágrimas a fuego.
Nadie le explicó esa forma
de esculpir soles
en la orilla
de los días.


Sin vergüenza juega
con el mundo. Blasfema
ante la carne inmaculada
del bien. El tiempo y su voz
repiten el gesto.

Nada contiene
la ira perversa
mientras el cínico orina
en el escándalo de los libres.

Cuando los labios
pronuncian su nombre
el calor de la muerte saborea la noche.

Sólo el agua
dibuja la piel de su palabra
en el hueco
del silencio.

DESPUÉS

Después de haber perdido la cuenta
de las horas, descubrí que los sueños
sellaban el recuerdo de todas tus miradas.

La forma de tu rostro se perdió
en el barullo de la calle dejándome
el recuerdo de tu nombre con ese olor
a soledad que dibujan los desiertos.

Perdido en mil tareas la piel de los versos
reclamó el canto de las voces, de todos
los llantos agolpados en mis manos.

Después, en el silencio de la noche, llegó
el delirio de tu hambre palpando los rincones
del deseo y en un cuerpo a cuerpo, me sedujiste
hasta detener el tiempo en la sorpresa de tu risa.


Del poemario “Natura”

ES POSIBLE

Es posible que su rostro dibujara la noche
y tras la mascara de luna hubiera alguien
que deletreara el viento. Es posible
que su piel fuera agua amamantando
lluvias y sus palabras deseos de un invierno
que no cesa. Es posible que siga perdido
entre las sombras de la calle, es posible.

Ahora, en esta soledad
que alimenta los recuerdos descubro la traición
de la tarde que borra indiferente su presencia.
Sólo los sonidos seducen el compás de la sangre.
Los ruidos, en el centro mismo
de este océano de impiedades, vagan
por las ausencias.

Es posible que venga y sus besos abran
el sello del Paraíso hasta prender fuego
en los aleros de mi cuerpo mientras la noche
busque la fragilidad
del silencio. Es posible.

SI LAS MUJERES MANDARAN...

Ante el 8 de marzo día de la mujer trabajadora.


Hace ya unos pocos de años, cuando por obligación de estudios tenía que atravesar la todavía frontera franco-belga, rezaba para no encontrarme a la inspectora jefe de aduanas. Esto sucedía cuando no estábamos en la Comunidad Europea y nos bajábamos del coche, con cierto miedo, ante una revisión de mercancías en el capó. Bien, decía que temía a esta buena señora, una belga con "cara de vaca", de pocas palabras, que buscaba cumplir con pulcritud las normas establecidas. Todo era justo, tan exquisitamente perfecto que daba pena. Siempre pensé que esa señora se quitaba las medias coceando, como las mulas. Broma aparte, la mujer hacía perfectamente su trabajo sin mezclar sonrisas, ni camelos de aduanas. Y es que, por lo general, las mujeres, en su trabajo son así: puntuales y exactas, con un grado de perfección tan alto que es imposible alcanzar. Imaginación y sensibilidad no les falta, de estas tienen y mucha.

En los puestos administrativos y públicos encuentras de todo. Ahora bien, es curioso que cuando es una mujer la que manda, generalmente todo está mejor, con más detalles. Digo esto, sin menospreciar a los hombres que somos los que todavía ocupamos el máximo de los puestos, en la administración pública y política.

¡Ay, si las mujeres mandaran - dice mi mujer- las cosas irían de otra manera! Y creo que tiene razón. Que una mujer mande es interesante porque el hecho de haber llegado a su lugar de gestión le ha supuesto un gran esfuerzo:

Primero, porque ha tenido que demostrar que es apta para ese puesto, como cualquiera, pero ella, por ser mujer, más todavía; segundo, ha tenido que enseñar que no es menos inteligente que el resto de los demás compañeros; tercero, porque el mantener su puesto le supone tenacidad vigilando no cometer errores, porque de lo contrario no se lo perdonarían; cuarto, porque al trabajar fuera de casa tiene que superar constantemente el “sambenito” de “ abandono de las funciones domésticas.”

Es claro que la mujer, cuando ocupa un cargo de responsabilidad y de gestión, no deja de ser ella misma. La torpeza es fijarnos en sus aspectos femeninos o maternos cuando se las ve realizar bien su trabajo, porque esto no lo hacemos con los hombres:

Las mujeres, como cualquier otro compañero, suelen dar a su trabajo un tono de sensibilidad capaz de abordar los problemas con ciertos matices o de tener el detalle de mirarlos desde otro ángulo; e incluso tienen esa intuición profunda que ayuda a no rendirse en el proceso de cualquier situación difícil. Digo como cualquier otro compañero porque tener esas cualidades no es privativo de ellas... Menos mal.

Que la mujer pone en su trabajo un amor entrañable, o que es capaz de dar color a la sobriedad, temperamento a lo débil, y poner aserción y fortaleza cuando todo flojea, no hay quien lo ponga en dudas. Pero, atención, repito, ella lo hace, igual que los demás. Lo señalado, que es propio de lo materno, no es exclusivo de ellas. Cualquiera, hombre o mujer, consciente de su actividad lo desarrolla.

En fin, que la mujer gestiones tiene más ventajas que inconvenientes. De cinco una lo puede hacer mal y esto ya es de por sí un gran porcentaje. Con todo esto no quiero decir que lleguemos a implantar un matriarcado, o una especie de “demo-amazonía” sino que es hora de poner a las personas en su sitio reconociéndoles sus valores. Probablemente no se vean con facilidad las indicaciones hechas sobre la mujer, pero tampoco a nadie les extraña si de ellas lo decimos.

Los hombres hemos de procurar resaltar lo positivo de las mujeres contraponiéndolo a la gravedad de ciertas aseveraciones tópicas que sobre ellas hacemos. Es una ventaja tener una mujer de compañera, son buenas aliadas, buenas consejeras. Da gusto verlas dirigir. En honor a la verdad, las mujeres son menos dadas a dejarse influir por gustos veleidosos que los hombres. Hay quien sí, pero son las menos. Por otro lado, en la gestión administrativa no se da tanto el que haya mujeres acosadoras, o despilfarradoras, como sí es el caso de los hombres.

¡Atención!, permitidme un gusto, sin pretensión de ser sexista: cuando las mujeres manden, hablaran y enredaran menos, irán al grano, y esto si que es un bien para todos ¿no crees?

DE LAS PLANTAS

Posiblemente estas reflexiones pueden parecer triviales sin embargo consuela, al menos me han permitido, sin agotar el tema, expresarme


Hoy, como tantas veces hago, he vuelto a arreglar las plantas de la terraza. Este hobby tiene la particularidad de ser, además de gratificante, saludable y pedagógico. Me explico en lo de “saludable” y “pedagógico”:
Digo “saludable”, porque las plantas trasmiten ese bienestar espontáneo que los humanos, metidos en el consumo, empezamos a carecer. Ellas, seres vivos con capacidad para comer y respirar, también tienen la capacidad de sentir casi a punto de hablar. Algunas, después de ciertas caricias responden con perfume y con nuevas hojas. Por otro lado, es placentero este oficio de “arregla plantas” y el placer es saludable también, al menos la adrenalina se dispara en medio de tanto colorido, ahora desbordante. Bastó un poco de calor para que el mundo se volviera “loco”. Es saludable, y termino, porque ese enredar arriba y abajo en las plantas, quitando hojas secas y removiendo la tierra para oxigenar,provoca un cierto relax. Aunque parezca trivial y simple esta acción guarda una cierta similitud con ese, a veces, querer ordenar nuestro propio ser siempre apunto del infarto y la prisa: basta un remeneo interior para poner la vida en orden y a seguir creciendo.
Es pedagógico, porque cuidar las plantas hace que la prisa se torne silencio y el silencio atención y la atención mirada de la ejemplaridad de estos seres que viven algo más que para adornar. Las plantas responden, como antes escribía, al cuidado generoso y con creces. Sin pretenderlo muestran que la vida es espontaneidad en lo frágil, vitalidad en medio de las dificultades. Menudo invierno han soportado y sin embargo ahí están, en esta incipiente primavera, floreciendo con rabiosos colores.

Hay tanto viento

A mi padre
de quien aprendí a mirar la vida



Me desvelas la inocencia de tu carne
en el hálito de los días. Dejas que el viento
de la tarde acune el rostro de este árbol
dolorido de tu cuerpo.

Hay tanto viento
en tu mirada que la luz de tus ojos
llena el espacio
de mariposas blancas.


Cuanta ternura contenida en el gesto
de tus manos, cuánto dolor en esa fuerza
implacable de las horas, cuánta libertad
en la huella de agua que resbala por la sangre
de todas las primaveras.

Hay tanto viento
en tu mirada que la brisa es
un juego endemoniado
de niños en la plaza.


Tu memoria se quema a la sombra
del silencio, arde en el fuego original
de tu sonrisa. Cuánto aprendí
en ese no decir nada y en tus gestos
diciéndolo todo, cuánto.

CAMINOS DE PAPEL O LOS BINOMINOS VITALES

laEditorial.es vuelve a publicar un libro, esta vez de prosa, marcando ese gusto por la creación en lo cotidiano. El texto es de Faustina Moreno Corrales, que en sus “Caminos de papel”, que es así como se llama el libro, nos hace participes de sus sentimientos más íntimos y personales.

El libro merece una detenida lectura, que puede hacerse en todos los sentidos. No es un texto al uso donde haga falta una lectura lineal. Es importante dejarse mecer por las líneas de una prosa cuidada llena de calidades poéticas. Quien escribe tiene la habilidad de comunicar y de transmitir emociones, a través de sentidas descripciones y de sencillas analogías, metáforas de graves imágenes. En todo ello gusta la autora de los binomios: ruido-mar/ silencio; noche/ día; compañía/ soledad, para marcar el contraste que, en cada caso, las emociones provocan en lo más profundo del Ser.

Faustina Moreno aprovechará los lugares, desde los entornos más próximos y las situaciones que en ellos se suceden, para enviar al lector unos mensajes llenos de valores universales, como la libertad, siempre en un contexto intimista desde el cual fácilmente se conecta.

“Caminos de papel” es un viaje por los sentidos, acompañado de los sentimientos más nobles, de las emociones mas genuinas aunque cotidianas y citadinas. Todo transcurre desde el 8 de agosto al 30 de diciembre, un viaje que va de los calores del verano al frío del invierno. Tomando las fechas en sentido figurado sería algo así como un recorrido emocional del afuera (verano), hasta el adentro (inverno), desde la exteriorización de los sentimientos hasta el intimismo mas lato.

Los capítulos, marcados con números romanos, se abren en el mes de agosto. En este momento se sucede el enfrentamiento rabioso con el papel, (I) que lejos de temerle, para la autora es el trampolín que le sirve para catapultar los sueños en un marco silente propiciado por el mar. Este mar(III) que subraya la importancia del valor de la libertad en un contexto diferente en medio de sobreabundantes notas románticas. El valor de lo libre se refuerza con la figura de una jaula, anotándose aquí el primero de los binomios aludidos (jaula/mar) al que seguirá la paradoja de una tarde de toros (V) donde la noche y la luz, sagre y arena mantienen en vilo los sentimientos.

Terminará este mes con un encuentro protagonizado por las masas, un encuentro con los otros en un concierto de música. Es curioso, el concierto musical está realizado por alguien que pertenece a lo más innovador de los setenta, a esa década prodigiosa del pop español. La figura del encuentro, que no el protagonista, es Miguel Bosé artista rompedor con los estereotipos y las formas provincianas de esos de años previos a la democracia. En este artista , Faustina, retoma la figura del Quijote que rompe lanzas recordado ante la visión de los campos eólicos (II) donde la quimera es su mejor nota.

Con septiembre el alma se recoge en un ámbito lleno de olores y ausencias de color siendo la lluvia la que invita al recogimiento (VII). Estas secuencias las repetirá (IX) con notas marcadas por la palabra: otoño, “cerrada como un balcón”, “redonda como una castaña”. En estos capítulos otoñales el romanticismo y el intimismo de la autora no olvida a Becquer a quien cita en medio de recuerdos familiares, destacando esa acción del estar-ahí que lleva al ser, con toques puramente existenciales, hasta el desprendimiento radical en el hecho del vaciar la casa familiar (VIII). En realidad las catarsis suelen ser purificadoras y generalmente duelen sobre todo cuando se materializa en una firma de venta.

El culmen de este mes se marcará pleno de notas románticas y platónicas con las referencias al fallecido actor Paul Newman.

Octubre es el mes más prolijo en sentimientos. Sus trece capítulos darán buena cuenta de este viaje de las emociones del “Camino de papel”. En los lugares que se suceden se establece esos otros contrastes de los binomios ahora entre los otros y la soledad. Los “otros” un espejo donde mirarnos (XI) y también el lugar donde estar solos, una soledad acompañada que se marcan con sonetos barrocos de Lope de Vega. (XII). El encuentro con los amigos es la justificación para notar la importancia de la unidad en ese agridulce que Faustina Moreno llama el dialogo de lo convergente/ divergente.

En todos estos capítulos descriptivos de la cotidianidad de octubre, las emociones se desbordan en medio de una procesión religiosa. La imaginaria barroca del sur es el marco excepcional para hablar de ese encuentro entre la belleza( estética) y la bondad ( ética) , asomándose desde un balcón, figura de la torre vigía, al propio Misterio. Los encuentros familiares hacen revivir las emociones como indica el aserto latino “convivum est revivium”.

La intencionalidad de la obra se marcará en el centro de estos capitulos (XVIII) con el deseo de contemplar la vida a través de todos y cada uno de los espacios. La contemplación es un instrumento importante en esta obra; un contemplar desde lo cotidiano a través de lugares exquisitos con connotaciones particularmente románticas (XX): Venecia (o el Renacimiento), Paris, Viena (o la Modernidad ); Londres ( o el Poder) . Cuatro ciudades que en sí significan el hecho mismo del tránsito vital; ciudades bañadas por la levedad y la potencia de las aguas de un Sena calmoso, de un Danubio turbulento, o de un Támesis con nieblas. Un capitulo, en definitava seductor impresiones. Impresiones que toman cuerpo al poner en la palestra de las imágenes a Monet ( XXIII).

La sensibilidad de la autora queda patente en esta continua resistencia a vivir en la asimetría de lo superficial (XIX), notando su horror permanente ante el vacío (ausencia de color) ( XX) y la muerte (XXIV).

Comienza las experiencias de diciembre con un atentado, que nunestra autora anota como un hecho violento que conmociona, antes que nada, el alma provocándole "vergüenza ante el hecho de compartir la condición del ser humano compartida con quienes las desprecian". La vida es fragil, fugaz y se mezcla inexorablemente con el tiempo. Este, el tiempo, es un elemento que aparece indistintamente en la obra(XXVII/ XXXII). Un cronos en permanente lucha con el cairos haciendo de esta fugacidad de la vida el viaje esencial. La figura la sitúa en el hecho de tomar el tren(la oportunidad vital) en una estación cualquiera (atentos a ese momento oportuno). Es bueno permanecer en la estación de los días atentos a la vida que pasa dejándonos envolver por las sorpresas.

Para terminar quiero significar este hecho del recorrido por los sentimientos que el libro “Caminos de papel” hace manteniendo una conversación “que es la suya `propia”,(XXVI), un dialogo íntimo que llega a convertirse en rito propiciatorio para ofrecer la soledad ésta que se hace literatura, palabra escrita, interpretación gadameriana, una soledad que al mmismo tiempo se vuelve “comunicación profunda entre los seres humanos”.

Ha sido un inmenso placer haber compartido estas paginas donde la autora del libro ha vertido sus mejores experiencias que ahora, una vez publicadas, ya son un poco de todos los lectores. Gracias.