Una llamada

Una llamada, sin molestar, suave

queriendo salir, sin hacer ruido.

Y el espacio clareó en un ir y venir

de las palabras. Suave,

sin molestar, con la llamada.

O el flautista de Hamelin o Don Quijote.

Los recortes y la subida de impuestos del PP han caído sobre los españoles como una maza, guillotinando la poca ilusión que nos quedaba para salir a flote en este despelleje de la Sociedad del Bienestar. Es decir que, ha partir de este momento, el Gobierno central no garantiza el Estado de Bienestar porque no da seguridad que las prestaciones sociales se amparen. Increíble, pero cierta. La actitud de “despotismo ilustrado” que el PP está manteniendo con los españoles, en este momento, difieren de la mantenida hace unos meses, antes de las elecciones. Cómo han cambiado los mensajes del PP una vez conseguido el triunfo en las urnas. Su actitud tiene un precedente: el cuento de El flautista de Hamelin. Todos sabemos la historia y ésta se repite. Al son de la música –“promesas electorales”- todos hemos acabado en la ratonera. Y así, donde Rajoy dijo prometer el Paraísohemos encontrando el infierno; y donde habló de felicidad ahora solo se encuentra angustia de no saber cómo llegar a fin de mes.

...

Lo que ocurre a nivel nacional choca con las actuaciones a nivel autonómico ya que en Extremadura se acaba de aprobar el Plan 3E, donde “arrimar el hombro” es la máxima para echar adelante el “empleo, la empresa y empujar a los emprendedores”. Ahora bien, si el Gobierno central habla de recortes ¿se cumplirá la dotación de mil millones acordadas para este Plan extremeño? Hay una cierta desconfianza en el ambiente dada la cantidad de “promesas rotas”. Si Monago es coherente con sus palabras lo llevará a cabo.

El presidente actual de la Junta ha llamado a esta “legislatura la del empleo”. Esperemos que sea verdad, aunque resulten un tanto quijotescas las expresiones con este término del empleo,repetidas, `hasta nueve veces, en su discurso de investidura; siete, en el discurso del día de Extremadura y otra en el mensaje de Noche Vieja, en el pidió unidad para llevarlo a cabo. El empleo para Jose Antonio Monago, según expresa, es “la piedra angular, el objetivo primero”.

¿Habrá que fiarse o desconfiar a la vista de los 119.000 desempleados más en nuestra región con 2.142 contratos menos?Por otro lado, ¿el Plan de choque, el 3E, remediará el paro de jóvenes y mujeres? Esperemos que sí, “labor de equipo” con la oposición, de entrada, no le ha faltado. Esta colaboración de la oposición la ha tenido siempre que “lo social” se ha salvado.

De todas formas hay dos actitudes: la del flautista-Rajoy que nos engaña y la de don Quijote-Monago que nos lleva a “toparnos con los molinos” de lo imposible. Dos falacia. Así que, ante los dos, no hay disyuntiva sino interrogantes que empujan a tomar posiciones frente a lo irremediable: el estado de excepción, la ruptura social, el caos de la miseria. Y vuelta a empezar.

¿Navidad o cinismo ?

Hay un cierto cinismo en las celebraciones de estos días, sobre todo cuando estas se expresan, a través de palabras hermosas y elocuentes, con pretensiones solidarias que nos emocionan e incluso nos vuelve más cercanos al sufrimiento del mundo. Del mundo de allí, porque el de aquí, cada vez más en crescendo en el paro y en otras desgracias sociales, se queda a la puerta de una solución política que nunca llega.

La navidad, que el mundo cristiano hizo religiosa, ha terminado por ser un simulacro maravilloso donde la imaginación nos despierta los mejores sentimientos en forma de gratuidad. Esta palabra viene de gracia, de don recibido, de regalo. Y es justamente este, el regalo, perdiendo ese sentido religioso de lo gratuito, el que se ha convertido en el sello fundamental del consumo, haciendo que la Navidad se vuelva un producto de multinacional. Para regalar hay que comprar y no cualquier cosa. Mientras más caro mejor. En estos momentos, excederse sin necesidad es un insulto para los que sufren las secuelas de la crisis económica. En este sentido, la Navidad se ha convertido al cinismo con el descaro propio de quien no le importa el otro. Esto no deja de ser paradójico ya que, mostrando la pobreza significativa del Pobre de Belén, se hacen ostentaciones innecesarias frente a los que no tienen nada.

Manuel Pecellín comenta

" Página 72" es el nombre de la tertulia constituida en Badajoz a mediados del 2010 según el modelo de otra emeritense, la ya consolidada "Gallos Quiebran Albores".

Según escribe uno de sus fundadores, Faustino Lobato, se propusieron desde el inicio "aunar inquietudes literarias, sin emular a nadie y menos engancharse al engranaje al uso de otros grupos literarios con más o menos fortuna. No queremos más que hablar de literatura y exponer nuestras propias creaciones para que la poda de los otros haga su parte. Este grupo, hasta el momento, tiene como divisa principal crecer en el respeto muuto y aprender de los otros como lo primero".

Se reúnen cada mes, por lo común en la sala que generosamente les facilita el Ateneo de Badajoz.

Como para conmemorar el primer año de existencia, acaban de sacar una edición notable, obra colectiva que han subtitulado "Cajaliteraria" . Esta exquisita carpeta, de tan atractivo diseño, contiene trece poemas de otros tantos autores, cada uno en su respectiva página, con las que alternan las nueve cartulinas dibujadas por Faustino Lobato.

Se han hecho solamente 50 ejemplares, numerados, con las firmas de Mamen Alegre, María Blázquez, José Enrique Campillo, Antonio Castro Sánchez, Manuel Mansilla, Migue Ángel Navarro, Milagrosa Ortega, Plácido Ramírez, Trinidad Ródenas, Manuel Romero Higes, José Manuel Sito Lerate, José Manuel Vivas y el propio Lobato.

Poetas de bien distinta edad, formación e inclinaciones, constituye un conjunto de "letraheridos". Si por la calidad humana de los componentes resulta emcionante compartir alguna de sus sesiones, leer versos como los facilitados en esta publicación testimonia el nivel creador de la aún joven tertulia.

http://blogs.hoy.es/libreconlibros/2011/12/21/tertulia-literaria/

La lírica está enferma de prisas.Notas.

Las nueve de la noche de un domingo de diciembre. Hace frío. En la avenida, los ruidos se amortiguan entre hileras de coches mal aparcados, . La gata reclama nuestra presencia. Sus crías corretean por el pasillo. En el telediario se sigue hablando de los recortes. Un hartazgo que provoca indiferencia. Me pregunto si este es el mejor momento para escribir y hacer versos. En estos tiempos la lírica está enferma de prisas. Me vienen a la memoria imágenes de los últimos atentados en Afganistán. Una poética del desespero donde sólo cuenta el Carpe Diem. Cuanto miedo, cuanto llanto innecesario, cuanta inseguridad a la vista del mundo; cuanto “mirón” de telediarios insensible al sufrimiento; cuanto sufrimiento sepultado en la memoria de los pueblos. Cierro el cuaderno. Mañana seguiré escribiendo. Apago la luz del despacho, pero no el impulso de contar historias. Son las nueve y once minutos. Un domingo de diciembre, después de un puente interminable.

Notas

Vuelvo a escribir entre la prisa

y el desespero.

Se amortiguan los ruidos.

Miedo,

llanto,

inseguridad,

sufrimiento sepultado

en las páginas de la tarde.

Vuelvo a escribir

entre el silencio y el impulso.

No había nada

No había nada,

nada

sólo silencio, el suspiro

del primer instante

cuando el creador de seres

terminó de mezclar el barro

y la sangre.

No había nada, solo

el soplo, el pensamiento

sobre el vacío.

Del poemario "Las siete vidas del gato". Imcrea Editorial. Badajoz.2009

FOTOGRAFIA DE MADRID.JOSÉ LUÍS PEIXOTO

Madrid regressará sempre. São precisos anos

para aprender aquilo que apenas acontece com a distância

de anos. É por isso que posso afirmar que Madrid regressará sempre.

Não sei que tipo de entendimento encontrámos. Eu e Madrid

não nos conhecemos bem. Sabemos o essencial

e inventamos tudo o resto. Tanto a minha vida,

como a vida de Madrid, já tiveram muitas formas.

No entanto, quando nos encontramos,

somos sempre o mesmo nome. Avaliamo-nos por cicatrizes

e pequenas marcas de idade. Não estabelecemos metas,

estamos cansados. Eu e Madrid só queremos uma cama,

mas, se não houver, contentamo-nos com o chão

e, se não houver, contentamo-nos com um abraço.

Madrid regresará siempre. Son necesarios los años

para aprender aquello que apenas sucede con la distancia

de los años. Por esto puedo afirmar

que Madrid regresa siempre. No sé qué clase

de entendimiento encontramos. Madrid y yo

no nos conocemos bien. Sabemos lo esencial e inventamos

todo el resto. Tanto mi vida, como la vida de Madrid,

tuvieron muchas formas. Sin embargo, cuando nos encontramos,

tenemos siempre el mismo nombre. Nos reconocemos

en las cicatrices y en las pequeñas marcas de la edad.

No ponemos metas, estamos cansados. Madrid y yo

sólo queremos una cama, pero, si no la hubiera

nos conformamos con el suelo, y, si no lo hubiera,ç

con un abrazo.

Punto cero

A todos los que el "recorte" ha llevado al paro

Otra vez en este punto cero,

en este lugar donde el abismo

se confunde con el cotidiano,

 y el color de las cosas se convierte 

en ruidos in-des-ci-frables.

Otra vez en la nada, en el inicio 

que olvida lo anterior

con un despiste de pasos, 

en un no saber si avanzas o llegas.

Todo, con ese filtro de la inquietud 

amarrado a los minutos.

En este tránsito de voces y de horas, 

no hay nada que convenza

sólo la mirada de quien te quiere.

Solo,

éste es el punto real

que media con el absurdo.

Tokio Blues (Norwergian Wood) de Haruki Murakami.

-LA NOVELA. COMENTARIO.

Si tuviera que decir, en pocas líneas, algo sobre esta novela tendría que establecer círculos concéntrico entorno a los sentimientos de la perdida. Su autor, Haruki Murakami, argumenta estos sentimientos, que llamaremos existenciales negativos a través de sus personajes.

El personaje principal, Toru Watanabe, es el hilo conductor de una historia de encuentros y desencuentros marcado, algunos de ellos, por situaciones de impasse vital. La novela comienza con el recuerdo de la vida que éste ha llevado en Tokio en sus años de estudiante.

El entorno vital del protagonista se irá desgranando, a lo largo del libro, al entrar en contacto con otros personajes. Estos, con caracteres diferentes y contradictorios, irán marcando su existencia.

1º) El encuentro de Watanabe con Naoko, la novia de su amigo, llena de intimismo y de sentimientos que no acaban de madurar, hará que Toru se vuelva más reflexivo. Terminará visitando a Naoko en un lugar apartado de la civilización, un psiquiátrico- no al uso. Murakami, con la novela de Tomas Mann de fondo, parece dar a entender lo que supone vivir al margen, como Naoko, apartados de todo lo reglado en el revés de lo acomodaticio de la sociedad. La vida de Naoko está marcada por el suicidio: Su novio, amigo de Toru, y su hermana se suicidan. Ella también, terminará suicidándose, La referencia de Murakami a este hecho trágico es la constatación de una práctica habitual en Japón. Según la Organización Mundial de la Salud (OMS) este país ocupa el segundo puesto en índice de suicidios detrás de Rusia.

2º) Por otro lado, Toru Watanabe, recordará su relación con una compañera de las clases de teatro, Midori Kobayashi. Esta es la cara opuesta de Naoko. Extrovertida y llena de vida y además muy segura de sí misma. En este personaje también se dan las contradicciones de la no aceptación o la negación de sí misma y las mentiras.

Estas dos mujeres marcarán un dilema en la vida afectiva del protagonista de Murakami. Una encrucijada amorosa que no está lejos de nuestras experiencias vitales.

Probablemente sea esta situación descrita lo que hace que la novela te atrape en su trama hasta el final. Además, esto también será lo que da una visión pesimista del autor ante la vida.

Las dos vidas descritas, la de Naoko y Midori, la intimista y la extrovertida vienen a ser como el derecho y el revés de la existencia de las personas, una paradoja que no escapa de la vida de todos nosotros. Quizás sea en este punto, de angustia o de extroversión vitales, donde el mensaje de la novela apunta a la llamada de atención que el ser humano se hace cuando toca techo. En realidad, lo que Murakami pretende constatar, entre otras cosas, es la situación de esa sociedad revuelta de los sesenta: una búsqueda de identidades.

El contrapunto de estas dos realidades, que contextualizan la vida del protagonista, lo marcan otros personajes, especialmente el de Nagasawa, compañero de residencia de Toru.Éste parece estar sacado de la novela de F. Scott Fitzgerald, El gran Gasby. Nagasawa es un hombre vulgar, aunque de una familia de la élite japonesa, con el que comparte sórdidas aventuras: practicar sexo con chicas escogidas al azar. Al narrar esta situación Murakami deja entreve el sexismo de la sociedad japonesa. Cuando describe la cena de estos dos compañeros con la novia de Nagasawa aparece el cinismo propio del machismo. Este personaje terminará suicidándose.

En resumen: Con la descripción de estas tres situaciones Murakami nota tres formas características del ser humano: la introspección, la extroversión y la superficialidad. Cada una de ella generadoras de miedos e inseguridades, de mentiras o de medias verdades.

El título está tomado de una canción de los Beatles,” Norwergian Wood”. Murakami parece tener una intencionalidad argumental expresa ya que esta canción habla de la soledad y los desencuentros. Por cierto, la última estrofa de la canción dice como el chico incendia el apartamento de quien le había invitado a beber una copa porque lo deja solo:

Y cuando desperté./ Estaba solo./ El pájaro había volado./ Así que encendí un fuego./¿No está bien?/ Madera noruega. (Norwergian Wood)

La novela de H. Murakami no está lejos del titulo de ese blue de los Beatle donde, con el suicidio de algunos de los personajes, se “incendia”´, metafóricamente hablando, el fracaso personal y social. El protagonista, Toru Watanabe, está lejos de este desastre vital, no se suicida. Él es la memoria- testigo de sus vivencias más controvertidas, ante las cuales hay que tener valor para hacerle frente. Su actitud testimonial es la de colocarlas en la mesa cotidiana del presente.

Teniendo en cuenta que en Japón la consideración del individuo escapa al pragmatismo occidental y que Murakami, escribe con notas occidentalizantes, la pretensión de esta novela no es la de demonizar la intención de nadie sino la de constatar la realidad universal de los seres humanos dejando la puerta abierta a otras conclusiones. Lo que si aparece es la dignidad de las personas en su derecho a ser ellas mismas.


- LA PELÍCULA:


Terminada en el 2010, su director Tran Anh Hung, un franco vietnamita reinterpreta la novela de Murakami a través de unas escenas densas siempre al limite de la abstracción. La película está dentro del arte y ensayo. No es un cine de masas, convencional.

La lectura fílmica es diferente a la de la novela. El guión resalta más los aspectos surrealistas de unos jóvenes en busca de su identidad o lo que es lo mismo el centro vital de ellos mismos.
La devastación emocional de los personajes contrasta con la elegancia visual de las secuencias:
-Las secuencias de exteriores deja claro esta visión zen de la realidad japonesa sobre todo cuando aparecen los paisajes del psiquiátrico donde está Naoko. El minimalismo de estas escenas choca con el caos y el desorden de la residencia donde vive Toru Watanabe.
-Las escenas interiores, especialmente las de sexo, están desarrolladas de una forma sutil, sobre todo en los primeros planos. Hay que destacar la escena de la nieve. En esta se da una visión del amor que va más allá de lo real, idealizada.
Interesante el trabajo fotográfico de Lee Ping Bing. Este retrata perfectamente la perspectiva oriental de las miradas, de los gestos. Importante no perder de vista los primeros planos de la película.
Interesante la música, que aunque occidental tiene ese toque de intimismo oriental o esa nota que solo los orientales son capaces de acentuar yendo al meollo de la melodía.



- El ARGUMENTO DIDÁCTICO:

Como argumento didáctico, la lectura fílmica quizás sea la más apta. La película puede servir de punto de partida para explicar algunos temas de Ética de cuarto de la ESO, o para aclarar la diferencia conceptual de Autonomía y Heteronomía. También puede servir como punto de dialogo a la hora de hablar de los lenguajes no formales en la Filosofía de Bachillerato e incluso de los aspectos éticos de los existencialismos.

Tal vez

Tal vez la noche complicó el aire

de los rostros, manteniendo las palabras

con ese tono de humedad apunto

de perderse en la memoria. Tal vez

habrá que esperar uno, dos días

a que el aire se vuelva brisa

y no dañe los ojos; y el agua brote

tal vez, de los labios de un libro.

El juego de las palabras

El juego de las palabras, sólo él

fue capaz de alargar la memoria.

No hubo abrazos solo verbos

llenando las ausencias.

La luz flotó en el aire, envolviendo la risa

y la distancia. Al fondo, las dudas

atizaban el infierno de un dilema.

Otro día, otra herida repleta

de palabras. Llueve.

La lluvia atrapa las mentiras de la calle.

Hace frío pero no en las palabras

que se deslizan por los rincones

salvando la tarde.

Una página por escribir

Cuando la línea de la tarde robó

versos a la noche; cuando los labios

señalaron la marca del instinto y la piel

comenzaba a recobrar la memoria,

el deseo se hizo gesto. No hubo miradas

solo el abismo de la carne,

el suspiro

de una página por escribir.

Rota la carne

Rota la carne sobre la carne, reclama

el perdón. Después hizo silencio para sobrevivir

vislumbrando trozos de cielo, escapar

de monocordes manías.

El dolor se le hizo viento, noche,

a punto de abortar el deseo.

Hay vientos que llevan palabras

y palabras que navegan en la tarde.

No hay vuelta atrás al recomponer

el sonido de la carne con la piedad

de la luz, sin impedir que la voz

se volviera brisa en la calma

del barro.

Un día cualquiera

Lo que hacía falta para completar este calor

que llena la sala
era el ladrido de un perro , el rasguño de los folios,
y el sonido frío de un bolígrafo al caer.

El perro sigue ladrando

Los sonidos se acompasan a la protesta animal.

El calor provoca vómitos.
Todo se reorganiza en el caos atómico
de este mediodía a punto de dar la una.

El perro calla y los niños siguen

completando la categoría de los tonos:

Voces aflautadas y broncas
se cuelan por el aula en silencio. Huele
a sudor y a corrección de faltas.

Este es un día más
en ese orden de cosas que hace
que la vida duela; un día cualquiera
con notas de exámenes;
visión platónica y otros libros

que ayudan a la digestión

del café de la media mañana, ese solemne café

endulzado con conversaciones,

siempre las mismas,

de niños y guardias de recreo.

Por los pasillos, ojos, pies, manos, sueños,

deseos, pensamientos, sombras, holas,

ganas de irse, besos. La vida,

en un carro del supermercado.

El calor aburre, los niños gritan, el perro se calla,

el sudor aumenta y el pensamiento revuelve

dolores pasados. Heráclito se hace presente

guiñando un ojo a los rincones.

Andar. Nada parece lo que es.

Imágenes de historias agradables

para superar este caos que me parte en dos

el tiempo, este traje oscuro que me hace sucumbir

ante lo más fácil.

La derrota del silencio.

Acudió al reclamo de la voz

y la puerta estaba rendida

a la derrota del silencio. Y el silencio fue

la huella del ángel.

Creía haber encontrado la luz

y su rostro tenía luces artificiales,

besos

en un cruce de caminos.

Cuando las palabras fueron

la sangre de la altura

la oscuridad permaneció

en el revés de las palabras.

Descendió a la morada de los vivos.

y la voz se deshizo en el abismo de los días,

las alas,

en la cicatriz de la brisa.

En el dolor del tiempo.

Entre ruidos monocordes de la calle

se rompe el tiempo en la tarde.

No hay marcha atrás solo el vuelo del ángel

que recoge palabras acompasadas con mil melodías,

todas las imágenes vertidas en los ángulos estrechos

de la memoria.

Por la cordillera del deseo descienden

alados sueños. En el dolor del tiempo

comienza la noche.

El vuelo de la trinidad

Mas la reina, hace tiempo el alma herida
del mal de amor, con sangre de sus venas
nutre su llaga, y en oculto fuego
consumiéndose va.

(Virgilio, La Eneida, IV)

Toma rumbo la mirada en la carne desnuda

en medio de un bosque de manos que se aferran

al vuelo de la trinidad.

Soportada en el brocal del agua que busca

el infierno de la sed; asida al deseo del fuego

que dobla los cuerpos transidos de pasión;

acariciando la ira de la tierra que alerta

del tiempo.

Gritan los rostros con el velo blanco

del sudor, mientras el amor clava sus dardos

en la piel vestida de miedos. Y sigue el rito

en esa trinidad de la carne desbocada

con la fuerza de un torrente y la fragilidad

del humo, hasta deshacerse

en la espalda de una nube que dibuja risas,

y en los labios que pronuncian secretos.

Desde el silente rostro de lo amado. Canto IV.

Hace unos días hemos tenido un encuentro con nuestro amigo Juan Andrés Calderón, poeta y hombre de compromiso, premio "Delgado Valondo" 1989. Para esta ocasión escribí, a partir de las cuatro estrofas de un poema suyo, cuatro cantos, llamado ". Cuatro cantos y un epílogo". Aquí dejo el canto IV con la estrofa cabecera extraído del poema de Juan Andrés.

A Juan Andrés Calderón porque sabe estar

donde yo no me atrevo aunque me atreviera.

CANTO IV

Y no hay prisas,

sino bosque de entretiempos:

enternecida aurora

a donde vuelvo

(Juan Andrés Calderón. Despertar en Septiembre)”

Ahora, cuando surcas los caminos del invierno

se estremece tu tarde

y el crepúsculo coloca en tu mejilla,

los destellos del Amado,

paisajes donde anida la quietud

del saberte sin prisas en una aurora enternecida

a donde siempre vuelves.

Que no te vas compañero, mientras dure el perfume de tu paso.

Desprenden sus hojas los viñedos,

el vino y el pan en la mesa están servido,

que en la sangre del hombre buscas horizontes

para encontrar el vuelo cierto del Amor.

Que no te vas compañero, no, mientras dure el perfume de tu paso.

Noches en vela, sin adornos, conforman tu ser.

Cuántos amaneceres te sorprendieron vendimiando

racimos de esperanza. Por eso no te vas

mientras el agua brote sincera en las palabras

y el ser fiel sea la costumbre de lo mejor, lo más humano.

Levantemos las voces porque te quedas, compañero,

en el anhelo de cada uno, en el verso de la mañana

en las tardes de verano, apuntando días mejores.

Que no te vas mientras dejes por los rincones

trozos de agonía aceptada, porque el amor no es irse

sino un siempre volver,

un siempre volver

de ena-mo- ra- dos.

(DESDE EL SILENTE ROSTRO DE LO AMADO.CUATRO CANTOS Y UN EPÍLOGO.)

Por qué el vacío

El vacío no tienen nombre ni rostro,

es vacío. El nombre se disuelve

como nube en el silencio, el rostro

en la masa gris de las horas. Por qué

se empeña este vacío en imaginar abrazos.

Por qué el amor se vuelve muerte

y la felicidad sueño. Por qué

este caos desalmado;

por qué este vacío infinito;

por qué el vacío...

Cuando la paciencia de la noche...

Es posible la luz cuando la paciencia de la noche rehace el alba .

No hay negro o blanco sino el color de la palabra, el verso

que brota en cada rincón de los silencios, en cada espacio

vacío, en cada espera. Hay voces que no ruidos en una sinfonía

donde vivir es un presente de horizontes más que de fronteras.

Qué importa si son veinte y pico o cuarenta y tantas las veces

que la vida se vuelve aventura de encuentros, una búsqueda

de las palabras que convierte en caricias el juego constante

de matar el tiempo. Es posible la luz a pesar de la noche.